Горячий экспресс во времени

Глава 22

Я проснулась впервые не от будильника. Кто-то яростно тормошил меня за плечи.

— Сергей, перестань…

— Девушка, что вы здесь делаете?

Я попыталась открыть глаза, но яркий желтый свет не дал мне этого сделать. Хорошенько проморгавшись, я увидела перед собой толпу людей.

Это же сон, да?

Таких широко открытых глаз давно не было в моей жизни. Мне кажется, со стороны я сейчас была похожа на человека, который болен базедовой болезнью.

— Маш…

Знакомый голос послышался слева от меня. Я повернула голову.

Рядом со мной лежал полусонный Сергей. По его лицу было понятно, что ни у одной меня галлюцинации в этой комнате.

Он смотрел на меня и в этом взгляде было столько растерянности, сколько я не видела никогда. Его рука под одеялом нашла мою.

— Так… Вдох-выдох, — сказала я себе. — Досчитать до трёх. Один. Два. Ааа, не помогает…

Глаза наконец сфокусировались на комнате. Это была наша комната. Моя. Точнее уже наша. Та самая, где мы заснули вчера. Но…

Где мои вещи? Где мой плед, который валялся на спинке стула? Где мои кроссовки у двери?

Всё было убрано. Я встала и подошла ближе к стене с фоторамками.

«Мемориальная квартира композитора Сергея Василькова»

— Нет…

Инстинктивно был сделан шаг назад и зря. Я врезалась в какого-то усатого мужика с пивным животиком.

Что здесь происходит, черт возьми?

— Так, дорогие гости, так выглядел быт Сергея с его гражданской женой. Теперь давайте перейдем на другую локацию.

С гражданской женой? В какой момент у моего парня появилась жена?

В проеме появилась спасительница. И после последнего вышедшего незнакомого человека, Света захлопнула дверь и вцепилась в мою руку.

— Паниковать не стоит, Маша!

Но по её глазам было понятно, что она сама не верит в то, что говорит.

— Извините, — сказала женщина с бейджиком.

— Меня не предупредили об участии актеров на экспозиции, когда это было согласовано? Новая экскурсия начнется через пять минут.

Только сейчас я заметила, что Сергей молча смотрит на ограждение. Между нами и нашей кроватью.

— Мы…

— Они музейные экспонаты, да-да. Я чуть позже вам все объясню.

Быстро протараторила Света и протянула руку сотруднику музея.

— Светлана Миллер, новый руководитель отдела маркетинга.

Женщина кивнула ей и поспешила удалиться.

— Гуглить!

Света переключилась на меня и сразу пошла в атаку, доставая телефон. Она села прямо на пол, прислонившись к стене, и начала листать.

Мы с Сергеем смотрели через ее плечо на экран телефона .

«Сергей Васильков. Композитор. Исчез в 1983 году при невыясненных обстоятельствах»

«После его пропажи в квартире были обнаружены ранее неизвестные музыкальные записи, ставшие предметом интереса исследователей»

У меня пересохло во рту.

— Это… — я ткнула пальцем в экран.

Света подняла на меня глаза.

— Да, та самая песня-хит в прошлому году.

А дальше Светик начала листать фотографии. Я узнала их сразу. Эти кадры я делала для него. Чёрно-белые. Моя подпись была срезана. Осталась только дата.

«Происхождение материалов неизвестно».

— Маш, этому всему должно быть логичное объяснение.

Но мне было уже всё равно на фотографии. До меня стали доходить выводы о монетизации песен, которые перестали быть эксклюзивом.

Я отошла к окну и достала телефон. Гудки. Оператор.

Пожалуйста, пусть накопления останутся на месте. Пожалуйста…

— Ячейка на имя Марии Соколовой?
— Нет, такой ячейки никогда не существовало.
— Счёт?
— Не открывался.
Я отключилась и посмотрела на Сергея. Он все понял без слов.

И вдруг всё сложилось. Вселенная показывает нам, что будет, если Сергей станет частью этого мира.

Вот что будет, если он останется.

Я наконец-то вышла в гостиную, где экскурсовод рассказывал о детских годах Сергея. И посмотрела в зеркало.

Оно все еще было активно. Там, внутри… Я видела неизменную картинку из восьмидесятых.

— Это не случайность, это предупреждение.

Сказала я вслух для самой себя. Чтобы прочувствовать весь смысл происходящего.

Неужели мне придется отпустить человека, которого я так полюбила?

Адекватного ответа в голове не возникло. Наоборот… Появилось еще больше вопросов и непонимания, что делать дальше.

Я отошла в сторону, ближе к окну, чтобы остаться наедине с собой, хотя бы в какой-то степени.

В гостиной экскурсовод продолжал что-то рассказывать про музыкальную школу и первые конкурсы, но слова проходили мимо меня.

Я решилась проверить то, что пугало меня больше всего во всей этой ситуации. Пальцы дрожали, но нажать на номер в телефонной книжке все равно пришлось.

«Арендодатель».

Мы с ней списывались ещё позавчера. Она присылала голосовые. А теперь…

Гудок.

Ещё один.

И потом безэмоциональный голос протараторил заученный текст:

— Набранный номер не существует.

Сброс и попытка позвонить ещё раз.

— Набранный номер не существует.

Я попыталась найти нашу переписку. Пусто.

Как будто её никогда и не было.

— Свет…

Она обернулась сразу.

— Что? — спросила она, уже напрягшись.

Я показала ей экран.

— Я звоню арендодателю…
— И?

— Этого номера не существует.

Подруга как обычно не поверила моей тревожности и выхватила у меня телефон.

— Дай.

Набрала сама. Потом ещё раз. Потом полезла в настройки, будто могла там что-то починить.

— Так, это нормально. Иногда номера слетают.
— Свет…

— Маш, не смотри на меня так. Сейчас всё проверим.

Света полезла в мессенджеры, в почту, в заметки. И спустя пару минут у нее внутри будто загорелась та самая лампочка с идеей.

— Ты платила переводом?
— Да.
— Чеки есть?
— Да, точно, они должны быть в приложении…