Игра с огнём

Глава 1. Сделка с дьяволом

— Ты дрожишь, Валерия. Это страх или холод?

Артём Власов не спрашивает. Он констатирует. Сидит напротив в кожаном кресле, закинув ногу на ногу, и смотрит на меня так, будто я уже его собственность.

В его кабинете пахнет дорогим виски и властью. И ещё чем-то металлическим - возможно, это просто моя ненависть разлилась в воздухе.

— Ни то, ни другое. — Я выпрямляю спину и заставляю пальцы разжаться. — Я сдерживаюсь, чтобы не врезать вам.

Он усмехается. Коротко. Один уголок губ дёрнулся, и этого достаточно, чтобы по моей спине пробежал холодок.

— У тебя есть десять минут, чтобы согласиться. — Он переворачивает на столе айпад. Там - цифры. Красные. Мои долги, моя почти мёртвая компания. — Банки дают тебе три недели. Потом - банкротство, трудовые споры, суды. Твои сотрудники придут с плакатами к офису. Будут кричать, что ты украла их зарплату.

— Я не крала.

— Это никого не волнует. — Он перебивает так спокойно, что хочется заорать. — Важно только то, что скажут заголовки. Знаешь, как они любят молодых наследниц, которые угробили семейное дело? Ты станешь героиней мемов. Интернет не прощает слабость.

Я молчу. Сжимаю ручку кресла. Мои ногти - короткие, без покрытия - оставляют белые следы на чёрной коже.

Он прав. Он всегда прав. Именно поэтому он здесь.

Артём Власов - стервятник. Он скупает умирающие компании по цене туалетной бумаги, выжимает из них последние соки и выбрасывает. Ему плевать на людей. Он уже четырнадцать лет строит свою империю на костях неудачников.

— Зачем я вам? — спрашиваю я. Голос не дрожит. Это победа. — Моя компания ничего не стоит. Вы сами сказали.

— Твоя компания - мусор. — Он встаёт. Подходит к окну, поворачивается ко мне спиной. Я вижу его отражение в стекле - высокий, широкие плечи, тёмный пиджак сидит как влитой. — Мне нужна не она.

— Тогда что?

— Репутация.

Он оборачивается. Смотрит в упор. Серые глаза - почти прозрачные, как лёд на зимней реке. В них нет ничего человеческого. Только расчёт.

— Люди говорят, что я монстр. — Он делает шаг ко мне. — Что я душу живое. Мне нужно жениться. Создать образ правильного парня. Семья, знаешь ли, смягчает углы.

— Ах да, — я кривлю губы, — PR-отдел посоветовал. А почему не найдёте какую-нибудь актрису?

— Потому что актриса потребует денег. А ты… — Он наклоняется к моему лицу. Я чувствую запах его парфюма - горький, древесный, дорогой. — Тебе некуда деваться. Ты не просто согласишься. Ты будешь благодарна.

Я смотрю в его глаза. Близко. Очень близко. Вижу, как расширяются его зрачки. Ирония или интерес? Неважно.

— Срок? — спрашиваю я.

— Два года. Контракт. Ты получаешь крышу над головой, закрываю все долги твоей компании, оставляю её в покое. А я получаю образцовую жену.

— А если я не захочу быть образцовой?

Его взгляд скользит по моему лицу. Опускается ниже - шея, вырез блузы. Я не отвожу глаз. Не прикрываюсь. Не показываю, что это меня задевает.

— Это в твоих интересах, — тихо говорит он. — Поверь, я не тот человек, которому стоит врать.

Вот тут ты ошибаешься, Артём.

Потому что я уже вру.

Я улыбаюсь. Медленно. Так, чтобы он увидел эту улыбку. Чтобы запомнил её как улыбку проигравшей, которая готова лизать руки ради спасения папиного бизнеса.

— Хорошо, — говорю я. — Я согласна.

Он выпрямляется. Удовлетворённый. Кивает на стол.

— Подпиши.

Я беру ручку. Листаю контракт. 47 страниц. Каждая - капкан на меня. Но я не боюсь. Потому что у меня есть то, о чём он не знает.

Я знаю, что именно ты разрушил мою компанию, Артём.

Это не случайность. Не кризис. Не конкуренты. Ты лично вложился в то, чтобы мои поставщики отвернулись, а банки потребовали досрочку. Я нашла доказательства в прошлую пятницу.

Электронные письма. Переводы через подставных лиц. Запись разговора твоего финансового директора с моим бывшим партнёром.

Ты не просто стервятник. Ты хирург, который режет живое и улыбается.

И теперь я войду в твой дом. В твою жизнь. В твою постель - не факт, контракт этого не требует. Слава богу, ты не настолько циничен.

Я подписываю. Последнюю страницу. Отодвигаю папку.

— Когда переезжать?

— Сегодня.

— У меня нет вещей.

— Я купил. — Он нажимает кнопку селектора. — Вера, подготовьте комнату для Валерии.

Комнату, а не спальню. Я успеваю сделать мысленную заметку: он не планирует спать со мной. Пока нет.

— Через час машина будет у твоего офиса, — говорит он, возвращаясь в кресло. Разговор закончен. Я больше не нужна.

Я встаю. Поправляю блузу. Иду к двери.

— Валерия.

Останавливаюсь. Обернись? Не оборачивайся? Оборачиваюсь.

— Что?

— Ты забрала мою ручку.

Смотрю вниз. В моих пальцах - чёрная «Монблан». Я зажала её автоматически. Как оружие.

— Подарок на память, — говорю я. — О вас.

Он не улыбается. Но в его взгляде мелькает что-то странное. Живое?

— Выход слева.

***

Машина ждёт ровно через час. Чёрный «Мерседес» без опознавательных знаков. Водитель в перчатках. Ни одного лишнего слова.

Я еду в свой офис. В последний раз. Потому что завтра здесь будут его люди.

— Куда потом? — спрашивает водитель.

— В особняк Власова.

Он кивает. Зеркало заднего вида отражает мои глаза. В них нет страха. И нет надежды. Только холод.

Я достаю телефон. Набираю сообщение. Не отправляю. Сохраняю в черновики.