Фсб. На грани

Пролог. Ночной звонок

Голова гудит, будто пил весь вечер.

Хотя уже и забыл, когда в последний раз держал рюмку с горячительным. Кроме пива с парнями из отряда ничего не пью.

Не получается…

Может и хотелось бы посидеть, пожарить шашлычок и опрокинуть стопку, но…Работа не позволяет.

ОМОН – часть моей жизни. Неотъемлемая, всепоглощающая и горячо любимая.

Надеваю только трусы и падаю замертво. Тело моментально расслабляется, а вот мозг не прекращает работать. В голову лезут странные мысли.

Отключаюсь в итоге спустя час и плаваю между сном и реальностью. Ни тут, ни там, короче.

Отдых без отдыха.

И когда телефон под ухом начинает вибрировать, я даже не злюсь. Протягиваю руку и смахиваю зеленую трубку вверх, принимая звонок, абсолютно не глядя на имя абонента.

Смысл? В такое время мне могут звонить только самые близкие и только по особо важным делам.

-Да, - выдаю хрипло.

-Дим, здоров, - распахиваю глаза.

-Привет, неожиданно, - сажусь на кровати, тру грудину.

Там почему-то начинает печь.

-Случилось чего?

-Да. Алиса…

Алиса…чёрт! Девочка, которая бегала за мной всю жизнь. Мешала, доставала и бесила своими мечтами о нашей совместной свадьбе.

Дружба с Разиными передалась мне по наследству от отца. Полковник Данилов всегда говорил, если что-то случилось, иди к Разину. И наоборот…

Вот и случилось. Наоборот…

Только я не отец. В спецслужбе не работаю. Чем я могу ему помочь вообще?

-Что Алиса? – тороплю с признанием.

-Её похитили.

-Кто?

-Пока не ясно, Дим. Требования не выдвигали, звонка не поступало, но…

-Но ты уверен, что ее похитили.

-Да.

-Сама она могла…

-Нет, - обрывает меня. – Алиса знает, что так поступать нельзя. Знает, что я с ума сойду, если она исчезнет просто так.

Ну в этом я бы усомнился, если честно. Так уж случилось, что у этой отбитой девочки не стало мамы, практически через год после того, как умер мой отец.

Разин пытался вложить что-то хорошее в ее голову…сделать из нее нормальную девушку, только похоже не вышло. Как была сорванцом, с коротким ёжиком на голове, так и осталась.

Но старые нити, выстроенные годами так просто не разорвать.

-Я сейчас приеду, - сбрасываю звонок и несусь к шкафу.

Быстро одеваюсь. Вместо пуховика, надеваю дутую жилетку и вылетаю из квартиры.

Пусть эта засранка, с прыщавым лицом, банально ушла из дома, назло папе.

А если ее реально похитили?

Тогда звиздец…

Разин не простой человек. О-о-очень не простой.

И поэтому я трачу колоссальное количество времени, чтобы добраться до закрытого и дорогого поселка. На въезде приходится засветить корочку, иначе бы пришлось запрашивать разрешения у жильцов.

-Проезжайте, - поднимает шлагбаум.

Дом Андрея находится в конце улицы. Рядом лес и озеро. Вокруг фонари, камеры, охрана…

Паркую авто, не заезжая на территорию особняка. Иду пешком.

Стоит вступить на территорию, как рядом возникают два бойца из охраны.

-Предъявите документы, - просит один.

Лица у них…ну скажем так, вытраханные. Похоже Разин на парнях уже оторвался.

-Проходите, Андрей Сергеевич вас уже ждет.

Киваю и иду дальше. Подмечая мелкие детали, подхожу к крыльцу.

Вопрос: как можно было стырить девчушку с охраняемой территории так, чтобы никто не заметил?

Нет, любую другую, без вопросов. Но Алиса… она же катастрофа, сирена и вечное радио. Рот у этой девчонки затыкается только во сне. И то я не уверен.

Зуб даю, даже с кляпом она бы не молчала.

-Спасибо, что приехал, - выходит на встречу помятый Андрей.

Жмем друг другу руки.

-Расскажи всё, что знаешь, - прошу его, присаживаясь на диван.

-Особо нечего рассказывать. Утром я уехал, как обычно в офис. Вечером приехал Алисы дома нет. Позвонил, трубку не берет, выключена. Тогда стал звонить друзьям, те ее со вчерашнего дня не видели…

-И ты решил, что ее украли?

Всё-таки отцовская любовь слепа, да. Она может быть где угодно. На вписке, с парнем, с подругой тусить на пижамной вечеринке.

Я не знаю, чем там еще занимаются подростки?

-Я нашел записку, - протягивает смятый комок бумаги.

Информации там нет никакой. Только слово «Свяжемся».

Так…ну, зато теперь понятно почему он решил, что ее похитили.

-Есть ее фото? – рассматриваю буквы.

Они обычные, печатные, чёрные на белом фоне. И всё-таки что-то не так.

Зачастую похитители оставляют более расширенную инструкцию.

В полицию не звонить. Собрать денег. Время звонка.

А здесь простое свяжемся?

М-да…

-Держи, - протягивает мне телефон. – Это с последней фотоссесии. Она готовилась…

Голос папиного друга становится шумом.

Ого! Это Алиса?

На экране на меня смотрит совершенно точно не подросток.

Девушка. Причём очень красивая. Хотя дерзкий, заносчивый взгляд даже на фото прослеживается хорошо.

А в целом…она изменилась за те годы, что мы не виделись. Наверное, потому что виделись мы в последний раз на похоронах ее матери. Тогда она действительно была подростком.

Угловатым…без груди…вся в чёрном…заплаканная. Такую я ее тоже помню.

А вот такую…роскошную не знаю. И даже фиолетовые волосы не портят ее красоту.

Прошла бы мимо, не узнал.

Но взглядом зацепился бы сто процентов.

-Сколько ей? – спрашиваю, сглатывая слюну.

-Двадцать. Ребёнок еще, - разбито говорит Андрей.

Ну я бы так не сказал. От ребенка только милые щёчки остались, а так… губки манящие, взгляд сучий и носик вздёрнут, словно всему миру вызов бросает.

На тело вообще…лучше не смотреть.

Охренеть, детки меняются!

Грудь какая! А талия! А…

-Ты, наверное, ее и не узнаешь, - горько усмехается Разин. – Алиска очень сильно поменялась за последние пару лет. Ходила на танцы, бокс, аэробику, бассейн.

Ясно, короче, без дела не сидела. Светила своей красивой задницей везде, где только можно.