Фиктивный папа для двойняшек

Глава 1

— Да, ма-а-ам, Сонечке приготовила курицу на пару. А Сашуле ее любимое жаркое, конечно, в духовке…

Хочется разбить телефон вдребезги. Сдерживаюсь. Это же мама. Как инфаркт накроет или инсульт? Лучше буду поддакивать. Живее все будем.

— Нет, никакого фастфуда, — а сама скрещиваю пальцы за спиной и выбрасываю в урну чек из ресторана «Бистро и точка».

— Да, мам, девочки дышат свежим воздухом. Книжки тоже читаем. А ты что? — решаю перевести стрелки на ее персону. — Как санаторий? Вкусно кормят? Подругой обзавелась?! А почему ты не с ней? На прогулку собираетесь?

Я сыплю вопросами, чтобы мама не успела одуматься и снова по кругу начать задавать вопросы о племяшках.

Фоном слышу писклявый звук автосигнализации. Ну бывает, может, кошка… Сегодня мы гуляем в сквере. Девочки остались на детской площадке, а я вот в трех метрах от них — звоню своей родительнице и предоставляю отчет о том, как я выполняю свою роль второй мамы.

Автосигнализация пищит уже сильнее. Раздражает. Ничего не слышу, какие новые наставления мне выдает мама.

— Тут сигнализация, я ничего не слышу, — уже практически кричу в телефон, собирая недовольные взгляды отдыхающих. — Я тебе потом перезвоню.

И только собираюсь порадоваться, что «человек гиперконтроль» сейчас от меня за две тысячи километров, как слышу голоса девочек:

— В стекло не целься, разобьем еще, от Ярки влетит.

Может, я ослышалась… И это не племяшки.

Оборачиваюсь.

Черт…

Не ослышалась. Только успеваю увидеть, как наша скромняжка Сонечка прицеливается и бросает дротик. Я прослеживаю траекторию полета. И мне плохо.

Неотложку бы… да только сейчас это не поможет.

Дротик прямиком ударяется о капот красного кабриолета. Ну нормально, а что? Вот так и надо играть — выбирать самые дорогие тачки и мочить…

Сколько я разговаривала с мамой?

Минут пять?

Я осматриваюсь и понимаю, что все, приехали… На шум сигнализации из офисного центра напротив сквера бежит галстук. Вернее, мужик в офисном прикиде, только без пиджака.

И надо же такому случиться…

Тут Сашуля. Прицельно бросает второй дротик, и он летит… Красиво летит. И выбивает сто из ста.

Я смотрю на расползающуюся паутинку на лобовом стекле и хватаюсь за сердце. А еще на меня нападает немота.

Спрятаться тут негде. Ну, может, девочек я еще могу запихнуть в тот малюсенький игровой домик, а самой деваться некуда.

Мужик подбегает к машине и смачно так трехэтажным начинает ругаться. А на вид такой приличный. И ботинки даже блестят на солнышке, потому что из лаковой кожи.

Я понимаю, что ругаться ему скоро будет неинтересно. Сейчас в голове его циферки ремонта сложатся, и захочет он учинить расправу над вредителями.

И как в воду глядела…

Ломает дротик пополам, швыряет его на землю и начинает сканировать злобным взглядом окружающее машину пространство.

Девчонки секут фишку быстро. Хватают ведра и лопатки и активно начинают разгребать песочницу. Типа они так и играли, а кто дротик кинул, тот дурак. Копают самозабвенно. Им бы к узбекам трубопровод укладывать. Того смотри, до центра земли доберутся — с таким остервенением роют яму.

Может, пронесет?

Я медленно направляюсь к ним. Молчу. Потому что тоже надо прийти в себя. А главное — своим видом не выдать эту секретную группировку «Сделай Яре плохо».

— Ну что, копаем? — подхожу к девочкам.

— Копаем, — слишком быстро отвечают и еще усерднее вонзают пластмассовые лопатки в песок.

— Ну и как? Нравится?

— Очень! — выдает Сашка, а я делаю вывод: значит, это она, затейница, снова подбила Соню.

— Простите, — раздается из-за спины, вздрагиваю.

А когда оборачиваюсь и вижу владельца кабриолета, вообще плохо становится. Запалил.

— Вы не видели никого вот с такими дротиками? — мужчина показывает наши дротики из набора, но я сама невозмутимость — морда кирпичом.

— Нет. Впервые вижу, — и быстро отворачиваюсь.

Все. Иди. Ищи. Других. Разговор окончен.

И уже собираюсь выдыхать, как боковым зрением замечаю большущую мужскую руку, ковыряющуюся в ведерке Сони.

— И этот дротик впервые видите?

— Это не наше, — вклинивается в наш разговор Сашка.

Она может. Виртуозная врушка. Смекалистая.

— Не наше, — поддакивает Сонечка.

От нее неожиданно слышать вранье. Видимо, чувствует свою вину. Потом надо будет обсудить.

— Что вы пристали к детям? Говорят вам — не наше! — произношу, а сама не пойму, почему он мне кого-то напоминает.

Где я его вообще видела?

— Не ваше? — мужчина прищуривается, а затем зачем-то достает телефон. — Эдик, посмотри камеры, минут пятнадцать назад. Да. Сбрось на телефон.

Все, влипли.

— Девочки, пора домой, на обед, — я игнорирую присутствие мужика и поспешно решаю свалить.

— Мы же только поели, — ляпает Соня.

Вовремя она, конечно, молодец!

— Домой! — командую я.

Девочки собирают ведра и лопатки. И с важным видом проходят мимо мужчины.

И все бы ничего. Мы бы ушли, а там камеры не камеры, город большой — ищи потом.

— Куда это вы с нашими ведрами и лопатками? — истерично визжит мамашка, вываливая из мини-домика со своим карапузом. — А ну положили!

— Девочки, бросьте каку. Домой!

Племяшки быстро швыряют ведра и подходят ко мне. Соня справа становится, Сашуля — слева. Мы разворачиваемся и уже уходим. Уходим. Да.

Звук оповещения на телефоне владельца кабриолета очень громкий.

И я понимаю, что все. Не успели.

— Стоять, — приказывает мужик, и я замираю.

Мы снова оборачиваемся и смотрим на этого потерпевшего и настырного детектива.

Кажется, мне совсем не кажется. Не может быть…

Колкая догадка, кто бы это мог быть, повергает меня в шок. Ну правильно, мне мамы мало и разбитой дорогой тачки. Получи, Яра, еще и это…

— Они не девочки… — хозяин машины злобно сверкает глазами и смотрит на моих заек. — Это два монстра! Их надо на учет поставить, как особо опасных, для общества, — заходится в гневе мужик и сжимает кулаки.