Игрушка

Глава 1.

МАРК

Ночь. Луна. Громкие стоны. Хруст сломанных костей. Обычная пятница. Разве не у всех так?

- Марк, он скоро копыта двинет, - лениво протянул Рома, едва не засыпая в кресле, - Если он умрет, то он ничего не скажет нам.

Я остановился и посмотрел на этого мудака, а затем перевел взгляд на мужчину, который был туго привязан к металлическому стулу. Его черты лица расплылись из-за многочисленных гематом. Он уже какое-то время был без сознания, а я даже не заметил этого. Я отряхнул руки и взял тряпку со стола, чтобы вытереть кулаки от крови. Натянул пиджак и вышел из подвального помещения в бойцовский клуб.

- Марк Вячеславович, - затянул администратор, - завтра должны пройти бои для крупных зрителей, но с Булатом есть проблемы.

- Какие? - рявкнул я.

- С ним никто не хочет выходить на ринг.

- Я выйду, - отрезал я и вышел на улицу.

Холодный ветер немного остудил мой пыл. Я достал сигарету и прикурил, делая затяжку едкого горького дыма.

- Агрессия снова становиться неконтролируемой? – спросил Рома, нарушая тишину.

Я бросил на него злой взгляд, но промолчал.

- Я знаю твои проблемы, Марк. Друзья – это такие люди, с которыми делятся. Понимаешь? – на его лице засверкала тошнотворная улыбка.

Мысли о том, как надрать ему задницу, смог прервать звонок телефона.

- Слушаю, - произнес я, поднося телефон к уху.

- Босс, у нас проблемы. Новый прокурор в городе объявился, мы успели скрыться, но наши пальцы и данные уже есть в базе. Мы нашли какой-то домик в лесу, но это только на первое время.

- Черт, - выругался я, выбрасывая окурок. – Ждите указаний, я все решу.

Скинув трубку, я повернулся у Роме.

- Намути мне место, куда вообще никакие мусора не лезут. Срочно.

Рома молча кивнул, и мы вернулись внутрь клуба, где гремели бои.

- И побеждает Ферзь! – радостно воскликнул ведущий, когда соперник моего бойца упал без сознания.

Я жестом подозвал Мишу, и он подбежал мгновенно.

- Что по выручке?

- Больше плана сделали. Процентов так на тридцать.

- Мало, - тихо произнес я.

Если и подкупать нового прокурора, нужно больше денег. Свои тоже кушать хотят.

- Ставь новеньких на ринг.

- Но…- начал он, но я уже не слушал и шел в сторону рабочего кабинета.

Музыка стала тише, и я смог сосредоточиться на текущих проблемах. Их было как минимум три: новый прокурор, задержка с нашей стороны поставки нелегального оружия и новый чертов наркобарон, который толкает непроверенную дурь людям.

На рабочем столе стояла фотография в рамке, и я невольно задержал на ней взгляд.

На потрескавшейся и перекошенной скотчем фотографии стоял Рома возле меня. Я был без сознания после очередной воспитательной работы отца, а он пальцами отодвигал уголки моих губ, имитируя улыбку.

Воспоминания сами собой заполнили мой разум. Если загробный мир существует, то я вполне уверен, что мой отец – как минимум посланник самого дьявола. Этот человек построил криминальную империю и подмял под все правоохранительные власти. Он считался самым богатым человеком. Вряд ли психика способна выдержать столько жестокости, оставшись способной разумно мыслить.

Моя мама была отдана ему в качестве залога, и он по какой-то причине женился на ней. Она родила ему меня и мою старшую сестру. Он избивал их время от времени, чтобы держать в тонусе, а на мне отрывался настолько, насколько мог. Он избивал меня до тех пор, пока я не перестал издавать звуки. Он ломал все, что мне было дорого, доводя до того, что шторки в моих глазах закрывались, и я становился опасной машиной для убийств, только с мышцами и кожей.

И когда я уже был достаточно хорош для него, он решил преподать мне последний урок — урок на привязанность к людям. Он взял пистолет и на моих глазах застрелил мать и сестру. Я не издал ни малейшего движения, и когда он расплылся в довольной улыбке, я выбил из его рук пистолет и выстрелил ему в голову, а затем в сердце.

Фотография мне не нравилась, и я каждый раз избавлялся от неё, но Рома продолжал её ставить, и я просто смирился с ней.

— Нашёл! — залетел в кабинет Рома с обычной широкой улыбкой. — Но есть проблема.

— Как же без них, — рявкнул я.

— Больших бизнесменов не трогают, так как не выгодно. У некоего Михаила Молчанова есть клуб, доки оформлены на него, но он с ним ничего не делает. Для нас он большая шишка, мы не можем напрямую ставить ему условия.

— Что предлагаешь?

— Я нарыл на него, и, как оказалось, у него есть сын и дочь, — он кинул бумаги на стол. — Сына он готовит к своей должности, предлагаю покашмарить его. Он ещё тот лопух, так что думаю, что жизнь ему дорога. А насчёт его дочери — спорно.

Я взял бумаги и начал их листать. Фотографии, досье, финансовые отчёты. Молчанов-старший был крепким орешком, но его дети… Они были его слабым местом.

— А что с дочерью? — спросил я, не поднимая глаз.

— Она отучилась в университете. Красивая, умная, но слишком гордая. Думаю, если взять её в оборот, отец сам не прибежит с ключами от клуба. Для него она второй сорт, несмотря на все ее успехи, но каждый бизнесмен в восторге от нее, может пригодиться для других целей.

Я задумался. План был рискованным, но выполнимым. Молчанов не станет рисковать будущим своей семьи ради какого-то клуба.

— Действуй, — бросил я, откидывая бумаги в сторону. — Но без лишнего шума. Мне не нужны проблемы с полицией.

Рома кивнул и вышел из кабинета, оставив меня наедине с мыслями.

Я вернулся домой, но бессонница взяла верх, и я проторчал в домашнем спортзале до рассвета. Тяжёлые мешки, груша и железо помогали отвлечься от мыслей, но ненадолго. Тело устало, но разум оставался острым и настороженным.

Утром телефон завибрировал, вырывая меня из полудрёмы. Сообщение от Ромы. Он прислал фотографию Алисы Молчановой с подписью: «Поиграем? Как в старые добрые времена».