Игра в ненависть

1

Нилла

- Дави на газ! На газ дави!

- Да давлю я! – ору в ответ на инструктора по вождению и тот удивлённо оборачивается на меня.

- Смотри-ка, голос прорезался, - посмеивается Игорь Васильевич, приглаживая свои усы в духе испанского кабальеро, - Если бы ты давила, мы бы ехали! А мы еле тащимся!

Трясущимися ногами вдавливаю педаль газа что есть силы.

- Слава богу, поехали, - ехидно замечает мужчина, сложив руки на пышном откормленном животе.

Мимо проносятся фуры. Вздрагиваю от каждой, но, сцепив зубы, выполняю рекомендации инструктора. Ну к чему мне эти стрессы? Ежедневно, перед работой я ДОБРОВОЛЬНО посещаю курсы, где меня унижают, оскорбляют и подтрунивают за мои же деньги!

- Передачу переключи! Слышишь же, гудит!

Слышу, но руки дрожат. Щупаю воздух, в поисках рычага и хватаю инструктора за коленку. Сердце пропускает удар, Игорь Васильевич крякает и ржёт. Нахожу искомое и спешно переключаю передачу.

- Так, хорошо, - он делает вид, что ничего не происходит, а моё лицо горит огнём.

Красная как рак, в голове вместо мозгов просто желе. Вокруг метель, сугробы выше носа вдоль дороги, но проезжая часть расчищена, так что в общем-то ехать можно.

Игорь Васильевич тянется к рулю и с раздражающе сладкой интонацией говорит:

- Мягко тормози и включай «поворотник». Вон видишь, тот джип… он должен тебя пропус….тормози!!!!

Пока инструктор говорит, я не могу ничего делать, ведь внемлю. Но когда он кричит, мои руки и ноги вообще перестают слушаться, а голова – соображать. Словно в замедленной съёмке замечаю, как нам наперерез выскакивает огромный чёрный джип, который вовсе не собирается уступить дорогу, хотя если верить словам Игоря Васильевича – должен. На свои знания ПДД в этот момент я вообще не надеюсь. Какие там правила?! Тут хоть бы вспомнить, где тормоз.

Давим на педаль с инструктором одновременно. Джип успевает проехать мимо передними колёсами, стойкой, пассажирскими дверями, но… Удар приходится в заднюю фару его «Танка», тогда как мы бьёмся о его машину капотом. Ремни безопасности впиваются в грудь, но я не ударилась. Только очень сильно испугалась. Трясущимися руками тянусь к «ручнику», дёргаю и лишь тогда нахожу в себе силы поднять глаза и оценить происходящее вокруг – сквозь испарения мороза, выхлопных газов и трещины лобового стекла учебной машины.

Черный автомобиль, что так нагло не уступил дорогу, от удара слегка развернуло и он съехал в сугроб. Но кроме задней фары и куска бампера, машина цела. Мажор собственной персоной выскакивает из-за руля. Светловолосый, высокий, подтянутый. Классическое черное пальто, под ним – белоснежная рубашка. Волосы аккуратно зачесаны набок, но вьются непокорными кудрями.

Настолько типичный представитель определённой прослойки населения, аж зубы сводит. В два шага он подлетает к моему окну и изрыгает из себя совершенно нетипичные для такого сорта людей, слова:

- Смотри, куда едешь, дура!

Или, наоборот, самые типичные?

Я, словно рыбка, выброшенная на сушу, только растерянно приоткрыла рот, чтобы ответить. Но вот что сказать? От такой наглости и потрясения, словно дар речи потеряла.

Помощь пришла, откуда не ждали.

Игорь Васильевич наклоняется ко мне и мрачно взглянув на мажора, говорит:

- Иди права учи, чайник. Я звоню в полицию.

Брюнет переводит разъяренный взгляд на инструктора, отступает от моей двери и смачно плюет в снег. Медленно перевожу взор на мужчину, что извлекает из кармана сотовый, который безбожно устарел и тыкает толстыми пальцами по кнопкам.

- Двигатель заглушить не хочешь?

- Игорь Васильевич… мне так жаль... – всхлипываю, уже готовая разреветься.

- Зажигание выключи, говорю! Жаль ей. Чего тебе жаль? Он виноват, пусть платит, олень, - бормочет по-стариковски инструктор, прикладывая к уху трубку.

Ледяными пальцами тянусь к ключам, поворачиваю, и машина смолкает. Дрожащими руками отстегиваю ремень безопасности. Делаю глубокий вдох, выдох. И понимаю – все.

Автомобили – это не мое! Хотя, конечно, глупо об этом думать, ведь работаю в автоцентре. Уже не первый год, среди машин и брендов. Разговоры о "тачках" и новинках. Куда от них деваться?

Пока инструктор говорит по телефону, смотрю на часы. Он замечает мое движение и отвлекается от беседы:

- Неонилла, вы можете идти на работу. Я тут разберусь, - кивает на высоченный бизнес-центр через дорогу.

Да, я не доехала до офиса всего пятьдесят метров. На дворе февраль, День святого Валентина. Праздник, который у нас не принято отмечать. Но даже сегодня не хотелось попасть в аварию.

Смотрю на Игоря Васильевича с невыразимой благодарностью. Хреновый день, он такой. Даже неприятный человек в обычное время, кажется спасителем.

- Ну чего замерла? – рявкает он, - Иди говорю!

Что ж, его метод кнута и пряника срабатывает. Спешно отодвигаю сидение, чтобы выбраться из-за руля. Задвинула его слишком близко. Выбираюсь из машины, едва не поскользнувшись на придорожной грязи из снега и химикатов. Чувствую неловкость, поднимаю глаза.

Мажор наблюдает за мной с неприкрытым отвращением на лице. Моя природная скромность и воспитание сдерживают показать ответный жест. Вместо этого просто отворачиваюсь и спешно собрав сумки с заднего сидения машины, бегу через дорогу. Прыгаю через сугробы и, наконец, достигаю заветного центра «Платинум», где и занимает весь цокольный этаж автохолдинг. Через главный вход, мне как сотруднику – нельзя. Спешно огибаю здание, вхожу через служебный, дальше по длинным коридорам.

Из-за осадков волосы промокли и висят влажными космами, в сапоги набрала снега, настроение на дне. Ну что за день-то такой?!

Толкаю стеклянную дверь офиса, и тут же погружаюсь в мир людей из числа тех, что ездят на «Мерсах», «Танках» и «БМВ». Мужчины в костюмах и белых рубашках, девочки модели на каблуках цокают по шоуруму, порхая накладными ресницами и идеальной утиной формой губ. Точеные фигурки, дорогие ароматы.