Il Risorgimento

Глава первая

 Ан­то­нио Джо­ван­ни Мо­рет­ти выг­ля­нул из ок­на ста­рой, уже ви­дав­шей ви­ды ка­реты. По его пред­став­ле­ни­ям дом гра­фа Вел­ле­ра на­ходил­ся где-то поб­ли­зос­ти. Но где? Ве­на — го­род не­малень­кий, а бо­гатые до­ма в нём по­хожи. Не от­ли­чишь, ес­ли не зна­ешь. Ве­на. Хо­лод­ная, мрач­ная, по-пу­ритан­ски чо­пор­ная, фа­рисей­ская. Ве­на. Оли­цет­во­рение всей Авс­трии.

      Ан­то­нио чер­тыхнул­ся. Авс­трия. Прок­ля­тые зах­ватчи­ки и уг­не­тате­ли. Ни­чего, ни­чего, Га­рибаль­ди, Мад­зи­ни и про­чие их вы­гонят. Да­же сам Па­па на сто­роне пов­стан­цев. Ита­лия объ­еди­нит­ся, италь­ян­цы под­ни­мут­ся на за­щиту сво­ей стра­ны, и он, граф Мо­рет­ти, бу­дет в их чис­ле. Они вмес­те соз­да­дут но­вую ро­дину. Ус­тро­ят вто­рую эпо­ху Воз­рожде­ния. Ос­во­бодят Апен­нин­ский по­лу­ос­тров от чу­жес­тран­цев.

      Ка­рета со скри­пом ос­та­нови­лась. Не­уж­то при­еха­ли? Мо­рет­ти ак­ку­рат­но сту­пил на хо­лод­ную мос­то­вую и по­ёжил­ся. Тут да­же при­рода неп­ра­виль­ная. Осень про­моз­глая и вет­ре­ная. Не­беса мрач­ные, за­тяну­тые тя­жёлы­ми чёр­ны­ми ту­чами. Дождь, ка­жет­ся, ле­дяной и ни­ког­да не кон­ча­ющий­ся. Прок­ля­тая стра­на. Ан­то­нио на се­кун­ду зак­рыл гла­за. Пе­ред ним не­надол­го вста­ли пей­за­жи его род­ной Тос­ка­ны. И тут же ис­чезли, уне­сён­ные оче­ред­ным по­рывом про­бира­юще­го до кос­тей вет­ра.

      Граф вздрог­нул, чуть по­ёжил­ся и мед­ленно под­нялся по мок­рым сту­пень­кам. Триж­ды пос­ту­чал, мыс­ленно под­би­рая сло­ва на не­мец­ком. В глу­бине до­ма пос­лы­шались ша­ги. Дверь от­кры­лась, из-за неё выг­ля­нула стро­гого ви­да слу­жан­ка в хо­рошо нак­рахма­лен­ном пе­ред­ни­ке, оки­нула Джо­ван­ни вни­матель­ным взгля­дом, на се­кун­ду за­дер­жа­лась на блед­ном шра­ме на ску­ле, скри­вила гу­бы и про­цеди­ла:

      — Его Свет­лость уже ждёт вас. Про­ходи­те.

      Мо­рет­ти сколь­знул в двер­ной про­ём. Жен­щи­на мол­ча заб­рал у не­го плащ, неб­режно по­веси­ла его и кив­ком ука­зала на лес­тни­цу.

      — Его Свет­лость в гос­ти­ной, — до­бави­ла она, през­ри­тель­но гля­дя на италь­ян­ца.

      — Граф Мо­рет­ти, ка­кими судь­ба­ми? — И­оганн Вел­лер веж­ли­во улыб­нулся гос­тю.

      — Граф Вел­лер, рад встре­че. Я при­был с вес­тя­ми из Ита­лии, — Ан­то­нио сел в не­боль­шое мяг­кое крес­ло нап­ро­тив и ог­ля­дел ком­на­ту. Отов­сю­ду ве­яло рос­кошью. По­каз­ной и без­вкус­ной рос­кошью. Авс­трий­цы. Да­же кар­ти­ны, и те так, вто­росор­тные, а то и треть­есор­тные ше­дев­ры не­понят­ных ху­дож­ни­ков.

      Тут Ан­то­нио вы­нуж­ден был приз­нать­ся се­бе, что нем­но­го пре­уве­личи­ва­ет. Пей­за­жи и пор­тре­ты иной раз по­пада­лись впол­не хо­рошие. Од­на­ко об­раз авс­трий­ско­го до­ма с ни­ми от­нюдь не вя­зал­ся.

      Дверь в ком­на­ту вдруг от­во­рилась, и в по­меще­ние заш­ла кра­сивая мо­лодая жен­щи­на лет двад­ца­ти пя­ти. Она бы­ла не­обы­чай­но блед­на и пе­чаль­на. Мо­рет­ти да­же на се­кун­ду по­каза­лось, что она боль­на.

      — Ми­лая Мар­та, ты как всег­да вов­ре­мя! — Вел­лер под­нялся, при­вет­ли­во и как-то теп­ло, по-нас­то­яще­му улыб­нулся и по­цело­вал нез­на­ком­ке ру­ку.

      — И­оганн, я не зна­ла, что у ва… те­бя гос­ти, — хо­лод­но ска­зала Мар­та. — Я при­ду поз­же.

      — Ну что ты, до­рогая, ос­тань­ся, — граф за­бот­ли­во по­дод­ви­нул ей крес­ло. — Про­шу.

      — Фрау гра­финя, сво­им при­сутс­тви­ем вы ос­ве­тите наш уны­лый и пол­ный кан­це­ляриз­ма раз­го­вор, — Джо­ван­ни чуть улыб­нулся и с не­кото­рой неж­ностью пос­мотрел на жен­щи­ну.

      — Пра­во, я ос­та­нусь, раз так про­сят, — Мар­та гус­то пок­расне­ла, спря­тала гла­за и се­ла по­одаль, у ог­ромно­го ок­на, в ко­торое от­ча­ян­но ба­раба­нил се­рый дождь.


      — И, та­ким об­ра­зом, мы схва­тим Га­рибаль­ди пря­миком в Пь­емон­те! — во­оду­шев­лённо про­из­нёс И­оганн, ак­тивно жес­ти­кули­руя тон­ки­ми ру­ками в фа­миль­ных перс­тнях.

      — Нет, — ко­рот­ко прер­вал его рас­сужде­ния Ан­то­нио. — Джу­зеп­пе Га­рибаль­ди не так прост, как вам ка­жет­ся. Он не глуп, на­до ска­зать.

      — Га­рибаль­ди прос­той кресть­янин, от­ку­да ему быть ум­нее авс­трий­ских офи­церов? — слег­ка наг­ло­вато и гор­де­ливо спро­сил граф Вел­лер.

      — Он то­же во­евал, он ос­во­бож­дал, — по­жал пле­чами Мо­рет­ти, от­ки­дыва­ясь в крес­ло.

      — Я… — тут в гос­ти­ную заг­ля­нул рос­лый слу­га и с пок­ло­ном со­об­щил, что Вел­ле­ра в ка­бине­те ждут очень важ­ные го­сударс­твен­ные лю­ди.

      — Про­шу из­ви­нить, — И­оганн под­нялся и вы­шел, ос­тавляя Джо­ван­ни на­еди­не с оча­рова­тель­ной Мар­той. Та под­ня­ла гла­за от шитья, неб­режно по­ложи­ла его на по­докон­ник, мед­ленно вста­ла и с опас­кой по­дош­ла к муж­чи­не. Ог­ля­нулась на дверь. За­тем роб­ко при­села нап­ро­тив гра­фа, заг­ля­нула в гла­за и с на­деж­дой спро­сила:

      — Вы италь­янец?