Итальянский контракт

1

«Для оформления рабочей визы требуется подтверждение семейного статуса…»

Я сжимала в руках письмо от итальянской картинной галереи с приглашением на позицию ассистента куратора, и в который раз вчитывалась в текст.

«Просим предоставить свидетельство о браке».

Последние строчки расплывались перед глазами.

Я сделала все, чтобы заполучить возможность работать в одной из лучших галерей Италии. Все!

Но теперь все рушится из-за какого-то дурацкого правила!

На столе зазвонил телефон.

— Добрый день, синьора Бьянки, — заговорила я на итальянском. — Да, все получила… Нет, я не замужем… — Я закусила губу. — Да, я понимаю.

Где я возьму им мужа за две недели?!

— Черт! — я швырнула телефон на диван.

Каждое слово письма прожигало сознание. Я смяла лист, чувствуя, как к глазам подступили слезы бессилия. Столько лет учебы, стажировок, бессонных ночей за каталогами — и все рухнет из-за одной дурацкой формальности!

— Чего ругаешься? — в комнату вошел мой старший брат Даня. В руках он держал два стакана с ароматным кофе. — Тебе же не отказали?

— Нет! Но мне срочно нужен муж!

Я схватила подушку и прижала к животу, словно это могло заглушить дрожь в руках.

— Надо было лучше читать, что там написано мелким шрифтом, прежде чем отправлять документы. А теперь думай, как обойти итальянскую бюрократию. — Брат уселся напротив меня.

— Дань, помоги, пожалуйста! — взмолилась я и сложила руки у груди в молитвенном жесте.

Брат замолчал. Задумчиво пригубил кофе.

— У меня есть идея.

— Я знала! Знала, что ты поможешь! — обрадовалась я.

— Ань, тебе нужен фиктивный брак.

Голос Дани звучал уверенно, а в его взгляде читалось что-то... подозрительное. Он хмурился.

Я подавилась кофе.

— Ты с ума сошел?!

— Нисколько. Это идеальный вариант, — Даня развалился на моем диване. — Подпишете контракт, разведетесь через год. У меня есть друг.

— Дань... Кого ты мне подсовываешь?

Но брат не успел ответить. Мой телефон снова зазвонил. Мне уже нужно было бежать на работу.

Я схватила трубку, автоматически переключившись на рабочий тон, но в голове стучало только одно:

«Фиктивный брак. С чужим человеком».

— Отлично! Пусть будет так. Брак на год, потом разведемся. Уладь, пожалуйста, все вопросы с загсом, у меня совсем не будет на это времени, — бросила я Дане, прикрывая микрофон телефона рукой.

Я побежала в прихожую, прижимая телефон к уху.

— Да-да, я обо всем договорюсь, у меня как раз есть знакомые в загсе, — донесся до меня голос брата.

Но я его уже не слушала.

Брат позвонил мне через час. Он все устроил: в загсе меня ждут через десять дней, после чего я сразу улечу в Италию.

«Я вышлю вам пакет документов» — написала я сообщение синьоре Бьянки, обозначая свое согласие.

Время пролетело незаметно. Я закрывала дела на работе, передавала клиентские проекты коллегам и собирала чемодан. Несколько чемоданов. Потому что возвращаться я не намеревалась, и мне нужно было взять слишком многое.

Даня позвонил мне за день до свадьбы.

— Аня, у тебя завтра свадьба, — напомнил он мне.

— Если ты думаешь, что я забыла, ты ошибаешься.

— А с женихом ты не хочешь увидеться до свадьбы?

— Зачем? — удивилась я. — Это же все фиктивно, ты обо всем договорился.

— Да, но все равно. Давай через час в кафе?

Я бросила взгляд на часы. Успеваю.

— Ладно, — вздохнула я. — Только у меня будет не так много времени, — предупредила я брата.

— Занятая ты моя сестренка.

В кафе было прохладно после уличной жары и пахло кофе и выпечкой. Я остановилась на порог и оглядела зал. Даня сидел за дальним столиком, откинувшись на спинку стула.

Напротив него сидел мужчина, спиной ко мне. Я не видела его лица, но невольно отметила широкие плечи, темные коротко стриженные волосы.

Что-то в этой спине мне показалось до боли знакомым.

Но тут Даня весело засмеялся, отвлекая меня от созерцания, и заметил меня у двери.

— Наконец-то! А то я уже думал, ты передумала! — крикнул Даня и махнул мне рукой.

Я направилась к столу, не сводя взгляда со спины незнакомца. Внутри что-то свербело. С каждым шагом мне казалось, что я приближаюсь к ошибке. К большой ошибке. И пальцы холодели.

Так уже было. Только тогда мне было девятнадцать.

«Дежавю… И почему я вспомнила именно этот момент? Почему спустя столько лет я подумала о нем?»

Я остановилась возле столика, и улыбка застыла на моих губах, когда мужчина повернулся.

Марко.

Те же темные глаза, которые когда-то смотрели на меня так, будто я центр его мира.

Те же губы, которые шептали мне обещания, которые он так и не сдержал.

Тот же шрам над бровью, который я когда-то касалась кончиками пальцев. Гладила, целовала и шептала «ты мой».

Пять лет я убеждала себя, что стерла Марко из памяти — его смех, его привычку прикусывать нижнюю губу, когда он сосредоточен, тепло его сильных рук.

Но тело помнило все.

Ноги стали ватными, а в груди заныла старая рана, будто кто-то копнул ножом в давно заросший шрам.

— Привет, Аня, — сказал Марко.

Его голос был ровный, спокойный. Он обволакивал, затягивая меня в прошлое. Наше прошлое. А в глубине его глаз что-то вспыхнуло.

Он пристально смотрел на меня снизу вверх. Сильный, уверенный, в костюме. От него так и веяло властью.

И мне казалось, что его взгляд не изменился. Он не отпускал.

Дыхание перехватило. Мир на секунду остановился. Звуки кафе заглохли, как будто кто-то их выключил. Земля уходила из-под ног.

«Этого не может быть. Это не правда».

В висках запульсировала кровь.

«Да как он смеет тут сидеть? Как смеет смотреть так на меня?!»

Я перевела яростный взгляд на предателя-брата. Он ведь знал, что Марко мне нравился. Что я была влюблена в него.