Гравитация любви

1

Алина

Ибица.

Чем ближе я подъезжаю, тем больше замечаю людей, медленно шагающих по трассе в сторону Амнезии, одного из самых крупных ночных клубов Ибицы.

Они беспорядочно толпятся, и их запросто можно принять за стаю голодных зомби. Голодных до развлечений…

Приходится тормозить и быть осторожной, чтобы кого-нибудь не задавить.

Похоже, сейчас их это вообще не волнует, а реальность стерлась в их сознании, смешавшись с бесконечными тусовками, которые не прекращаются на горячем испанском острове ни днем, ни ночью, особенно в середине августа.

Ночь. Мое выступление — через час. Еще немного — и я опоздаю. Главное — добраться и поймать обруч, взмыть вверх, под потолок. Дальше — я в своей стихии. Деньги в моем случае — приятный бонус, который позволяет не переживать о том, что любимый папочка заблокировал все мои счета. Ну и пусть. Он думает, что я вернусь. А вот нет.

Мне уже есть восемнадцать, и я вправе сама распоряжаться своей жизнью. Тем более что для родителей я — никчемная дочь. Черная овца. Не то что мои братья Влад и Макс — те серьезные, послушные, ответственные, пусть и на свой лад.

Достойные наследники империи моего отца.

Мысль о «заботливых» родственничках заставляет сначала нахмуриться, сморщить нос, а потом улыбнуться самой себе: я вырвалась из золотой клетки и довольна тем, как смогла устроить свою жизнь за последние три месяца. Лучше так, чем каждый день выслушивать напоминания о том, что «в семье не без урода»… где урод, конечно же, я, и где нужно контролировать каждый мой шаг, чтобы ненароком не опозорить семью Волковых.

Я сворачиваю на безлюдную парковку, напрочь забыв о поворотниках. Паркую свой арендованный, маленький и изрядно запылившийся Фиат на стоянке, едва освещаемой тусклыми фонарями. Надо бы его помыть. Лень, но, возможно, я все же сделаю это завтра.

Прекрасно. Успела.

На мне сверкающий наряд-боди, короткие спортивные шорты и маска. Мысленно я уже готова к выступлению, осталось хорошенько разогреть мышцы. Внутри с новой силой просыпается жажда почувствовать полет, легкость, восхищение толпы. Хотя… на последнее мне плевать. Я даже не рассматриваю их лица. Зачем? Мне они вообще не интересны.

Из всех ночных клубов Амнезия нравится мне больше всего тем, что в этом огромном зале, которому может позавидовать любой цирк, я ощущаю себя словно птицей в небе. В полете, где есть только я и музыка. Я даже перестаю слышать тысячи людей, громко орущих снизу.

Обожаю.

Стоило сбежать из дома просто чтобы это ощутить. Ни одно место не дает мне такой волны удовольствия и азарта.

Свободу от правил, норм, строгого воспитания, гребаного балета.

Пошло оно все. Я хочу жить так, как хочу.

И могу себе позволить. Сама.

За выступления дорого платят. Достаточно, чтобы закрывать свои хотелки. А у меня она одна — летать.

Не чувствовать гравитации.

Парить.

Быть свободной.

Ну а чтобы никто не заподозрил, что дочь русского магната полностью отдалась позорной воздушной гимнастике на цирковом кольце, я на всякий случай нацепляю на лицо маску. Не то чтобы боюсь, что меня кто-то узнает: родители тщательно скрывают мои фотографии. Ведь я позор всего рода. М-да.

Просто не хочу попасться на камеры и чтобы папашины ищейки не вычислили, где я нахожусь. Если сбегать, то гордо — и чтобы не нашли.

Пусть отец забудет, что у него такая никчемная дочь. Больше достанется братишкам. Я нисколько не против.

Ладно. Я зарекалась не портить себе настроение мыслями о семье, тем более перед выступлениями, которые для меня так важны, но у родных вызывают одно лишь отвращение. Они не понимают меня и никогда не поймут.

Прохожу мимо длинного ряда машин.

Жаль, что нам не разрешают парковаться возле черного входа — эти места оставляют для ВИП-гостей.

Могу поспорить, какая-то из этих пыльных машин стоит здесь уже больше недели, а владелец затерялся на одной из бесконечных дискотек на этом острове.

Группа мужчин привлекает мое внимание лишь тогда, когда они быстро группируются, чтобы меня окружить.

В отличие от тех, кто спешит на дискотеку в жаркую августовскую ночь, эти парни слишком официально одеты.

— Алина Волкова? — чистым русским называет мое имя один из мужчин, тем самым подтверждая мои подозрения: он человек отца.

Проклятье.

Меня все-таки нашли...