Фонарь, что мигает

Миниатюры

Маленький рассказ

Маленький рассказ это так сложно! В него нужно вложить смысл, идею, обоснование и бог знает что еще - все то, что делает набор букв не только текстом, но вещью в себе с громким названием литературное произведение. А еще автор хочет, чтобы его произведение было понято и принято читателем, но, черт возьми, что же такое увлекательное и значимое можно уложить в столь ограниченный объем. У кого-то хватит таланта или хитрости зацепить читателя за живое, шевельнуть что-то нежное на поверхности души, такое мягкое и доступное почти каждому проходимцу. Хотелось бы копнуть глубже, но знаки, знаки! Нет места, нет возможности. Тщательно взвесить каждое слово, найти ему нужное место и выбросить за ненадобностью. Маленький рассказ, как человеческая жизнь. Время скоротечно, а ошибки фатальны. Но есть ли в строгой правильности хоть капля творчества? Давят, душат высокие серые стены. Трудно дышать. Страшно. Вдохнуть глубоко, закружиться в неведомом ритме, да и раздвинуть стены. Легко. Ведь не существуют они нигде кроме воображения. Маленький рассказ это так приятно, словно яркая и безрассудная жизнь.

*** *** ***

Одиночество бога

Я всемогущ. Я есмь все сущее. Я могу создать муравья, пинтицдакля, человека, мерчиналя, звезду... Что угодно. Я мир. Весь мир это я.

   Я один. Совершенно. Всецело. Нет никого. Я многолик, но все лишь я. Ночь. Умиротворяющий шепот вселенной, тот самый, который можно заметить, только если слушать тишину. Я творю целый мир в каждом мгновении.

   Я устал. Тоскливо. Одиноко. Бесконечно... Нигде и никогда нет никого, кроме меня. Хочется, как говорят псевдоразумные: "выть на луну", "танцевать в тенях", "сбежать изнутри".

   Тоска. Страшно. Творить неинтересно, играть неинтересно. Я разделил себя на множество осколков, растворил в бесчисленных мирах, чтобы забыть... Чтобы забыть себя.

   Я смотрю на мир, пребывая в камне, фриле, дереве, атосе или человеке. Так я забываю себя. Там не так страшно. Но всегда одиноко. Бессмысленно. Беспощадно. Непреходяще. Я желаю прейти. Нет. Вечен. Вне времени. Один. Только я. Будь я проклят. Впрочем, я итак проклят.

   Зло, добро - все едино. Когда меня режут на куски в теле очередного творения это не боль, не мучения. Это освобождение. Хоть на мгновение забыть правду о том, кто я есть на самом деле. Я есть все. Нет никого, кроме меня. 

*** *** ***

Смерть

Когда человека больше нет, а другой еще живой и теплый, но бесконечно израненный, стоит перед тобой... Никогда не знаю, что сказать в таких случаях. Слова бесполезны. Неловкое и неуклюжее мое молчание, кажется, все же уместнее череды традиционных звуков. В этот миг меня нет и я весь мир. Все понимаю, все чувствую, но неизбежность настала. Я живой цветок на могиле. 

*** *** ***

Выбирайся!

А что вы знаете о рутине? Об этом тягучем состоянии, когда время просто идет и идет, и идет, а ты даже не течешь в его потоке. Оно, странным образом, и не оставило тебя в покое, и не увлекло за собой. Все проходит, все мимо, все без тебя. И ни в чем нет настоящей радости, даже в весеннем солнце. Ну, есть оно и есть, что ж тут такого? Ты смотришь на все это непонятно откуда и уже не можешь найти себя. Где в этом мире тот непоколебимый оплот, что зовется тобой? А нет его. И как спрашивается теперь быть? Выбираться как-то надо. А как спрашивается выбираться, если тебя нет? Некому же получается выбираться... Кто-то все-таки начинает пытаться выбираться и так смешно машет лапками. А ты с безразличием отупения следишь за ним. Или за собой? И чем резвее этот кто-то машет лапками, тем глубже увязает в паутине бессмысленного бытия. Ты думаешь, может перестать махать лапками? Расслабляешься. И начинаешь тонуть. Погружаешься в вязкую черноту и становится так страшно, что уже нет сомнений - махать лапками все же надо. Очень надо. Кому-то надо. Пока этот кто-то может наблюдать.

*** *** ***

Ночь

Воздух кругом густой, но свежий. Кажется, проведи по нему рукой, и он увязнет меж пальцев. Идешь в темноте, вдыхаешь ароматы ночи. Так пахнет только летняя ночь. Сегодня она беспросветная: тусклая луна и беззвездное небо. Почти ничего не видно, лишь смутные очертания домов да силуэты деревьев. Дорога неровная, не понять в какой момент подвернешь ногу на ухабе. Тревожит лай собак. Пробираешься сквозь живую эту черноту, не зная чего ожидать. И вроде лето, ночь, природа, но ослепляет темнота и не спокойно на душе. Спешишь, подгоняешь себя, скорей бы на свет. Так и живем, словно торопимся выйти из мрака. Красота вокруг совершенная, но скребет что-то внутри, изводит. Манит поскорее выбраться. Из жизни.