Гумбр Бог смерти

Без головы

Зима тогда была особенно тёмной.

Снег не освещал улицы, а глушил их. Мой брат возвращался домой после школы. Семь уроков, пустой живот, промокшие ботинки. Он был с другом, они шли быстро — потому что в темноте всегда кто-то идёт за тобой.

Я не знал тогда, что он больше не вернётся.

Они пересекали дорогу. Огни грузовика появились внезапно. Металл ударил. Его друг… его просто смяло. Брат побежал. Он кричал. Он говорил потом, что не чувствовал ног — просто летел по снегу, как будто кто-то дышал ему в спину.

Он свернул за угол и наткнулся на старика.

Куда тебе, мальчик? — сказал тот.

— Домой... пожалуйста... покажите...

Старик молча показал рукой в темноту. Брат обернулся, чтобы поблагодарить — и старика уже не было.

Он снова побежал. Но впереди, на улице, стоял Он.

Фигура в чёрном. Высокая. Сломанная, как будто его тело собрано не так, как должно быть. Из глаз лился тёмно-красный свет. Он не двигался — просто смотрел.

Брат сорвался в бег. До дома — всего два квартала. Он почти добежал. Почти.

Что-то коснулось его спины.

Он обернулся. Он не закричал.

Камера наблюдения сняла всё. Его тело упало. Головы больше не было.