Глава № ...

Глава № ...

Глава № 8.8.8.8.8

Такая серость кругом... О чем это я? Мысли, словно чужие... Серость... Все как-то серо вокруг – вот, наверное, что. Голый серый стол. Лист бумаги, ручка. Что я тут делаю? Ах, да – пишу! Зачем? И о чем?

По-моему, я просто болен. Зачем же я тогда продолжаю писать? Потому что надо! Только это я знаю наверняка. И пишу, пишу, пишу... Не могу почему-то даже перечитать написанное. О чем я пишу? Буквы сливаются в стройные ряды, скрывая от меня смысл. Может, потом... Когда спадет эта серая пелена.

Глава № 8.8.8.8

Сегодня я определенно не в лучшей форме, хотя точно помню, что вчера уберегся от всяких там соблазнов. Да-да, определенно и точно! Я ведь писал вчера весь вечер и половину ночи. Хотя, ночь – это уже сегодня. Хорошо хоть это я понимаю.

Что же все-таки со мной не так? Как будто чего-то не хватает... Да нет – вот бумага, вот ручка. Сижу, пишу. Интересно, что пишу я про того, который тоже пишет. Правда, интересно. Словно про себя. Только вот про себя я что-то ничего особенного вспомнить не могу... Да и не особенного тоже. Как хоть меня зовут-то? Ого! Тяжелый случай.

– Саня, сходи за хлебом, – говорит появившаяся рядом женщина. Странно, я даже не заметил, как она вошла. Зато знаю теперь, что меня зовут Саней. Это уже хорошо. Плохо, что я не знаю, как зовут эту женщину. И кто она вообще такая?

Я иду под противным осенним дождем, серым и нудным, как все вокруг. Иду и злюсь на Евгению, оторвавшую меня от книги. Самой, конечно же, под дождем мокнуть лень!

Так, я, оказывается, откуда-то узнал, что «пославшая» меня женщина – не кто иная, как моя законная жена Евгения. То есть, как «откуда-то»? Мы живем с ней без малого пятнадцать лет! Не, это она здорово сделала, что выгнала меня под холодный дождь – мозги хоть маленько проветрились. А то ведь с этими бессонными ночами можно совсем ошалеть. Пишу, пишу, пишу... И ведь почти ничего не помню, о чем написал. Правда, об этом помню, который тоже пишет за столом... Странную я выбрал тему. Не могу вспомнить, зачем мне это понадобилось.

Наверное, надо сделать перерыв, развеяться. Что-то я за себя волноваться начал. Вот и сейчас уже с хлебом иду назад, а как в магазине был – не помню…

Глава № 8.8.8

Я сижу с инопланетянином Лекером за кучу парсеков от Земли и жду конца света. Вот уж никогда бы не подумал, что со мной, писателем-фантастом, случится подобное! Кривая ухмылка судьбы... Или же этих, как сказала странная девочка, Хозяев?

Хорошая девочка, добрая. Пришла и предупредила дядей, что им скоро – кранты. И что никуда им теперь не деться, не выкарабкаться... Уж лучше бы помалкивала! Дожили бы себе спокойно до конца, ни о чем не ведая. А теперь вот мучайся! Может, соврала? Пошутила? Впрочем, Хозяева, похоже, шутить не любят, а врать не умеют. А девочка ведь тоже Хозяйка, хоть и маленькая.

Странно лишь то, что девочка набрела на нас случайно. Она о нас попросту не знала – это ясно. А разве Хозяева могут что-то не знать?

Похоже, и Лекер думает о том же... Ах, да! Он же читает мысли! Он и сказал-то это мысленно:

– Алексей, я очень надеюсь, что девочка действительно не знала о нашем нахождении здесь... Значит, никакие они не Хозяева... Не настоящие Хозяева, те, которые знают всё.

– А ты думаешь есть и такие? – поддерживаю я разговор.

– Должны быть, – уверенно отвечает Лекер. – Иначе как же?

– Что «как же»? – удивляюсь я.

– Ну, как все существует? Если этот мир создали Хозяева... ну, те, где девочка, то кто тогда создал их?

– Так можно рассуждать до бесконечности: кто создал этих, а потом кто создал тех, в свою очередь тех-то кто создал?.. И зачем? Зачем, по большому счету, возник мир? Впрочем, девочка обмолвилась, что мира, в принципе, нет вообще...

– Ну, это я принять не могу. Как это нет? А мы? Мы ведь – вот они! Мы дышим, общаемся, мыслим наконец.

– Я мыслю – стало быть, существую.

– Во-во! – обрадовался Лекер. – Здорово ты сказал, Алексей!

– Это не я – это дядька один земной сказал.

– Умные же вы, земляне! – похоже, искренне восхищается Лекер.

– Только я вот что тебе скажу, – не замечаю я лести. – У вас есть книги?

– Есть, конечно!

– Ну так вот, подумай, литературные герои – они ведь тоже в книгах дышат, общаются и мыслят. Но разве они существуют реально?

– Как же они дышат? – грустно смеется Лекер. – Это все придумка писателей.

– Неважно, чья придумка. Когда ты читаешь книгу, если это настоящая книга, а не макулатура, то ведь ее герои живут, разве не так? Они любят, страдают, совершают подвиги и глупости. Ведь ты читаешь и видишь их, переживаешь за них…