Горький кофе

Пролог. История, требующая продолжения

Кофе. Кофе и сигареты. Единственное, что осталось.

Каждое утро она продолжала варить кофе на двоих.

Дурацкая привычка. Она никак не могла привыкнуть к расставанию. Депрессия вогнала глубоко в землю, по самую шею. Не хватало воздуха и было трудно дышать.

Ее мерзкий характер. Она сама была виновата в ссоре.

Ее вечная работа. Вечная дорога. Вечное «я скоро».

И он устал.

От ругани. От своего бессилия быть без нее.

Она, как болезнь, которая разливалась по телу. Она, как желание, которое исполнилось, но ускользает.

Он так и не понял, что она не изменится.

Они разные настолько, что кажется дальше некуда. Что их разводные мосты не сойдутся никогда.

Но каждый раз после дурацкой ссоры, они вновь мирились. Их нельзя было оставлять в одном помещении без присмотра.

Она знала об этом. И пользовалась. ..ука.

Но в этот раз всё было по-другому.

– Вот дура, зачем я ему сказала тогда?! – шипела она, сжимая руль. – Пришли мне цветы, когда разлюбишь! Что это? – она бросила взгляд на кресло рядом с водителем, на котором красовался огромный букет кроваво-красных роз. – Неужели он играет со мной?

БМВ мчалось по мокрой дороге, сквозь открытое окно по лицу хлестали мерзопакостные ледяные капли дождя. По салону разливался горьковато-сладкий аромат кофе.

Она всегда была уверена, что сможет вернуть его. Но сейчас надежды не было.

Она купила его любимый кофе. Надела лучшее платье. Атласное белье.

Взяла сигареты и кофе. И себя.

Раньше этого набора хватало, чтобы все вернуть.

Машина остановилась у высокого забора. Она вышла из машины, подошла к калитке, нерешительно толкнув ее, она шагнула вперёд и направилась вдоль узкой тропинки.

Здесь пахло срезанной травой. Аромат полыни и дождя смешались в единый ансамбль. Ансамбль неизбежности.

Она остановилась и уставилась в такие родные, застывшие серые глаза.

И снесло крышу. Вокруг никого - только они. Она так видела.

– Кто прислал эти цветы?! – закричала она, но голос сорвался, а к горлу подкатил соленый, колючий комок слез. – Ты любишь меня! Ты не мог разлюбить! Кого ты попросил сделать это?! Оттолкнуть меня, чтобы я тебя забыла!?

Тишина больно била по щекам. Запах полыни растворился в кофе. Слезы застилали глаза и растекались вместе с тушью по ее красивому лицу.

– Не молчи! Слышишь? Сколько можно молчать? – ее голос срывался на крик, но в ответ звенящая пустота.

– Я принесла твой любимый кофе... – ее голос стал тише, она поставила кружку на край мраморного камня – Я буду приходить реже. Прости, что кричала. Я очень скучаю – прошептала она, аккуратно касаясь пальцами портрета на холодном камне, на котором все также блестели такие родные, серые глаза – Я боюсь быть счастливой, но я чувствую, что ты со мной. Что ты рядом. Когда-нибудь я перестану варить кофе на двоих, приезжать сюда. Просто уходи не сразу, не резко, чтобы я успела привыкнуть. – слезы медленно катились из ее глаз – Хотя, кому я вру? Я никогда не привыкну, что тебя больше нет.

Калитка завопила ржавым скрипом, когда она уходила.

Здесь всегда горько пахло срезанной травой и полынью.

В следующий раз будет легче. Обязательно будет легче…



Отредактировано: 19.09.2019