Искорка и клыкастый сигма

глава 1.

Сдавала сегодня ЕГЭ по биологии
Мозг, кажется, теперь в виде пюре. Без соли. С комками.
В блоке Б я точно накосячила. Перепутала эукариотов с прокариотами. И в блоке А… тоже что-то обязательно напутала.

Сижу у окна. За стеклом лето, как картинка из пинтерест: солнце палит нещадно, деревья шелестят, воздух вибрирует от гормонов и стресса.

Из динамиков ноутбука гудит какой-то стрим, я даже не слушаю, просто фон.
На экране — вкладка «Вузы Москвы: бюджет». Три из пяти — с проходным баллом под небеса. Четвёртый — с пометкой «приём преимущественно через рекомендательные ковены». Отлично.
У меня, на минуточку, ни ковена, ни блата, ни мохнатой лапы. И в роду — ни одной ведьмы. Разве что бабушка, но у неё максимум магия пассивной агрессии.

Мама — кассир в «Шестерочке» (так у нас теперь зовётся местная "Пятёрочка" после попытки сделать ребрендинг и внедрить кассы самообслуживания с голосом Элджея). Днём — сканирует молоко, ночью — считает копейки, чтобы оплатить коммуналку и мои курсы по подготовке к ЕГЭ. Универ за деньги — не наш сценарий. Универ с высокими баллами — тоже не наш, судя по пробнику.
У нас, вообще-то, семейная традиция — обходиться без роскоши. И без мужчин. Мама говорит, что они как скидки по акции: редкие и чаще всего просроченны

Слышу, как хлопнула входная дверь. Мама вернулась.

— Лиииия! — орёт с порога. — Иди помоги! У меня тут кефир течет!

Я встаю, потягиваюсь, как старый кот, и иду в прихожую. Ставлю пакеты на стол, вытаскиваю кефир, хлеб, молоко, что-то зелёное, что точно не покупалось, но каким-то образом пробилось на кассе. Магия потребления.

Мама снимает куртку с надписью "Шестерочка. Тут вам рады. Иногда."
Бросает на стул, садится, снимает обувь и замирает с видом человека, который осознал, что пробил скидку самому дьяволу.

— Угадай, кто снова пришёл в магазин? Оборотни!

Я в ответ ничего, просто продолжаю разбирать пакет. Вынула гречку. Положила. Вынула банку горошка. Поставила. Всё это с максимально демонстративным безразличием.

— Двое. Один лысый, другой в шапке. Выглядели как бандиты - все в цепях. Всё купили, оплатили, ушли. Но всё равно мерзко.

— Мам, ну ты же сама говоришь: "купили, оплатили" — всё по правилам.

— Правила... — хмыкает. — У этих свои правила. Ты посмотри, сколько их стало в нашем районе. Как будто поселились тут. На постоянку! У нас тут и так квартал — подарок судьбы, а теперь ещё и хвостатые ходят, будто в стаю собрались.

— Мам, не начинай, — говорю устало.

Но она уже пошла в разнос.

— Эти твари всё чаще к нам заходят. Сначала один, потом второй! Тут у нас и так район не фонтан — вон у второго подъезда притон, а теперь ещё и оборотни?

— Ну, строго говоря, притон - люди.

— Люди хоть в полнолуние не кусают! — вскипает она. — Я тебе говорила и говорю: держись от них подальше! Если увидишь кого — не разговаривай. Лучше вообще в другую сторону иди. Эти... не такие, как мы.

Я откладываю банку кукурузы и вздыхаю.

— Мам, ты опять? Они не злодеи по умолчанию. Ты как бабушка: "все готы — сатанисты, а если мальчик с пирсингом — точно маньяк".

— А ты как кто? Как блогерша, которая «учимся принимать нелюдей в комьюнити»?

— Ну, во-первых, это был подкаст, — бурчу. — Во-вторых, толерантность ещё никому не мешала. Может, они просто хотят жить спокойно. Обычные ребята, только немного... мохнатее.

Мама прикрывает глаза. Либо считает до десяти, либо вызывает на меня святую обеденную молитву.

— Ты у меня умная. Но слишком доверчивая. Я тебя одна растила, без помощи. И если я говорю, что держись от них подальше — то не просто так.

И тут я на секунду притихаю. Потому что да, у мамы точно есть какие-то причины. Слишком бурно она на них реагирует. Не просто неприязнь — злость. Горечь.

Я ставлю перед ней чашку с чаем. Без слов. У нас с ней мини-пакт: если одна не права, другая делает чай. Чай — валюта прощения.

Мама берёт чашку, но не смотрит на меня.

— Просто пообещай, что если увидишь одного из этих — не общайся. Не разговаривай. Если увидишь — делай вид, что это просто галлюцинация.

Я киваю.
Формально.
На деле — просто не хочу снова ругаться. Проще промолчать, чем объяснять, что я не считаю всех нелюдей злом вселенского масштаба. В контакт вступать, конечно, не собираюсь, но и шарахаться от них как от прокаженных, не буду.

В комнате становится тише. Только чайник гудит и тик-так часов над плитой.
Я смотрю в окно и думаю, что мир стал странным. Или он всегда был странным, просто раньше я не обращала внимания.

Потому что, ну давайте честно: нелюдей в нашем мире немного.
Но они есть.

Оборотни — пожалуй, самые видимые. Иногда попадаются на улицах: с характерной походкой «всем стоять, я тут альфа». Они не прячутся. Ими вообще сложно не быть замеченными — в основном потому, что половина подпольного бизнеса города контролируется именно ими.
Считается, что почти все бордели, букмекерки и автоматы «Удача-Фортуна» — под лапой какой-нибудь стаи.
Мама говорит, что у нас в квартале осели трое. Я двоих, кажется, видела.

Магов ты не отличишь от простых людей, разве что одеты они дорого-бохато, ездят на слишком дорогих машинах и выглядят слишком уверенными в себе. Они как айтишники с премиум-подпиской на реальность. Говорят, у магов даже есть своя закрытая сеть куда простым смертным вход воспрещён.
Ну а так — с виду не отличишь. Может, я сто раз видела магов на улице — просто не знала, что это они.

Эльфы и вампиры — вообще другой уровень.
Я их ни разу не встречала. Ни. Разу.