История одного свайпа

Глава 1

Пролог

Кто бы мог подумать, что все начнется с обычного свайпа вправо в одном из приложении для знакомств? Я точно нет.

– Даже в самом страшном сне не могла представить, – тихо бормочу я, прокручивая в голове события последних двух месяцев. А если бы знала, чем это обернется… рискнула бы снова? Вопрос повисает в воздухе. И ответ на него… пугает меня до дрожи. – Да.

Глава 1.

«— И что, ты правда думаешь, что наша история достойна романа? — спрашивает в телефонную трубку симпатичная рыжеволосая девушка

— Как минимум, голливудской экранизации! — парирует молодой, высокий брюнет. — И уж точно это не банальная история про Золушку и принца.

- Ну да, о таком даже не мечтала…

— Ключевое слово — мечтала, — он смеётся, — а теперь видео.

POV: Аня

Два месяца моей жизни превратились в сериал, где главный герой — он, Саша, судовой механик чёрт-знает-где. Подруга под дулом пистолета зарегистрировала меня на этом дурацком сайте знакомств. Из сотен однотипных «приветов» я зацепилась за его сообщение. Может, потому что он единственный не назвал меня «кисой»? Или потому что в его анкете вместо фото с голым торсом была фотография заката в море? Я понятия не имею. Но факт остаётся фактом: я жду его звонка каждый вечер, зная, что скорей всего проболтаем до рассвета.

Скоро он списывается на берег. И вот тогда начнётся самое интересное. Сейчас нам комфортно. Но в реальности же все может быть иначе. Вдруг мы друг друга возненавидим. Или, что ещё хуже, — я окончательно влюблюсь в этого чудака. И как быть потом?

Звонок вырывает меня из пучины самокопания. На экране — его улыбающаяся физиономия в клубах сигаретного дыма.

— Добрый вечер, Аквамен, — нарочито официальным тоном произношу я. — Вас приветствует Трещетка, неизвестно почему так названная.

— Потому что ты трещишь без умолку, — хохочет он. — Но мне это нравится. И вообще, я не Аквамен, а Бэтмен.

— Ты морской котик, а не летучая мышь. Какие Бэтмены?

— Вот приеду и спасу тебя от дракона или от какого-нибудь самого страшного препода, который замахнется поставить четверку, юной леди. Тогда посмотрим, кто из нас супергерой.

- Ты так-то не угрожай.

- Короче, дамы и господа, делаем ставки: сколько часов сегодня продержатся Трещетка и Бэтмен? Как обычно до четырех утра?

— Не надейся. Мне завтра к первой паре, так что можешь с чистой совестью других барышень клеить…Но не сильно…

— Ой, всё. Ревнуешь, что ли? — перебивает он меня. —Я между прочим, удалил свой аккаунт сразу после знакомства с тобой.

В его голосе звучит такая обида, что мне становится стыдно. Но я ничего не могу с собой поделать. Язвительность — моя вторая натура. Защитный механизм, выработанный годами придирок в школе. Меня дразнили из-за лишнего веса и дурацких кудряшек. И я научилась огрызаться в ответ. Проблема в том, что сейчас я уже не та забитая девочка. Я похудела, обуздала непослушные волосы, стала увереннее в себе. Но где-то глубоко внутри по-прежнему живёт страх, что я недостаточно хороша. Что любой парень, проявивший ко мне интерес, либо издевается, либо просто вежлив. Именно поэтому общение с Сашей так выматывает меня. С одной стороны, он умный, интересный и, кажется, искренне мной увлечён. С другой — я боюсь поверить в это. Боюсь, что это всё ненадолго. Наверное, боюсь показаться уязвленной…

А вообще, я сама его предупреждала о своём дурном характере. Сам виноват.

— Ладно, поверю на слово, — говорю я, скорчив рожицу. — Но говорят, у моряков в каждом порту по красотке. Это правда?

Саша вздыхает.

— Ты чего хочешь услышать? Да, моряки гуляют. Но не больше, чем представители других профессий. Всё зависит от человека.

— А ты какой человек?

— Надеюсь, хороший. Я против измен и лжи.

— Прямо святой. А крестиком вышивать умеешь?

— Что?!

— Да ничего. Просто ты уж какой-то слишком идеальный. Ещё немного, и я начну подозревать, что ты — персонаж из дешёвого любовного романа.

Он усмехается.

— Морские узлы вязать умею. А крестиком — нет.

Я делаю вид, что задумалась.

— Наконец-то изъян!, — восклицаю я. — Кстати, а где вообще могут пригодиться морские узлы на суше?

— Шнурки завязывать, — ржёт Саша.

– Ну, спасибо, просветил. Я вообще-то серьезно! Вот если бы мы оказались в веке восемнадцатом, тринадцатом, да хоть в девятом, я бы тебе как историк показала, где раки зимуют!

– Отлично. Значит, при встрече – с меня морской узел, с тебя – лекция о быте моряков любого века.

– Странно, как морская тема ворвалась в мою жизнь.

– Так что, если бы у тебя была возможность оказаться в другом веке, какой бы ты выбрала? – спокойно спрашивает парень.

Я смотрю на часы и вздрагиваю.

– Три часа ночи! Во сне мне надо оказаться! Во сне!!! Тебе через час на вахту, а мне через четыре – на учебу!

– Спокойной ночи, моя милая Трещетка, – мурлычет он. – Сладких снов… И помни: лично мне все равно, в какой эпохе жить. Главное, чтобы ты была рядом. Наша история – самая крутая.

– Пикапер, – закатываю я глаза. – Но ладно, так и быть. Напишу роман в письмах о том, как прекрасная девушка-историк ждала четвертого механика…

– Договорились. Будем передавать эту книгу из поколения в поколение… И перестань называть меня пикапером. Это не так. - В его голосе слышится, не по-детски разрастающаяся, обида.

– Спокойной ночи, Аквамен, – примирительно вздыхаю я. – До встречи.

– До встречи…Капец как хочу увидеть тебя в реальности…ну или хотя бы во сне – говорит он серьезно. – Узнавать тебя, слушать, как ты рассказываешь истории. Построить с тобой наш мир. Не знаю, чего еще я могу хотеть в данный момент.

А потом добавляет игриво:

– Хотя знаю.

– Значит, ты знаешь, что пожелать перед сном, – смеюсь я и, показав ему язык, отключаюсь.