Исповедь телу

Исповедь телу

Прости, моё тело,

Что тебя убивала.

За то, что вживляла в тебя

Роз лживых шипы.

Прости.

Я не ведала. Просто не знала,

Что ты - это я.

Что я - это ты.

Себя отрицала

И в жертвы кидала.

Как самурай.

Как великий страданий сосуд.

Пока тебя убивала,

Себя предавала.

Я зашла за край,

А там - Страшный Суд.

Я резала руки, вживляя в них руны.

Я жгла свой волос, его же с корнем рвала.

Я делала больно, напрягая мышц струны.

Я месяцами не ела. Я яды пила.

На тебе оставляла я отпечатки,

Где каждая рана - карта боя. Моя.

Ты старалось, держало меня в порядке,

Даже тогда, когда во рту была земля.

Я превратила для тебя в наслаждения

То, что у людей вызывает боль.

Я закаляла тебя в самосражении,

Сталью голоса прижигая, говоря тебе: "Не ной".

Мне в удовольствие были все боли.

Всё, что испытало ты на себе.

Я теперь самурай. Я никогда не завою.

Я нас научила жить чувств всех вне.

Я нас научила там, где надо - смеяться.

Там, где надо - иные эмоции выдавать.

Нам не весело. Не страшно. Не больно. Мы не хотим улыбаться.

Мы ничего не хотим. Хватит нас доставать.

Прости, что позволила я однажды,

Чужим грязным рукам прикасаться к тебе.

Прости. За всё, что он сделал. За то, что у него были шансы.

За то, что удары принимала как стойкость в игре.

За то прости, что перепутала юность.

Что самоубийств попытки были доказательством слова "любовь".

Прости. Хоть эта и непростительна глупость.

Я не повторю этого никогда больше вновь.

Прости за то, что по щекам тебя била,

Что пыталась вырвать кожу с лица.

Он меня ревновал ко всем. Я его любила.

Хотела лишить себя красоты ради него - глупца.

Прости, что сломала тебе позвоночник,

Перегрузив на него тонны иных, чужих дел.

Тебя не исцелит теперь ни один Жизни Источник.

Но я сброшу всё лишнее с плеч, остановлю беспредел.

Прости за тот расплавленный воск, что на тебя капал.

Что впитался в тебя, оставляя шрамы свои.

Так я пробуждала себя, пока мой мозг куда-то падал.

Так я входила в транс, через страданья твои.

Тобой не была никогда я довольна.

Тебя изменяла, для кого-то, кому...

Тебе было больно. Всегда было больно.

Но боль твоя была не нужна. Никому.

Священная плоть, лишенная жизни.

Я запретила тебе чувствовать себя.

Ты пустое. Хоть что в тебя вбрызни.

Там, на простынях белых, в руках мужских, ласкающих тебя.

Я сделала из тебя живого скелета,

Из костей которого, не смотря на всё, всё ещё сочится кровь.

Так было до одного, того самого лета...

Тело моё. В тебе зацвели цветы. Ты возродилось. Вновь.

21.04.2026

Молодая, сгорбленная старуха проводила ни один вечер за увлекательным, любимым занятием - постановкой экспериментов над собственным юным телом, что из всех сил, тем временем, старалось не развалиться. Она не боялась боли, болезней, последствий и смерти. Она к этому шла. Целенаправленно. Каковы причины? Об этом молчат её "гримуары". Она предпочитает думать, что это просто её старческие шизофренические забавы, которые, конечно, несут какой-то глубинный смысл для всего человечества, но какой именно - это уже пусть думают те, кто будет заниматься декодированием случившегося. Зарисовки своих внутренних чувств она, конечно же, когда-то отдала наблюдающему за ней психиатру, который презентовал их всем своим пациентам, организовав из этих неумелых каракуль выставку - обучение под названием "Как можно передать внутреннюю боль".

А боли в её теле было много. Оно всё кровоточило. Всё дрожало. Всё кричало. Пока она не научилась его "затыкать". Её тело отражало на себе весь её пройденный путь, на котором отмечены и "случайные" бои, и запланированные. Оно чётко показывало прикосновение к нему как её собственных, так и чужих рук. И она решила, что не будет этого стесняться, а вовсе - наоборот, превратит свои боли в Силу. Даже под доспехами своего опыта, под бронёй своего чёрствого юмора, под всеми амулетами и талисманами, под нанесенными на её теле древним языком молитвами, под всем этим должно будет скрываться то, что тоже нельзя ранить - подготовленное ко всему тело. Не только психикой, но и плотью должна быть она стальна.