Говорят, под Новый год

Пролог

— Виктория Александровна, успокойтесь, — тихий неожиданно обрушившийся на меня голос шефа заставляет вздрогнуть.

— Вы это слышите? — шепчу в ответ и замираю. — Там что-то скрипит!

Боюсь открыть глаза. Жмурюсь так крепко, что они болят.

— Это потому что вы трясётесь, — бормочет начальник. Но мне уже всё равно, что он там говорит. Я в прострации. Цепляюсь за свою мечту о море, стараюсь сохранить рассудок, немного паникую и думаю о том, как скоро нас вытащат из дурацкого лифта. Или вообще не вытащат! Связи тут нет, и по кнопке вызова никто не ответил.

Правда пытаюсь не удариться в панику, но руки трясутся. Пальцы пляшут, как у пианиста.

— Виктория Александровна, если вы не успокоитесь, мне придётся действовать иначе, — строго говорит Беркутов.

— Оставьте ваши угрозы, — шиплю сквозь зубы. — Мы в одинаковом положении.

Ага, в хреновом и пока что вертикальном. Но если лифт упадёт с высоты восьмого этажа, то будем мы уже в горизонтальном расплющенном положении. Как два блина.

Со вздохом начальник рычит:

— Вы сами напросились.

А после целует меня.