Фата, шампанское и Демон

Глава 1

«Блеквуд» пульсировал светом и музыкой — город, будто сам решил встряхнуться вместе с нами, провожая Светку в её последнюю ночь свободы. В клубе всё сияло, искрилось, било по ушам басами, от чего ноги так и норовили пуститься в пляс, а тело — извиваться в ритме. Но в голове была только одна чёткая мысль: выпить за невесту. Срочно. Много. Желательно без глупых тостов.

Протиснувшись бочком, я, задевая локтями чужие бока и получая в ответ недовольные взгляды, медленно, но верно, прорывалась к отдельному залу, который наша Светка, та ещё провидица, забронировала чуть ли не за месяц до девичника. С учётом того, как мы умеем праздновать, это было мудрым решением.

И вот — дверь, табличка «Private», светящиеся кубики, лёгкий дымок, и уже слышен визг моих девочек, у которых явно всё началось без меня. Ну ничего, сейчас я их догоню!

— Танька! — заверещала невеста, вскакивая со своего места так резко, что чуть не уронила лежащую на столе фату. Да, фату мы согласились надеть все. Такая была идея — дурацкая, но что поделаешь, так положено на девичнике. Только вот разница была существенная: Светка красовалась в белом фатине, гордо закреплённом на её рыжих кудряшках, а нам, простым смертным, достались розовые рюши, напоминающие смесь детского каприза и школьного утренника.

— Штрафная тебе! Как ты могла опоздать, зараза такая?! Это же МОЙ день!

Светка, моя огненно-рыжая подруга, уже была на уверенном веселе. Глаза блестят, щёки румяные, губы в помаде цвета «пылающая страсть», и, судя по выражению лица, она готова не только выйти замуж, но и захватить весь клуб в качестве свадебного бонуса.

— Ну и кому, скажете, идёт этот цирковой кошмар? — буркнула я, отдирая с волос заколку-невидимку, которая как оказалось видна из космоса.

— Не ной! — Маришка шикнула на меня, пританцовывая у стола. Ты в этом, ткнула она в розовое безобразие на столе, будешь смотреться как клубничка в сливках.

— Только с привкусом позора, — тише добавила Иришка, поднимая бокал. — Но ничего, Тань — мы тебе фату оставили, чтобы ты тоже почувствовала атмосферу абсурда.

Я нацепила свой розовый позор, откинула волосы и сделала серьёзное лицо:

— Окей. Я готова. Пусть свадьба будет с нами! — схватила ближайший бокал, чокнулась с Маринкой и Иришкой одновременно (почти без жертв), и, посмотрев на Светку, добавила: — За последнюю ночь свободы, детка! Дальше — только муж, бюджет и бабушкины советы.

Все заржали. Ночь обещала быть длинной, яркой, и немножко незаконной.

Шутливые тосты сыпались один за другим, то прерываясь глотками шампанского, то подхватываясь дружным хохотом. Смех разливался по залу, отражаясь от стен, искрился, как гирлянда под потолком. Мы уже полностью поймали атмосферу: бокалы звенели, ноги сами неслись в пляс, а потом, как по команде, мы начинали дурачиться, изображая первый танец молодожёнов.

Да! Мы были на репетиции. Мы видели его. И теперь в голове у всех — одна и та же мелодия: медленный вальс из «Дневников вампира», где Деймон и Елена кружат, едва касаясь ладонями, будто дыханием, и смотрят друг на друга так, что хочется одновременно вздыхать, ревновать и заказать ещё бокал чего-нибудь покрепче.

Нет, конечно, нанятый хореограф что-то поправил, чтобы не совсем уж фанфик получился, но всё равно вышел плагиат с блеском и драмой. Хотя… молодым-то нравится. Светка вон вся сияет, а Глеб — ну, как сказала Иришка, «он кайфонул настолько, что вместо бизнеса, стал подумывать о карьере ведущего свадеб».

А завтра всё это предстоит увидеть гостям.

И пусть там будет официоз, столы, букеты, бабушки, папы, мамы… Сейчас есть только мы! Только девчонки! Только ночь!

— Девчонки, я такая счастливая… — Светка, почти обняв бутылку шампанского, завороженно уставилась в пространство, словно видела там свой будущий свадебный торт, мужа в галстуке и розовых бабочек в небе. — И знаете что? Я хочу пожелать вам того же… — она повернулась к нам, раскинув руки с бутылкой наперевес. — Быть счастливыми! Найти свою половинку… и чтобы вас любили! Вот прям как меня! Вы же все мои… мои самые-самые…

— Ты хоть не с горла пей, а то нам не останется, — подколола её Маришка, ухмыляясь. — Хотя… — она, театрально вздохнув, осушила бокал, — я бы сейчас с удовольствием вышла бы к бару, заказать чего-нибудь покрепче, а пока выполняют заказ, начала бы охоту.

Она под музыку виляла бёдрами, размахивая рукой, будто приглашая к покорению весь танцпол, и с хихиканьем добавила:

— Вообще, если вдруг встретите меня завтра замужем — не удивляйтесь. Моя душа готова! А платье я потом у Светки стырю.

Мы разразились смехом. И хоть каждый тост становился всё менее внятным, а движения — всё более хаотичными, в этот момент мы были абсолютно счастливы.

— А я знаю, кто не выйдет замуж в этом году, — Ирка, лукаво скосила взгляд сначала на Маринку, а потом на меня. — У одной тут на первом месте работа и клиенты. И да, она даже не полетела с нами на море. Предательница.

С этими словами она театрально отсалютовала, а потом взъерошила на своей голове розовое «фатиновое безумие», делая вид, что это корона.

— Ну-ну, продолжай, завистница, — фыркнула я, поднимая бокал. — Но зато, девочки, — я вскинула палец, как училка перед контрольной, — я не буду зависеть от мужика!

Маринка прыснула в бокал, а я, не сбавляя обороты, напомнила:

— Помните, как её бывший — вот этот вот драматичный экземпляр с фобией шенгена — орал во всё горло, что Венеция — это «только вода и плесень»? А потом бил себя в грудь на манер Кинг-Конга: «Ты что, одна поедешь? Там одни мужики с золотыми цепями и шопинг на каждом углу!»

— Тряпки, — передразнила Марина. — «На что тебе эти тряпки? У тебя же есть джинсы!»

— Дааа, и майка с надписью «Мишка на севере», — добавила Ирка, уже задыхаясь от смеха.

— Короче, пусть мужики орут. А мы — летим! — я осушила бокал и театрально шлёпнула его о стол. — За независимость! За вино. За нас — в розовом, нелепом, но таком своём!