Где начинается отпуск

Эпилог. Чемодан всё же вернулся.

Прошло несколько дней с момента, как Вика вернулась домой — загорелая, чуть более лёгкая на подъём и с твёрдой решимостью не устраивать допрос самой себе перед каждым отпуском.

Где-то в глубине шкафа висело то самое платье цвета неба — с чуть потёртым подолом и запахом солёного воздуха, который ни один кондиционер не мог перебить. Панама с рыбками теперь висела на вешалке у входа, и, честно говоря, смотрелась там довольно органично — как если бы всегда была частью её гардероба, просто ждала своего звёздного часа.

Вика уже вернулась в привычный ритм: будильник, кофе, пробки, списки задач, звонки. Только что-то всё равно было иначе. Её любимая чашка вдруг напомнила кокос, а утренний маршрут до офиса — прогулку по пляжу (если сильно прищуриться и игнорировать запах выхлопов).

И вот, в самый обычный вторник, когда всё шло по расписанию (и даже Лучано, остался в тропическом прошлом), раздался звонок в дверь.

На пороге стоял курьер — молодой человек с причёской «ветер над Будапештом» и большой коробкой. Коробка была явно видавшей мир — по краям виднелись следы множества лент, штампов, и один особенно яркий с надписью:
«Vigyázat! Ez a bőrönd kalandor!»
(Что, как потом догадалась Вика, означало примерно: «Осторожно! Этот чемодан — авантюрист!»)

— Вам посылка из Европы. Приехала с приключениями, — сказал курьер, улыбаясь.

— Это... он? — Вика приподняла бровь.

— Ага. Упирался на границе, хотел остаться в Венгрии, но мы его уговорили. Подписывайте.

Внутри коробки действительно оказался её чемодан — чуть потрёпанный, с новыми наклейками (одна из них изображала венгерскую собаку в очках) и ароматом чужих полок. А так же на дне посылки она обнаружила немного венгерской паприки и открытку с изображением Будапешта ночью.

На молнии была прикреплена записка от службы доставки:

«Он пытался сбежать, но мы его поймали. Добро пожаловать домой!»

Вика рассмеялась. От души, по-настоящему — так, как смеялась только там, на острове, когда Рикардо рассказывал, как однажды пел дуэтом с попугаем и почти победил на местном караоке.

Открыв чемодан, она обнаружила внутри аккуратно уложенные вещи, и… злополучные шлёпанцы. Те самые, из списка, которые так и не доехали до пляжа.

Она достала панаму, надела её и прошлась до кухни в шлёпанцах, с видом человека, у которого есть план. Заварила чай, с маракуйей, который раньше казался ей «слишком экзотичным», а теперь был почти как обнимашка из другого климата.

Села за стол, открыла ежедневник, где раньше жили графики и отчёты и аккуратно написала:

«Следующий отпуск — без плана.

Направление: на юг.

И шлёпанцы — в ручную кладь!»

Поставила рядом смешной стикер с рисунком Лучано в солнцезащитных очках (она сама нарисовала — вдохновение, знаете ли), и закрыла блокнот.

Отпуск закончился. Но чувство, что он где-то рядом — остался.

Иногда оно прячется в утреннем солнце на подоконнике. Иногда — в запахе чая. Иногда — в улыбке, которая вдруг сама собой появляется среди будничного дня.

И, конечно, в чемодане. Который теперь стоял в прихожей, как вернувшийся герой. С лёгким видом. И — кажется — с собственными планами на будущее.