Игрушка для бывшего

Пролог

Завидный холостяк, нефтяной магнат и успешный бизнесмен — так писали об Артуре Бестужеве. Он был ожившей мечтой всех женщин — манил и кошельком, и грубой внешностью, за которой скрывалась расчетливая глыба льда. Куда проще ворваться в неприступную крепость, чем заполучить хотя бы секунду его внимания.

За последние сутки я прочитала много статей, чтобы примерно понять, на чей званый ужин я вынуждена отправиться. Заголовки желтой прессы буквально кричали — статный, безукоризненно одетый, холёный и невероятно притягательный. То же самое вторила и моя мама. Она слёзно умоляла меня принять приглашение, и её совсем не пугал тот факт, что я поеду туда в абсолютном одиночестве.

Она бы меня и к гиенам отправила, если бы от этого была какая-то польза. Я всегда была лишь инструментом для достижения её целей. Этакая слабохарактерная дочурка, которая и душу продаст ради спасения семейного бизнеса. Как оказалось, брака по расчёту для неё недостаточно. И плевать, что дочь несчастна. Всё прекрасно, пока капитал увеличивается, а прибыль растёт.

«Черт возьми, когда же это закончится? — я устало воздохнула и закусила губу, с отрешенным видом разглядывая присутствующих.

В глазах рябило от количества золота и дорогих аксессуаров. Сразу видно — девушки не ради ужина приехали. Сегодня у них в меню более крупная рыба. Артур Бестужев собственной персоной.

А вот и виновник торжества. Медленно спустился на первый этаж своего помпезного дома и с довольным видом кивнул музыкантам — по залу мгновенно растеклась трогательная мелодия.

Я замерла возле входной двери и нерешительно опустила взгляд на подарок, обернутый роскошной тканью черного цвета. Даже не стала смотреть, что внутри. Меня мало волновало, какую подачку она выбрала на день рождения очередного богача. И так ясно — какой-нибудь навороченный гаджет или золотые часы с фамильной монограммой.

Чтобы Бестужев точно не забыл своих благодетелей. Сплошное лицемерие и проклятый поиск выгоды.

— Простите, как вас зовут? — ко мне подошёл менеджер. — Я должен всех отметить в списке.

Ну конечно. Ведь нельзя пускать кого попало. Только тех, кто имеет хотя бы какой-то вес среди сильных мира сего.

Я спрятала усмешку и на автомате отчиталась.

— Влада Королёва.

— Королёва? — холодный голос за спиной заставил вздрогнуть.

Сердце сжалось от предчувствия надвигающейся опасности. Кожа резко покрылась мурашками, отчего я съежилась и внутренне подобралась.

В доме очень тепло, но почему-то вдруг мороз покрыл спину…

Я обернулась и онемела от внезапного перепада температур. Меня бросило в жар от страшной догадки. Этот бархатный голос с низкой хрипотцой…

— Ты?! — грубо и бесцеремонно бросила я. Мастерски наплевала на все правила приличий, в фривольной форме обратившись к незнакомому человеку.

Хотя…почему незнакомому?

Я прекрасно его знала. По памяти могла сказать, сколько родинок на его спине, ведь каждую и притом не раз я обводила ладонью. С ненормальной точностью помнила татуировку на рёбрах и терпкий аромат мужчины, запросто способный свести с ума.

Я как-то рефлекторно потянула носом воздух, словно до дрожи боялась внезапно очнуться и понять, что он — миф. Пустая иллюзия, сотканная моим больным подсознанием.

И почти поперхнулась от шока — лишь в конце смогла удержаться. По привычке скривила губы в вежливой улыбке, до боли впившись пальцами в подарок, и с трудом выдавила очередной вопрос.

— Что ты здесь делаешь? — глаз не могла от него отвести.

Меня буквально потряхивало от тошнотворного чувства дежавю. Столько времени прошло, а я всё продолжала топить себя в любви и захлебывалась от недостатка кислорода. Грудную клетку жгутом стянуло от нарочито оценивающего и вызывающего взгляда с его стороны. Мужчина будто пытался разглядеть на мне ценник, и в конце концов пришёл к выводу, что грош мне цена.

Это задело. Щеки против воли красным налились.

— Что я делаю на собственном вечере? — сделал шаг вперед и намеренно вклинился в моё личное пространство. Насмешливо спросил. — Это что ты здесь забыла, Агата?

Давно забытое имя больно резануло слух. Четыре года назад я соврала ему и представилась совсем не той, кем являлась. Не хотела, чтобы он меня нашёл. Наивно думала, что он даже не искал.

— Ты и есть Артур Бестужев? — оторопело пролепетала и сама на себя разозлилась.

Черт возьми, всё в прошлом! Забудь уже. Ты была для него обычным курортным романом, и, судя по всему, он неплохо развлекся, пока играл роль простодушного путешественника, желающего найти себя.

Смешной и веселый Глеб из Нью-Йорка оказался нефтяным магнатом, способным сравнять меня с землей.

Это у него такое хобби — ежедневно маски срывать? Неужели не боится, что однажды запутается и забудет, где его настоящее лицо?

Хотя о чём я. Его настоящее лицо прямо передо мной. В дорогом смокинге и белоснежной рубашке, на которой блестят серебристые запонки.

— Так ты всё это время была у меня под носом? — усмехнулся и надменно вздернул бровь. Почувствовал себя хозяином положения, загнав меня в угол.

Я метнула взгляд на гостей и с горечью отметила, что те не теряли время даром. Они прямо подобрались и с особым интересом прислушивались к обрывкам нашего разговора. Наверняка уже придумали свежие сплетни, за которые завтра я отгребу по полной.

— Простите, — вклинился менеджер, уставший искать моё имя среди приглашенных. — Вас нет в списках.

— Ох, извините, я всё не могу привыкнуть, — обольстительно улыбнулась, поймав недовольный взгляд Бестужева. — Моя фамилия Астрова. Влада Астрова. Проверьте, мой муж тоже должен быть в списке, но он, увы, не смог приехать.

Последнюю фразу прошипела специально — чтобы Артур, наконец, прекратил меня теснить.

Но я ошиблась. Он лишь сильнее распалился.

— Муж, значит? — ядовито процедил, сжав меня за плечи. — И где этот несчастный? Надеюсь, переписывает завещание?