Гитарист

Гитарист

Был полдень. Жаркое, пустынное солнце щедро освещало одинокую деревушку, запрятанную среди молчаливых холмов. Казалось, что этот городишко был очередным миражом, ибо его улицы нещадно заносились песком и скрипели ставнями от случайного ветерка. Здешние здания не отличались от старых надгробий – стояли словно зачумленные, обезображенные равнодушным Временем. На их фоне выгодно выглядела местная церквушка, сверкавшая на пылающем солнце своей белизной. Перед ней размещалась небольшая площадь с цветущими клумбами и пересохшим фонтаном, на краю которого сидело первое встреченное здесь живое существо.

Это был паренёк лет двадцати, державший на коленях классическую гитару и тонко настраивавший её чувствительные струны. Одетый весь в белые одежды, он напоминал небесного ангела, апостола, сошедшего с фасада священного здания. Его умение обращаться с гитарой стало неоспоримым, когда музыкант перешёл к настоящей игре.

Сначала струны отдёргивались скромно, словно остерегаясь ловких пальцев. Потом их звучание стало всё отчётливей и громче, пока мелодия какой-то народной песни не понеслась по улицам и переулкам занесённого города. Услышав знакомые мотивы, из хмурых домов вывалились люди, удивившиеся целебной силе музыки и решившиеся отыскать её источник.

Вскоре на церковной площади собрались целые толпы, и к гитаристу присоединились мастера игры на других инструментах. Здесь уже слышались звуки возвышенной флейты, деревенской скрипки и кавалерийских барабанов. Вместе инструменты создавали какую-то новую заводную мелодию – мировой шедевр, который слышали лишь местные жители и от чего пускались в пляс. Казалось, что даже площадный фонтан, услышавший вместо церковных молитв людское веселье, освободился от запёкшейся грязи и наполнил свои чаши живительной влагой.

Смотря на всё это, гитарист не мог сдержать приятную улыбку, выступившую на его лице, однако он грезил не о таком. На самом деле, парня уже давно завлекало желание уехать в поистине большой город и сыскать там себе заслуженную славу. Для этого он каждый день, каждую ночь тренировал свою игру, пытаясь вывести лучшую музыку, по которой его запомнят.

Ох, гитарист, гитарист… Твои мотивы честны, но наивны. Ты думаешь, что одним талантом сможешь сразить широкую публику наповал, а слава о тебе навсегда останется в сердцах тысячи людей. Ты отказываешься верить, что тот, кого называешь другом, разразится чёрной завистью к твоему успеху и захочет присвоить чужие труды, вычеркнув автора из жизни. Ты рассчитываешь, что твоя девушка, любимая так горячо, как жарит Солнце, всё поймёт и уедет с тобой в далёкие дали, но ты никогда не решался поговорить с ней о своей дерзкой мечте.

Но, в любом случае… Гитарист остаётся гитаристом. Он сам в праве решать, как прожить жизнь, выиграть в ней или проиграть. Главное, чтоб он помнил, что своими действиями определяет не только свою судьбу, но и жизнь или смерть одинокой деревушки, запрятанной среди молчаливых холмов.