Ищу папу для двойняшек

Глава 1

Варвара
Наконец-то, почти уже дома.
Кое-как поднялась на третий этаж и вынула из сумочки ключ.
Миша должен быть ещё на работе, это мне сегодня повезло освободиться пораньше.
Вставив его в замочную скважину , попыталась прокрутить.
Странно.
Дверь открыта. Наверное, жених вернулся тоже раньше?
Это и хорошо, больше времени вместе проведём.
Прошла и, присев на пуф, скинула новые шикарные туфли, подаренные на днях.
Натуральная кожа, шпилька, будь она неладна.
Миша никогда не дарил подобного. А новенькие туфли вызвали у меня некое удивление.
Ещё сегодня утром, когда надевала их впервые и любовалась в зеркало на отражение была довольна.
Так продолжалось недолго. Они ужасно натирали ноги.
- А-а, кайф, — прошептала сама себе. Если честно, я с трудом добрела до дома. Хотелось снять их и идти босиком по асфальту.
Из спальни донёсся странный шум.
В памяти всплыл рассказ девушки с работы, как она вернулась домой пораньше и застала мужа с лучшей подругой.
-Миш, я дома! — проговорила громко. - Специально, мало ли вдруг...
Внутреннее напряжение росло с каждой секундой.
А затем я направилась в комнату.
И нет, никакой любовницы я там не обнаружила, к счастью.
Но и здесь была картина не из радостных.
Миша стоял посреди комнаты, на кровати лежала большая спортивная сумка с его вещами.
Поняла, что дёргается по его напряжению и нервным движениям рук. Не ожидал, наверное, что приду раньше.
- Миш, ты куда? — спросила, ничего не понимая. - Ты снова на эту вашу встречу художников? Совсем из головы вылетело, как он её называл.
Мой парень занимался живописью, бывало, что уезжал на неделю, но редко. А ещё он был французом. Мама Мишеля, как его по-настоящему звали — русская. А вот отец иностранец. Мишель Лорье, всю свою жизнь провёл в России. Отец его даже и не воспитывал.
Миша вздохнул, собрался с мыслями.
- Нет, Варя, я ухожу! — бросил он и вновь принялся укладывать вещи. Он аккуратно сложил рубашки, следом футболки.
И застегнул молнию.
Мой взгляд упал на ещё одну сумку возле кровати. Она была уже упакована.
- Как это... Уходишь? — я с трудом подбирала слова. - Куда уходишь? У тебя другая появилась?
- Пойми меня правильно и давай без скандала, Варь, — бросил холодно.
- Постой! Объясни, что не так-то?
Внутри всё сжималось от волнения, прикусила нижнюю губу до боли. Как это? Он меня бросает? За что?
- Я уезжаю во Францию, — пробормотал он, — один уезжаю, понимаешь. Ты же знаешь, что это моя мечта — вернуться на родину отца.
- Что? А как же я? А как же наша любовь? — произношу тихо и невнятно, так как язык не хочет слушаться.
Я действительно в шоке. Ведь до этого момента было всё прекрасно. Или мне так казалось.
- Милая, ты в своём уме? Какая ещё любовь? — усмехается он. - Не было никакой любви, глупышка! Да, признаю́сь, мне было с тобой хорошо и удобно. Но не более того.
Кровь прилила к вискам, потёрла их указательными пальцами и закрыла глаза. Всё казалось каким-то глупым сном.
Он взял сумки и не мешкая уверенно пошёл к дверям. Я тенью последовала за ним. Хотела что-то сказать, но слова застряли в горле.
- Миша, но я... я...
Хочу сказать, что люблю. Но не могла произнести.
- Прощай, Варя, ты обязательно найдёшь своё счастье! — произнёс мужчина.
А у меня в голове крутилась лишь его брошенная фраза.
« Было с тобой удобно... Удобно... Удобно!»
И здесь меня прорвало.
- Ах, ты чёртов француз недоделанный! — гневно прокричала, пока мужчина надевал отполированные до блеска туфли.
- Тише, милая, — усмехнулся он.
- Ты ещё и издеваешься? Ну и убирайся! И никогда ко мне не приближайся, сволочь!
Пнула его сумку в ярости.
Мишель тут же подхватил её. Открыл дверь и вышел.
Захлопнула с треском за ним дверь. А потом, опершись на неё спиной, медленно сползла на пол.
По щекам катились слёзы обиды.
Ведь почти год вместе, я строила планы. Мечтала. Любила в конце концов.
Урод! Козёл! Гад! — обозвала вслух.
Только он не слышал уже.
Вдруг мой взгляд упал на полку с обувью, и я увидела его забытые ботинки.
Резко вскочив, взяла их, открыла спешно шкаф, чтобы убедиться всё ли забрал.
Да, так и есть! Куртку оставил! Свою любимую.
Забрала её тоже и побежала как можно скорее на балкон.
Наклонилась вперёд через него, скользнула взглядом по прилегающей территории.
Мишель как раз вышел из подъезда и направился к такси, поджидающему рядом.
- Забери свои вещи! — прокричала ему с балкона, — мне они не нужны!
Швырнула ботинки один за другим и куртку. Пусть собирает теперь с земли. Отступила.
Послышался дикий рёв.
Увы, это был крик не моего, теперь уже бывшего жениха.
Выглянула и тут же увидела такси, отъезжающее от подъезда. На земле валялись вещи, выкинутые мной три секунды назад.
А под балконом стоял какой-то мужик, схватившись обеими руками за голову.
Из его уст летели непристойные слова в мою сторону.
Он поднял голову и убрал руки.
Похоже, рассекла ботинком ему лоб. Так как хорошо была заметна кровь.
- Дура! — выкрикнул он.
- Сам придурок, нечего под балконом ходить, когда не следует! — огрызнулась я на эмоциях.
- И правильно, что тебя парень бросил! — донеслось до него.
Я понимала, что не права сейчас. Разбила лоб постороннему человеку. Эх, лучше бы Мишелю прилетело.
И совестно мне. Но признавать это не хотела. Меня только что бросил жених, и я в дикой ярости.
Решила ретироваться по-быстрому, чтоб не слушать его оскорбления, сгорая от стыда.
Поэтому, вернувшись в квартиру, закрыла балконную дверь.
И упала на мягкую кровать. В которой провели много бессонных ночей с Мишелем.
Дыхание было шумным, словно стометровку пробежала на физре.
- Сволочь, — произнесла в пустоту. - Какая он сволочь. Грёбаный французишка!
Ну ничего, я ещё буду счастлива. Обязательно буду!
Да и вообще не буду грустить. Я наткнулась глазами на пульт аудиосистемы.
Включила музыку, весёлую, танцевальную.
«Звук поставлю на всю, и соседи не спят...»
Стала подпевать в голос, прибавив звук. Громко.
Попыталась танцевать, но меня хватило лишь на пару песен.
Не хочу ничего. Вырубила звук и упала, накрыв голову подушкой.