Фиктивный брак с боссом. Чувства под запретом

Глава 9

Мила

Захожу домой и бросаю сумку на столик у входа. Скидываю узкие туфли с уставших ног и босиком прохожу в комнату, топая по полу от злости.

Какой же Беркутов самодовольный, напыщенный гад! Зря я поехала к нему. Он даже не выслушал меня. И уж тем более не собирался давать мне работу. Пригласил только для того, чтобы я согласилась на его предложение, которое и не работа вовсе, а какая-то сомнительная авантюра. И стоило мне отказаться, как он снова меня оскорбил. Глупая я, оказывается, если не хочу стать его фиктивной женой.

Хотя мысль о том, чтобы притвориться женой такого красивого и влиятельного мужчины, звучит интересно. Только я уже знаю, на что способен мой бывший босс. От таких людей добра не жди. Подставит и вывернет всё так, что я ему ещё должна останусь.

Только где мне теперь взять деньги? Ничего не поделаешь. Из моей красивой квартиры придётся съезжать, а про новую успешную жизнь забыть. У меня теперь два пути: или вернуться во Владимир, или остаться здесь и идти хоть куда-нибудь, где меня будут готовы принять без опыта. Начинать с самых низов и надеяться, что за пару-тройку лет смогу докарабкаться по карьерной лестнице хотя бы на тот уровень, с которого недавно упала.

Только жить негде. Придётся переехать куда-то подальше, может, сниму у кого-нибудь комнату.

В общем, звучит грустно по сравнению с тем, что у меня было. И таким «успехом» на встрече выпускников не похвастаешься. Ну что ж. Такова жизнь. Она нам препятствия подбрасывает, а наша задача со всем справиться и не сломаться.

Мне хочется поделиться с Сашей результатами моего визита к Беркутову, но я решаю пока не звонить другу. Сейчас я так злюсь, что боюсь, мы поругаемся. Поэтому, чтобы отвлечься и не терять время, рассылаю резюме в места попроще, которые предлагают интересные мне вакансии. Уровень дохода они обещают минимальный, но зато набирают людей без опыта.

После обеда, когда заканчиваю рассылку, мне звонит мама.

— Милк, ты только не бойся, но не могу тебе не сказать. Я прошла обследования, и худшие опасения подтвердились. Нужна операция.

И тут я окончательно теряю самообладание. После таких новостей хочется растечься лужицей по полу, потому что сил совсем не осталось.

— Всё-таки подтвердилось?

— К сожалению. Прорвёмся, дочь. Коллеги помогли мне сбор средств организовать. Может, и наберу. А если нет… Справимся с божьей помощью.

Сердце ходит ходуном, готовое разбиться о грудную клетку. Я не могу оставить маму без помощи! Я должна что-то сделать. Но что? Надо помочь в сборе средств, обзвонить всех знакомых, выйти на улицу с контейнером для сбора денег, я не знаю… Что-то надо делать! Я на всё готова, лишь бы мамочка была здорова!

По щекам начинают бежать горячие слёзы. Я не успеваю утирать их. Понимаю, что мама всё ещё на том конце провода. Сглатываю ком в горле и сдавленно произношу:

— Мам, всё будет хорошо. Я перезвоню.

Сбрасываю звонок, чтобы ещё сильнее её не расстраивать. Ей сейчас не слёзы мои нужны, а поддержка. Успокоюсь и перезвоню.

Вот если бы у нас был друг или родственник с деньгами, который легко бы смог решить эту проблему… Есть же богатые люди, которые помогают другим.

Моё сердце пропускает удар, когда я вспоминаю про Беркутова. Он предлагал мне деньги. Не говорил сколько, но можно было бы попросить как раз нужную сумму для операции. Я уверена, для такого, как он, это не деньги. Но только я уже отказала ему. Его это явно оскорбило, и вряд ли он захочет теперь связываться со мной. Но попробовать я должна.

Я успокаиваюсь и перезваниваю маме. Сначала надо узнать у неё подробности.

— Мам, ты только не переживай. Я помогать буду. Соберём деньги, обязательно соберём!

Мы ещё долго говорим по телефону, обсуждая варианты сбора денег и подробности предстоящего лечения.

Закончив разговор с мамой, я набираю в грудь воздуха и собираюсь набрать номер Беркутова. Снова. Снова мне нужна его помощь. Но на этот раз нет возможности отказаться, если не понравятся условия.

И только я хочу позвонить, как слышу стук в дверь. Наверное, это Саша не дождался моего звонка и решил заглянуть в гости, чтобы узнать подробности моей встречи с его меценатом.

Я иду открывать и ловлю себя на мысли, что больше не злюсь на друга. Наоборот, мне бы сейчас хотелось его поддержки. Так что я рада, что он пришёл.

Только, когда распахиваю дверь, понимаю, что это не Саша. На пороге моей квартиры стоит Демид Беркутов.

— Я могу войти?

— Проходите. — Отступаю, пропуская его.

Беркутов оглядывает моё жилище и проходит к дивану. Садится, откинувшись на спинку, лицом к окну, а я прохожу к подоконнику в трёх метрах от него.

— Зачем вы пришли? — спрашиваю вежливо, потому что Беркутов не начинает разговор первым, а молчание давит на нервы, которые и так на пределе.

Демид Игоревич чешет щетину, будто не решается на разговор. Странно видеть это.

— Я пришёл обсудить детали моего предложения. Утром мы начали не с того.

Не могу поверить ушам. После моего отказа Демид Игоревич сам пришёл ко мне?!