Гром. Трофей для чемпиона

Глава 10

— Витек?

— А?

— Ты чем вообще думал?

— Не знаю. Само вырвалось…

И слава богу, что у Риты хватило ума отказаться. Вежливо так, слегка поморщив нос.

— Она тебе нравится что ли?

Витя краснеет, как школьник, и молчит. Пинает попавшийся под ноги камешек. Приехали, блин.

— Значит, нравится. Не пробовал по-другому подкатить?

— Подкатишь к ней. Она даже не смотрит в мою сторону, вечно занята своими делами.

Очень некстати вспоминаю наш вчерашний поцелуй с Ритой. Как-то неловко перед Витьком, хотя откуда я мог знать, что он сохнет по моему менеджеру? И как бы по-детски не звучало, сама полезла целоваться, я вообще про это не думал.

А думал… о том, о ком нельзя думать. Чертова шарада жизни…

— Ладно, разберемся, — говорю я больше самому себе, нежели Смолову. — Далеко еще до Османа?

— Да уже пришли. Заходи, — машет Витька в сторону двери с массивными черными вставками и резными ручками.

В жизни бы не подумал, что здесь может располагаться питейное заведение. Снаружи здание смахивает, как минимум, на небольшую резиденцию арабского шейха.

Мы входим, и в нос тут же ударяет приятный запах пряностей, жареного мяса и мускуса. Я неплохо разбираюсь во всем этом, ведь моя мама в одно время увлекалась созданием коллекции мужских ароматов. Тогда к нам домой постоянно приносили самые разные пробники с фабрики, которые мама тщательно перебирала.

Она вообще была натурой быстро увлекающейся и находящей себе самые разные занятия. Сейчас это называется «ищу себя», но злые языки часто говорили, что жена бизнесмена Громова просто бесится с жиру.

— Гром, а ты…

Смолов не успевает договорить свою фразу, потому что его прерывает громкое:

— Я верила тебе, Осман! А ты украл у меня все! Мою любовь, семью и невинность! Я больше не хочу тебя видеть! Никогда!..

Мы с Витьком застываем на полпути и переглядываемся, когда слышим крики незнакомой девушки, а затем видим ее саму, выбегающую в проходную. Это еще что за сцена из мелодрамы?!

— Подожди, Поля! — высокий темноволосый мужчина успевает схватить ее за руку и развернуть к себе. — Объясни мне, что случилось? Что за бред ты несешь?

— Спроси у своей невесты, Осман! Да, не смотри на меня так! Я все знаю, мне все рассказали! Ты врал мне, когда клялся в любви, врал мне, когда обещал на мне жениться! Вы никогда не берете таких, как я в жены! Женитесь только на своих! Я для тебя никто, так что оставь меня в покое!

Девушка вырывается из хватки мужчины, который, судя по всему, и есть тот самый друг Витька, Осман, и бежит прочь, чуть не натыкаясь на нас по пути — мы только и успеваем, что отскочить в сторону.

— Поля! Полина! Дай мне все объяснить! — Осман выбегает вслед за ней на улицу, но очень скоро возвращается обратно.

— Уехала! Села в машину к этому придурку и уехала! Даже слушать не стала…

Он выглядит потерянным и совершенно сбитым с толку. Совсем как я, когда мы порвали с Яной. Ну, то есть. Сцены такой точно не было — Яна перестала отвечать на мои звонки, тупо слилась, но боль была такой же.

Кажется, мы со Смоловым выбрали не самое удачное время для дегустации раков.

— Осман? Что случилось, брат? — Витя подходит к другу ближе и здоровается с ним, слегка похлопав по спине. Тот только сейчас замечает, что не один.

— А? А, брат, это ты…

— Ну и страсти у вас, — протягиваю руку. — Егор.

— Осман. Да, брат, сам не ожидал, такие дела нынче творятся.

— Девушка?

— А? Поля-то, больше, чем девушка. Вся моя жизнь, люблю ее, жениться хотел.

— Ман, мы не вовремя, пойдём, наверное…

— Э, не, брат, какой пойдем! Вы мои гости, не могу отпустить вас.

— Да на тебе лица нет, друг.

— Брат, сердце у меня вырвали…

— О, тогда вы нашли друг друга! — восклицает Смолов, я уверен, без всякой задней мысли и тычет плечом в мое плечо. — Вот еще один такой же, пострадавший от любовной горячки.

Пока мы ехали я успел вкратце рассказать Витьку о том, почему мы с Дуровым не ладим. Вскользь обронил о Яне, однако проницательность Смолова и тут побила все рекорды — уловил всю суть с полуслова.

— Не, слушай, в другой раз зайдем… — начинаю я, чувствуя, как боль накатывает снова, но Осман хлопает меня по плечу и, не убирая руки, ведет в сторону зала.

— Брат, не суетись. Пойдем, сядем, поговорим как друзья.

— А как же Поля? — спрашиваю я, сам не знаю почему.

— Она меня и слушать не захочет, пока не успокоится. Я же всю ее за это время изучил, а она… Глупышка! — последнее Осман произносит с горечью и досадой. — Вас провожу в зал и поеду к ней домой. Если не простит — не знаю, как быть дальше.

Я лишь качаю головой, понимая, что давно перестал верить в любовные сказки со счастливым концом. Будет ли хоть у кого-то хэппи-энд, а не как у нас с Яной?..