Гонка судьбы

Глава 1

Ледяной осенний дождь сек по лобовому стеклу, превращая огни города в размытые пятна. Виктор ловким движением выключил дворники – они только мешали. Он видел трассу на ощупь, кожей чувствуя каждую неровность асфальта под колёсами его модифицированного «Nissan GTR». Рев мотора был не просто звуком – это был рёв его собственного сердца, вырвавшийся наружу и оглушающий ночную тишину промзоны.

Рядом, вровень с ним, рычал тёмно-синий «BMW M5 F10». Виктор видел в зеркале заднего вида искажённое напряжением лицо соперника. Они летели к финишной черте, отмеченной горящими фарами десятков припаркованных машин. Толпа замерла. Его мир сузился до полосы асфальта, отблесков света на мокром дорожном полотне и стрелки тахометра, ползущей к красной зоне.

«Легче. Всего на миллиметр. Сейчас он сорвётся», – холодная, отстранённая мысль пронеслась в его голове. Он не был здесь Виктором, владельцем ателье, внуком, другом. Он был функцией, машиной для победы.

Поворот. Сброс газа. Резкий бросок руля, контролируемый занос. «BMW» дрогнул, его заднюю ось повело. Всего на долю секунды, но этого хватило. Виктор вышел из поворота первым, вдавил педаль в пол и рванул к финишу. Рёв толпы, слившийся с рёвом мотора, оглушил его. Он победил. Снова.

Машина остановилась. Он сидел, не двигаясь, сжимая руль так, что кости белели под кожей. Адреналин отступал, как вода после шторма, оставляя после себя лишь выжженную, безжизненную пустыню. Такая пустота была ему знакома лучше, чем любая другая эмоция.

Стук в стекло заставил его вздрогнуть. Рома, его друг и правая рука, стоял снаружи, под проливным дождём, держа в руках две банки энергетика. Его лицо, обычно озаряемое улыбкой, сейчас было серьёзным.

– Опять в себя ушёл? – голос Ромы прозвучал приглушённо сквозь стекло.

Виктор вышел из машины. Холодный дождь тут же промочил его волосы и куртку, но он не обратил на это внимания. Он взял банку, щёлкнул кольцом, но не сделал ни глотка.

– Деньги заберёшь? – его собственный голос прозвучал хрипло и отчуждённо.

– Уже всё улажено, – Рома отпил из своей банки, изучающе глядя на Виктора. – Эй, Витя. С тобой всё в порядке? Ты выглядишь... опустошённым.

– Я всегда в порядке, – это была его стандартная, отработанная до автоматизма фраза. Он отвернулся, его взгляд скользнул по ликующим, незнакомым лицам. Они праздновали его победу, но он чувствовал себя среди них абсолютно одиноким. – Я поехал.

Не дожидаясь ответа, он сел в машину, резко развернулся и уехал, оставив за спиной шум, свет и людей. Ему нужно было остаться одному. Всегда. Это было единственное состояние, в котором он не чувствовал фальши.