Гадалка для убойного

Глава 1

Единственный выходной за две недели. Конечно, именно сегодня кому-то понадобилось умереть.

Давлю пальцами переносицу, но не помогает. В висках все равно стучит, а во рту горечь после вчерашнего кутежа. Сейчас бы дома отсыпаться, а не вот это вот все…

В дверь стучат.

— Да, — рявкаю я, отбивая всякое желание входить.

В кабинет заваливаются опера. Хасанов с Орловым цепляются плечами в дверях и ухмыляются. Стажер Князев входит последним, выбритый, выглаженный, все по уставу.

Меня от его идеальности корежит, но не подаю вид. Интересно, как долго продержатся его розовые очки?

— Доброе утро, товарищ майор, — громко произносит стажер.

Морщусь от звука и медленно поворачиваю к нему голову.

— Еще раз заорешь, отправлю на стажировку в морг. Персонально.

Он нервно сглатывает и затихает.

— У кого-то утро совсем не доброе, — хмыкает Хасанов.

Похоже у всех… Беру со стола папку и швыряю ее на середину. Папка раскрывается, по столу веером разлетаются фотографии, протоколы, распечатки, схемы.

— Поздравляю. У нас серия.

Смех парней тухнет. Они втыкаются в материалы, а я упираюсь руками в стол.

— Две девушки. Первая найдена три недели назад на пустыре за старым хлебозаводом. Вторая сегодня ночью у заброшенной часовни в промзоне.

Нахожу из веера две фотографии и кладу в карман. Пригодятся.

— Как тут интересно, — хмыкает Орлов. — На телах символы. Надрезы неглубокие, посмертные или на грани. Свечи. Соль. Нитки. У первой красная лента на запястье. У второй монета под языком.

— Какая связь? — Хасанов поднимает взгляд.

— Обе ходили к одной гадалке.

В кабинете на секунду становится совсем тихо, а потом появляются смешки.

— Гадалка в смысле карты, привороты, чистка чакр? — спрашивает Орлов, не отрываясь от чтения.

— В смысле салон «Линия судьбы». Владелица — Маргарита Соломатина. Позиционирует себя как ясновидящая, консультант по личным кризисам, — читаю я вслух и от себя добавляю. — И прочая помойка для богатых истеричек. Короче, продает людям уверенность, что видит будущее и все такое.

— Надо допросить, — Хасанов откидывается на спинку.

— Именно этим я и займусь, — беру со стола листок с адресом. — А вы тут разбирайтесь.

Я беру куртку со спинки кресла.

— Всем работать. Вернусь и доложите.

Сажусь в тачку и раздраженно хлопаю дверью. Делать мне больше нехер, как по гадалкам мотаться. Но Громов просил опросить лично… просьбы начальства игнорировать нельзя, даже если очень хочется.

Хрущу шеей, ставя позвонки на место и срываю машину с места. Долетаю за полчаса и тупо не могу припарковаться. Только с третьей попытки удается найти место.

Эзотерический салон «Линия судьбы» находится в центре. В аккурат между салоном красоты и кофейней. Чтобы дамы с поехавшей крышей могли за один выход сделать ногти, почистить карму и выпить кофе на овсяном молоке.

Выхожу из машины и смотрю на вывеску.

«Линия судьбы».

Тонкие золотые буквы на матовом черном стекле. Витрина затемнена. На двери висит какая-то круглая херня с нитями, бусинами и перьями. Ловец лохов. Морочат людям головы все эти псевдо экстрасенсы и гадалки, а нам потом разгребай.

Толкаю дверь и над головой звякает колокольчик. Так тонко и звонко, инстинктивно стискиваю зубы и прохожу дальше. Внутри прохладно от кондиционера, но душно от сладких благовоний. Помещение небольшое, зато пафоса на целый цыганский храм. Камни, свечи, карты, шары, сухие травы. На стойке карты, стеклянная чаша с конфетами и серебристый маятник.

— Добрый день, — говорит молоденькая девушка за стойкой и расплывается в радушной улыбке.

— Мне надо к гадалке, — бросаю сухо.

Улыбка девушки становится чуть напряженнее.

— Марго не гадалка, а ясновидящая.

Я несколько секунд смотрю на нее молча, мысленно подбирая цензурные слова. В голове неприятно пульсирует.

— Мне к Маргарите Соломатиной.

— Вы записаны?

Я достаю удостоверение и раскрываю перед ней.

— Теперь да. Майор Горелов.

Девушка смотрит на ксиву. Потом на меня. Потом снова на ксиву. Улыбка окончательно сдыхает, не пережив такого потрясения.

— У Марго сейчас сеанс.

— Значит скажите, пусть закончит.

— Я не могу.

— Зато я могу, — решительно шагаю к двери.

Девушка бледнеет, оббегает меня и преграждает путь.

— Там клиентка. Марго не любит, когда ее перебивают.

— Я тоже много чего не люблю.

Администратор едва не плачет. Глаза огромные, полные отчаяния смотрят на меня.

— Сеанс уже заканчивается. Подождите всего пять минут, — девушка складывает ладони на груди. — Ну, пожалуйста.

Что мне с ней драться, что ли?

— Ладно, но не больше, — сажусь в кресло у стены.

Кресло низкое, мягкое, с вышитыми подушками. Проваливаюсь в него и тут же жалею. Спина принимает форму вопросительного знака. На глаза попадается столик с журналами, свечой и колодой карт. На верхней карте нарисован человек, висящий вниз головой. Что только не придумают.

— Кофе? — осторожно предлагает администратор.

— Нет.

— Чай? У нас есть травяной сбор для восстановления энергии.

Я медленно поворачиваю к ней голову. Одного взгляда достаточно, чтобы девушка замолкла.

За дверью слышатся приглушенные голоса. Женский смех. Потом тишина. Потом низкий, спокойный голос. Слов не разобрать, да я и не прислушиваюсь. Смотрю на часы. Проходит семь минут. Потом десять. На одиннадцатой я поднимаюсь. Да твою мать!

Администратор тоже вскакивает.

— Майор Горелов, еще буквально…

Дверь открывается.

Сначала выходит клиентка. Женщина лет сорока, в дорогом бежевом платье без рукавов, с красными глазами и влажными от жары висками. Прижимает к груди сумку, будто спасательный круг.

— Спасибо, Марго, — говорит дрожащим голосом. — Вы… вы правда волшебница.

— Вы сами все сделали, — отвечает другая женщина. — Я только помогла вам.