Голоса

Голоса

Уже глубокая ночь. Динамики устало гудят, и я слышу в них... Что же это? У меня есть догадки, но я не уверен. 

Всё началось в феврале. Я ехал  по старой извилистой дороге, которой почти никто не пользовался, предпочитая делать крюк, лишь бы не оказаться ночью на старом шоссе, которое вело к городу через лес. Я всегда любил лесные дороги, и часто ездил там днём. Но даже в светлое время там высокая аварийность, - дорога узкая, местами обвалилась по краям и зияет чёрными асфальтовыми ямами, внутри которых мешанина из светло-коричневой глины и грунтовых вод, которые и подмывают дорогу откуда-то снизу. Неудачное место.Но каким-то образом я заблудился и всё равно выехал на него.

На самом деле, шоссе по-моему давно закрыто, но за этим никто не следит, поэтому местные пользуются им по мере необходимости. А я? Уж как-нибудь доберусь домой.

Я не собирался там оставаться. Я ненавижу такие места ночью.

Тёмная кромка леса подёргивалась иногда от слабых порывов ветра, шипело радио. Сигнал был плохим. Провалы на обочине были обнесены ветками, лентами и арматурой. Я ехал аккуратно и старался лишний раз не разгоняться.

Почему местные тоже не ездят там ночью? Почему пробка на въезде в город только с южной стороны? Сообщение между двумя такими близкими населёнными пунктами можно было бы организовать как-то более масштабно, разве нет? Тогда я недоумевал. Теперь знаю правду. Или не знаю? Или я воображаю, что знаю?

Из моего динамика разносились самые разные голоса. Мелодичные, звонкие, хриплые, тихие... Их объединяет лишь одно. Это — ЭГФ.

***

- Это не моя кровь! - сказал я вслух. - Где я?

Я стоял на опушке леса, солнце уже давно село. Я понимал это, потому что земля под моими босыми ногами почти остыла, и всё вокруг заволокла непроглядная тьма. Пока глаза к ней привыкали, я обыскал карманы. Пусто. Нет ни сигарет, ни зажигалки, ни документов.

Холодно. Сейчас самый разгар лета, но в лесу невыносимо холодно, а я почему-то без обуви.

Меня бил озноб. Пропитанная кровью рубашка мерзко холодила и липла к телу. Противно до тошноты, но переодеться всё равно не во что.

Прямо передо мной на плоском камне распотрошен труп большого животного, или даже человека... но меня это почему-то не беспокоит. Мне просто мерзко из-за того, что я весь перепачкан кровью. Жутко мутит и голова кружится...

- Эээй! - тихий шепот неведомо откуда летел к моим ушам. - Эээй!

***

Я проснулся весь мокрый, моим потом пропиталась, кажется, вся постель. Мерзко.

Это был сон. Очередной кошмар, который приснился мне уже под утро. Пора вставать.

Знаете, что я теперь ненавижу, работая торговым представителем? Пригород. Ненавижу ездить в пригород. Эта чёртова дорога сводит меня с ума. Я уже выдрал с корнем магнитолу, но это преследует меня даже в собственном мозгу. Голоса.

Сначала я не придавал значения тому, что радио начинало барахлить на определённом участке дороги. Это было даже чертовски весело — радио барахлит, значит, я уже проехал ровно половину пути. Как часы. Я думал, может это из-за высоковольтных проводов где-то рядом, или какой-нибудь вышки? Какой-нибудь чёртов кабель под землёй, или секретный военный объект? А потом я начал прислушиваться. И понял.

Я услышал голоса. Я думал, что это просто помехи по радио. Пока они не поняли, что я их тоже слушаю, и не заговорили со мной. Голоса с того света. Электронный голосовой феномен. То, что выдумали Юргенсон, Раудив и Эдисон. И никакая это не городская легенда.

Северное пригородное шоссе — местная головная боль. Там видят призраков, там постоянно случаются аварии, и там творится вся та ерунда, о которой могут трепаться жители серых и унылых рабочих районов. Откуда мне знать? Я всю жизнь прожил вдали отсюда, и переехать пришлось из-за того, что мне нужно было спрятаться. Такая дыра показалась мне отличным местом.

Голоса людей с того света. Голоса. Мне кажется, или я всё же их слышу? Плохо слышать... голоса.

***

- Вы утверждаете, что не знакомы с убитой?

- Да нет же, нет, нет! - я почти ору.

- Как вы тогда объясните, что она села к вам в машину, и поехала на окраину леса возле Северного шоссе?

- Я не знаю её! Не знаю! Я никогда не видел эту женщину!

- А почему вы переехали сюда год назад? Родственников у вас здесь нет, вы не женаты. Так почему вы переехали именно сюда? - следователь внезапно сменил тему.

- Захотел! Я просто захотел переехать!

- Вы в курсе, что находитесь в розыске, и что вас подозревают в трёх изнасилованиях, пяти убийствах и одном покушении? Одна жертва выжила, и опознала преступника. Вас.

«Стерва... Я же тебя задушил!»

- Что?!

- Все улики указывают на вас. Завтра будут готовы результаты генетической экспертизы.

- Какой ещё экспертизы?! О чём Вы?!

- Частички кожи из-под ногтей. Слюна на фильтре от сигареты, которую нашли в двадцати метрах от жертвы. Да-да, та самая — в кустах. Вы ждали её, сидели в засаде, прежде чем затащить к себе в машину.

- Нигде я не сидел и никого не ждал!

- А сюда вы переехали, потому что поняли, что рискуете привлечь к себе внимание! Хватит отпираться!

- Да что вы несёте!

- Хватит! - рявкнул следователь.

Порывшись в столе, он шлёпнул передо мной папкой с фотографиями.

- Вы — маньяк. Вы переехали сюда и потеряли всякую осторожность, сорвались! Вы не смогли себя контролировать и что-то пошло не так. Вы наследили. Все факты указывают на вас.

На фотографиях был распотрошенный труп женщины, лежавший на плоском камне. Всё вокруг перемазано кровью, и от места преступления вели... кровавые отпечатки босых ног.

«Не верю... Меня там не было...»