Главный приз для мажора

Глава 8

Даша

Сегодня все не так. В прошлый раз с Иваном было гораздо проще, он был в этих своих старых очках, плохо видел, запинался, смущался, смешил меня — и я себя чувствовала гораздо увереннее рядом с ним.

А сейчас он какой-то… Другой.

На нем по-прежнему очки и рубашка совершенно ужасной расцветки, но от него иначе пахнет. Каким-то приятным терпким парфюмом. И смотрит он иначе. И тон голоса у него другой, более уверенный.

А когда Иван берет меня за руку, помогая выйти из автобуса, и случайно касается пальцем моего запястья, по всему телу у меня вдруг пробегает сладкая дрожь.

Ох черт…

Я мгновенно выдергиваю руку и выпаливаю первое, что мне приходит в голову:

— А ты из этого города, да?

Иван удивлённо смотрит на меня.

— Да, — полувопросительно отвечает он.

— А можешь что-то рассказать про его историю? — ляпаю я. — Мне было бы очень интересно.

Боже, что я несу? Ну какая история города?

Хотя это же его специализация. Он наверняка многое знает, а люди обычно любят разговаривать о том, что им интересно.

Вот только Иван вдохновленным вовсе не выглядит, скорее озадаченным.

— Так, наш город… Наш город, хм. У него не слишком интересная история на самом деле. Даже не знаю, что тебе рассказать, Даша.

Я украдкой бросаю на него взгляд.

В прошлый раз глаза Ивана за стеклами толстых очков казались совсем маленькими, а сейчас я отчетливо вижу длинные пушистые ресницы и яркие карие радужки. У него же вроде светлые волосы, а глаза почему-то темные. Это необычно. И красиво.

— А вот это здание? — наугад спрашиваю я, ткнув пальцем в какой-то дом с лепниной на окнах. — Это что?

— Банк.

— А раньше тут что было? Выглядит, как что-то интересное.

— Возможно, — загадочно отзывается он.

— Расскажешь? — с любопытством спрашиваю я.

— Конечно! — Иван широко улыбается, а потом вдруг резко становится задумчивым. — Раньше тут жил один парень, — медленно начинает он, — который был джазовым пианистом и мечтал открыть свой клуб. А неподалеку жила девушка, которая хотела стать актрисой. Они сначала встретились случайно в пробке и поругались друг с другом, а потом она зашла в тот ресторан, где он играл, а его как раз уволили, и…

Сначала я слушаю с интересом, но потом все больше и больше понимаю, что история очень знакомая.

— И вот они выбрали свои мечты, а не друг друга! — завершает свой рассказ Иван. — И этот дом остался как напоминание об этой истории!

— Э… но ты же мне рассказал сюжет фильма, — с сомнением говорю я. — Я его видела. «Ла-ла Лэнд».

Он расплывается в улыбке.

— А ты молодец! Узнала!

— Иван! — Мне и смешно, и обидно. — Я вообще-то тебя про настоящую историю этого места спрашивала!

— Ты хотела что-то интересное, — с усмешкой возражает он и поправляет очки. — Я и рассказал интересное. А настоящая история у этого дома довольно скучная. Кстати, мы пришли. Нам в это кафе.

— Французский поцелуй?

Это название почему-то смущает. Я цепляю взглядом красиво очерченные губы Ивана и вдруг думаю о том, свидание у нас с ним или нет.

Как это понять?

— Тут вкусные десерты, — говорит он и придерживает дверь, пропуская меня вперед. — Если ты любишь сладкое, тебе понравится.

Мы садимся за столик у окна, где открывается вид на главную улицу города, и официантка, одетая в стиле французских мимов, приносит нам меню. Цен там почему-то нет, только названия десертов и напитков.

— Выбирай.

— А тут дорого? — настороженно спрашиваю я.

— Я же тебя позвал, — пожимает он плечами. — Значит, могу угостить.

Звучит, конечно, разумно, но мне все равно не очень удобно. Поэтому я выбираю самый обычный черный чай и эклер.

Иван заказывает кофе и какое-то ассорти. Когда нам приносят заказ, оказывается, что это большая тарелка с кучей крохотных пирожных.

— Это их дегустационный сет, — говорит Иван, кивая на тарелку. — Пробуй. Безе с малиной выглядит неплохо.

Неплохо?!

Это мягко сказано.

Тут все выглядит как мечта сладкоежки.

— Кстати! Я хотела еще раз сказать тебе спасибо за ту музыку, которую ты мне вчера скинул, — вспоминаю я, когда съедаю корзиночку со взбитыми сливками и голубикой. И она божественная. — Мне так понравился этот трек, я его уже раз пять послушала.

— Класс. Я рад.

— И своему другу передай спасибо! А у него есть еще треки?

— Есть, — без всякого сомнения кивает Иван и отпивает кофе. — Хочешь еще что-то послушать?

— Да! А где его можно найти? Скажешь имя?

— Не скажу, — качает он головой. — Мой друг… он стесняется, короче. Никуда не выкладывает свою музыку. Но ты скажи, что бы ты хотела по настроению, я тебе дам послушать. У него разное есть.

— Мне неважно. Любое.

— Давай скину то, что мне нравится из последнего. А блин, у меня это в другом телеф… Короче, я тебе из дома отправлю. Ладно?

— Конечно.

Я, подумав, беру еще одно пирожное, слышу звон за спиной — у кого-то, кажется, ложка упала — и машинально оборачиваюсь.

Буквально на мгновение, но этого хватает, чтобы узнать лицо человека, сидящего за столиком в углу. Мне казалось, что я его плохо запомнила, но эти короткие, торчащие ежиком светлые волосы, кислотно-зеленая футболка и нагловатый взгляд сразу отзываются в памяти. Это тот, кто ко мне приставал в столовой.

Десподов.

Совпадение? Или он следит за мной?

— Иван, — тихо и напряженно говорю я, близко наклонившись к нему. — Я хочу отсюда уйти.

— Что случилось?

— Ты слышал про Десподова и его компанию?

Темные глаза Ивана прищуриваются за стеклами очков.

— Ну… лично не знаком, но слышал. А что?

— Они совершенно отбитые, — тихо говорю я. — Они поспорили на меня, лезли тут ко мне всей компанией. И за нашей спиной сейчас сидит этот самый Десподов.