Грешник против Дьяволицы

Глава 1

Пронзительный визг будильника ─ восемь утра. Три жалких часа сна после безумной ночи. Глаза еле открываются, голова гудит. Я не дома, и это явно не гостиничный номер. Куски вчерашних событий медленно склеиваются в голове: она, клуб, и вот я… просыпаюсь рядом с ней.

Взгляд падает на спящую девушку. Черные волосы раскиданы по подушке, лицо скрыто. В воздухе ─ коктейль из перегара и дешевых духов ─ запах, который хочется стереть с памяти, но он уже въелся в кожу. Настоящее утро после ночи, полной иллюзий.

Сбрасываю с себя ее руку и поднимаюcь. Комната ─ поле битвы после нашего ночного "штурма". На телефон приходит сообщение от Пашки: "Надеюсь, эта акула с бампером тебя не сожрала. Номер ее тачки сфоткал". Предусмотрительный гад. Жаль, что логика к нему приходит так редко.

Девушка шевелится, скидывает одеяло, обнажая плечи. Утренний свет развеивает всю ту магию, что окружала её в полумраке клуба. Её красота растаяла, как утренний туман.

─ Красавчик, ─ хрипит она прокуренным голосом. ─ не торопись, хоть завтраком накормлю.

─ Не сегодня. ─ говорю я, собирая вещи.

Забыть что-то у неё ─ значит потерять навсегда. Вторая встреча не предвидится.

─ Ты учитель? ─ оценивающе смотрит она, мутным взглядом.

─ Ученик. ─ подмигиваю, наслаждаясь этим повторяющимся сценарием, этим мимолетным удовольствием.

Она резко садится, прижимая одеяло к груди, будто забыв, что уже всё показала несколько часов назад. Глаза широко распахнуты.

─ А что, не похож на одиннадцатиклассника? ─ усмехаюсь.

─ Шутишь? ─ в ее голосе удивление. ─ Ученический билет показать? Не бойся, киса, восемнадцать стукнуло.

Прячу телефон в карман куртки.

─ Не провожай. ─ говорю, бросая ей воздушный поцелуй.

Выхожу на улицу. Вместо осенней свежести ─ удушливый запах помойки. Смеюсь ─ это запах моего нынешнего состояния. Смотрю на карту. В школу не успею, даже если все светофоры будут зелеными. Да и в таком виде меня туда не пустят. Директор уже и так меня на карандаше держит, грозится отчислить, несмотря на огромные деньги, которые платят за моё обучение.

Вызываю такси. Мама на работе ─ значит, смогу поспать. Охранники приветливо кивают, когда я захожу на территорию нашего дома. Отвечаю им взмахом руки и иду по белоснежной дорожке, мимо идеально высаженных роз, к нашему двухэтажному особняку. Снаружи ─ картинка из глянцевого журнала, внутри ─ логово бабы-яги.

─ Евгений Германович Грасс! ─ слышу своё полное имя и цокот маминых каблуков.

Проскочить незамеченным не удалось. Этот угрожающе-повелительный тон… всё понятно. Туфли за пару тысяч долларов, а звучат, как барабанная дробь.

─ Мама. ─ разворачиваюсь, натягивая свою самую очаровательную улыбку. ─ А ты почему не на работе?

─ Ты где был, гаденыш?!

Мама, миниатюрная, с миловидными чертами лица ─ ангел, если не знать её достаточно хорошо. Но я-то знаю: внешность обманчива. Её белоснежные волосы шевелятся, словно змеи, но она смешно морщит нос, когда злится.

─ А тебе поминутно отчитываться или хватит последнего часа?

─ Женя! ─ угрожающе поднимает палец. ─ За мной, немедленно!

Классика жанра: отцовский кабинет, кожаный диван, и мамины нравоучения. Двадцать минут терпения ─ и свобода на неделю. Скучающе подпираю голову, слушая обвинения: прогулы, ночные исчезновения, разбитая машина соседа, которую разбил его сын, а я был просто рядом.

─ И ты не могла бы говорить потише, голова болит. ─ говорю я, стиснув зубы.

─ Женя, я устала терпеть твои выходки! Ты неуправляемый! ─ она повышает голос.

─ Мам, ты слишком остро всё воспринимаешь.

─ Закрой рот, паршивец! В общем, ты мне надоел! Я посоветовалась с психологом, и она рекомендовала тебе закрытую школу. Выбирай: военная или интернат с экспериментальным подходом, где учится сын Сергея Анатольевича.

Сергей Анатольевич – мамин компаньон, крайне неприятный тип. Психолог, скорее всего, тоже его подача. У них взаимная неприязнь.

─ Супер-выбор. Но я откажусь.

─ Женя, другого выбора нет! Иначе наследство не увидишь! ─ впервые я вижу в её глазах настоящую угрозу.

Условия завещания отца… Главное ─ закончить школу, а потом ─ до свидания, родной дом! 50% отцовского состояния достанутся мне. Образование на первом месте.

─ Ладно. ─ говорю я. ─ Убеждать ты умеешь. Где учится этот твой любимчик?

Игорь Соколов редкостная зануда и зубрилка, но лучше так, чем торчать в военном.

─ Тебе понравится. ─ ехидно улыбается мама. ─ Собирай вещи, сынок!

***

Днями позже

─ Это что за дерьмо? ─ бросаю рюкзак на чемодан и осматриваюсь.

Воздух, пахнущий прелой листвой и чем-то сладковато-тленным, ударил в лицо.

Водитель, слыша мое возмущение, прыгает в машину и бьет по газам, оставляя меня перед деревянными воротами из прошлого столетия, более напоминающими вход в заброшенный поместье, чем в элитную школу. На сайте, ссылка на который красовалась в мамином электронном письме, была идеальная картинка: частная школа на берегу Черного моря, с бассейном олимпийского размера и «лайтовыми» условиями обучения.