Инженер Его Сердца

Глава 21

Гул в ушах.

Тупая, глухая пульсация в висках, как будто в черепной коробке запустили старый дизель-генератор.

Потом — холод под спиной. Резкий, до тошноты знакомый запах антисептика. Свет, обжигающий сетчатку.

Я зажмурилась, попыталась сесть. Тело будто из чужого материала — не слушается, дрожит, дышит само по себе, не в такт мне.

И вдруг — голос. Не мой. Не здесь.

«Ты не обязана это делать. Я могу забрать тебя прямо сейчас. Прямо отсюда».

Кайлен Дарт.

Яркая вспышка памяти — слишком чёткая, чтобы быть сном.

Медотсек. Коридор под старым освещением. Кайлен в форме, стоящий между мной и выходом. Голос — всё тот же: холодный, уверенный, рассчитанный. Но на лице — то ли злость, то ли страх. Редкость для Дарта.

«Потом пути назад не будет. Ты не понимаешь, во что тебя втягивают».

Я хотела ответить. Сказать хоть слово.

Но меня опередила Серра Ранн.

— Вы не понимаете, — сказала она, не глядя на Дарта. — Мы стоим на пороге новой эпохи тактического взаимодействия. Старые пары ломаются под нагрузкой. Их реакции слишком медленные, слишком «человеческие». Но ваша связка — идеальна. Интуиция плюс логика. Эмоции плюс контроль. Если бы мы могли вас клонировать — сделали бы это. Но пока придётся довольствоваться оригиналом.

Я помню, как сжала кулаки. До боли в ладонях. Помню, как стояла в дверях — злая. На себя, на них, на весь этот фарс. Как Рейн спокойно сидел в кресле, глядя в пустоту, будто уже всё знал. И плевать ему было, что теперь я буду в его голове. Или он — в моей.

Щелчок.

Резкий обрыв.

Комната исчезает. Боль растворяется. Я больше не в своём теле.

Я — где-то. В ком-то.

Старшая школа?

Нет. Это не мои глаза. Не моя походка.

Мир чуть выше, движения резче, воздух — натянут, как проволока. Под кожей — чувство непреодолимой агрессии и злобы.

…Ненавижу это место.

Крики, топот, визги. Всё раздражает. Хочется сломать. Врезать. Стереть.

Я иду сквозь толпу. Не уступаю. Не торможу. Плевать, кто попадётся под руку — они первыми пожалеют.

Слухи обо мне греют. Правильные. Злые. Я ими питаюсь.

Она появляется резко.

Из-за поворота.

Тоже с книгами в руках.

Ослепляюще белые волосы и очки на пол-лица.

Механическая, чёрствая, хладнокровная.

Слишком умная для этой помойки.

Тоже слухов — мешок.

Только она на них не реагирует.

Слишком правильная. Слишком идеальная.

Раздражает.

Я не торможу. Плечом в плечо.

— Глазами смотри, ботан, — бросаю сквозь зубы.

Книги с глухим стуком падают. Очки — за ними.

Она поднимает взгляд — и я замираю.

Глаза.

Как будто серебряные.

Не стеклянные. Не заносчивые.

А спокойные. Умиротворяющие.

Такие, что в них всё утихает — даже во мне.

Я замираю.

Чёрт, что?

Она нагибается.

Собирает мои книги.

Мои.

Даже не свои.

— Извини. Я не заметила, — говорит спокойно и уходит.

Вот так просто.

А я… остаюсь стоять.

Просто стою. Как вкопанный.

Щелчок.

Я резко поднимаю голову. Свет режет глаза. Воздух — резкий, стерильный. В висках — давление. Горло сухое, как после крика.

Передо мной — Серра.

— Вживление прошло успешно, — произносит она с нейтральной деловитостью, будто только что обновила софт, а не вживила мне чужого человека в сознание.

Я глотаю воздух. Сердце бьётся, как бешеное. Пальцы дрожат.

Что, чёрт возьми, это только что было!?

P.S. Недавно случилось маленькое чудо — я получила свою первую награду от анонимного читателя. Как начинающий автор, я безмерно благодарна за такую поддержку. Спасибо и всем, кто читает и оставляет отклики — именно вы мотивируете меня продолжать писать🖤