Игра в идеал | 18+

Глава 8

Поздний вечер. Аерин сидит у окна с чашкой чая, глядя на огни города.

Она перебирает сообщения от новых подписчиков, предложения о сотрудничестве, лайки.
Но в голове всё равно застрял один момент — взгляд Джисона.

— «Почему он так смотрел?.. И зачем мне вообще это помнить?» — раздражённо шепчет она себе под нос.

Она открывает его профиль. Несколько новых сторис, куча комментариев.
Она быстро закрывает, будто обожглась.

— «Это глупо. Он — не мой уровень. Или я — не его?»

Её телефон вибрирует — новое сообщение от Юбин:
Юбин: «Ты сегодня сияла. Без шуток. У тебя реально есть шанс выстрелить».
Аерин: «Спасибо… но мне немного странно. Всё происходит слишком быстро».
Юбин: «Это нормально. Просто держи голову высоко. Ты заслужила всё это».

Аерин улыбается. Но внутри — всё ещё легкий холодок.
Пока она набирает ответ, приходит уведомление: Джисон выложил новый пост.

Она колеблется. Но всё-таки нажимает.
Фото с вечеринки. Он — в окружении людей, как всегда, непринуждённый.

Подпись: «Иногда проще притвориться, чем объяснять».

Аерин хмурится. Она не знает, о чём он, но почему-то это задевает.
Она закрывает телефон и ложится.

— «Завтра — новый день. И я буду думать о себе. Только о себе».

Она засыпает, но её последний образ перед сном — это его глаза.
Глаза, которые будто хотели что-то сказать.

******

Солнечный свет пробивается сквозь неплотно задернутые шторы, падает на лицо. Джисон морщится, отворачивается, натягивает подушку на голову. Не потому что устал, просто не хочет вставать. Нет желания, нет смысла. Пустой день, как и многие до этого.

Он всё же тянется за телефоном, глядя на экран с ленивым равнодушием. Блокировка — свайп — и привычная рутина: соцсети, уведомления, реклама. Открывает Инстаграм. Листает.

Сначала всё стандартно: сторис с вечеринок, чужие улыбки, «идеальные» тела. Потом резко взгляд цепляется за лицо. Знакомое, но не сразу понимает, откуда.
Аерин.

Он прищуривается. Фото с фотосессии. Гламурно. Сильно отличается от той, что мельком наблюдала за ним на вечеринке. Тогда — чуть растерянная, будто обиженная. А здесь — уверенная, красивая, глянцевая. Почти чужая.

Он задерживает взгляд дольше, чем хотел бы. Смотрит неосознанно, без чёткого интереса.
— «А, это она».
Отмахивается мысленно. Листает дальше.

Открывает фильм, что-то фоном, чтобы не сидеть в тишине. Но внимание не удерживается. Снова возвращается к телефону, перескакивает между мессенджерами.
Сообщение от старого знакомого:

Друг:
«Слышь, ты видел? Та девчонка с тусовки теперь на баннерах. Типа модель».
Джисон:
«Угу».
Друг:
«Ты ж с ней как-то пересекался взглядом… Она на тебя пялилась».
Джисон:
«Может, показалось».
Друг:
«Но ты ей, похоже, не безразличен».
Джисон:
«И чё?»

Он кидает телефон на кровать. Поднимается, открывает холодильник. Берёт банку энергетика, с глухим щелчком открывает. Холод проникает внутрь — освежает. Садится на подоконник, смотрит в окно. Машины, шум, ритм города — всё живёт, а он будто стоит на месте.

— «Да пусть делает, что хочет», — произносит в пустоту.
Не злится. Не завидует. И даже не интересуется — просто… не трогает его.
Она была на одной вечеринке, мелькнула, исчезла. Вчера. Сегодня другое.

Он возвращается к фильму. На этот раз не отвлекается.
Как будто и не было той съёмки, того взгляда, той девчонки.