Итальянский контракт

2

Зал ресторана поплыл перед глазами. Пять лет.

Пять лет я вычеркивала имя Марко Ривальди из памяти, стирала следы его прикосновений, глушила воспоминания о том единственном вечере, после которого он…

«Он даже не попрощался», — мысленно сокрушалась я, сжимая кулаки так, что ногти впились в ладони.

Пять лет я строила новую себя, чтобы не вздрагивать от звонка в дверь, не искать в толпе его профиль, не замирать от знакомого запаха парфюма.

«Он просто исчез. А теперь он собирается стать моим мужем?!..»

Я посмотрела в окно. В отражении в стекле мое лицо было искажено гримасой боли и выдавало меня с головой.

Близость Марко, его мягкое прикосновение ощущалось особенно остро.

«Марко. Мой первый. Мой позор. Моя незаживающая рана. Нельзя, чтобы он понял, что все еще может меня ранить».

Я села.

Но только для того, чтобы не показать Марко, что еще что-то чувствую к нему.

Однако брату мне было сложно смотреть в глаза. И сдержать свое негодование тоже.

— Аня, давай поговорим. — Марко так тихо и интимно произнес моей имя, как будто признание, что у меня перед глазами мушки залетами.

Его голос обжег сильнее, чем прикосновение.

В висках застучало.

«Говорить? О чем? О том, как ты исчез после той ночи, не ответив ни на один звонок? О том, как я две недели ходила с опухшими глазами, уверяя Даню, что это аллергия?»

Я не посмотрела на Марко, проигнорировав его, хотя внутри разгорался такой пожар.

— Ты знал, кого мне подсовываешь. — Мой голос дрожал от злости на этого предателя. Но я держалась.

Даня перестал улыбаться. Он думал, что Марко просто моя безответная любовь. Что уже все прошло и пережито, что его давно отпустила.

Но это было правдой лишь отчасти. Я вычеркнула Марко из своей жизни после случившегося. Отвлеклась, выучилась на искусствоведа. Но жизнь решила посмеяться надо мной, и когда я всего в шаге от своей мечты — снова подсунула мне Марко.

— Аня… — сказал Даня.

Его лицо, обычно такое добродушное, сейчас было напряженным.

— Нет, — выдала я.

Найду кого-нибудь другого. Дам объявление.

— Марко идеальный вариант. Кроме того, что у него бизнес в Италии, у него еще и двойное гражданство. Это то, что тебе нужно. У них просто не будет возможности отказать тебе.

Даня не понимает, почему я отказываюсь.

— Ань, послушай меня. Я все устроил. Завтра в двенадцать вас ждут в загсе. Роспись, печать и тебе меняют обычную визу на рабочую.

Я замерла, ощущая, как ком подкатывает к горлу.

— Я… догадывался, что ты будешь упираться! — Даня почесал переносицу смущаясь. — Это же Марко, черт возьми! Не какой-то случайный тип с улицы! Он тебя знает, ты его… тоже...

Даня предусмотрительно умолчал о моих прошлых чувствах к Марко.

— Ничего не скажешь, идеальный вариант, — с сарказмом заметила я.

— Аня. Ты сама сказала — это формальность. Год — и ты свободна. А пока — Италия, картинная галерея и все, о чем ты мечтала.

Я закрыла глаза.

«Мечта. Да. Но какой ценой?»

— Странно, я думала, что ты женат. — Я повернулась к Марко. Мне хотелось его уколоть, сделать больно.

— Нет. И не был, — ответил Марко, помешивая чай.

Его низкий спокойный голос проникал в самое сердце и заставлял мое сердце биться чаще.

Ему как будто было все равно на мое возмущение. Он как будто знал, что все равно все будет, так как договорено.

— Даня, найди кого-нибудь другого, — сказала я брату и вышла из-за стола.

Я быстро чеканила шаг, почти бежала, но все равно расслышала обрывки фраз:

— ...она до сих пор не простила тебя, друг... — сказал Даня.

— Я знаю, — тихо сдавлено ответил Марко за спиной. Причина моих слез и криков по ночам в подушку. — Я попробую договориться.

Я продолжала идти, чувствуя его прожигающий взгляд между лопаток. Ледяная волна прокатилась по спине.

«Значит Даня знал…» — я сморгнула выступившие слезы.

Я ускорилась, чтобы скорее скрыться из виду, и забежала в туалет. Щелкнула замком и прислонилась к стене. Медленно сползла на пол.

Я уткнулась лицом в колени. В голове крутились обрывки воспоминаний:

Марко, прижимающий меня к стене в университетском коридоре... Его пальцы, впивающиеся в ее бедра... Утро после... пустая постель... Смс от Дани: «Марко улетает, поехал его проводить». Его лучший друг улетал, а он даже не знал, что провели вместе ночь. Нашу первую и единственную.

Я поднялась. Уставилась на свое бледное отражение.

«Нет, нет, нет».

— Я не могу выйти замуж за человека, который разбил мне сердце, — прошептала я своему отражению.

«Почему именно он?! Почему сейчас, когда я так близка к своей мечте?!» — спрашивала я, брызгая в лицо холодной водой.

«Должен же быть другой выход!»

Я вышла из туалета, все еще дрожащими руками поправляя растрепанные волосы.

«Год. Всего год. Смогу ли я это пережить?»

Коридор ресторана был узким, стены украшены старинными зеркалами в позолоченных рамах. Я сделала шаг, как чья-то тень перекрыла свет. И в следующий миг я врезалась во что-то твердое.

Теплое и знакомое.

— Анна.

Голос Марко прозвучал как удар. Я подняла глаза.

У меня не получилось сделать шаг назад. Я замерла, как кролик перед хищником. Марко уже держал меня за локоть.

Он не позволит уйти. Его пальцы обжигали через рукав блузки.

В голубом пиджаке, который идеально сидел на его широких плечах. Его темные глаза изучали меня с такой знакомой смесью дерзости и тепла, что у меня перехватило дыхание.

— Ты все еще злишься? — Марко протянул руку к моему лицу, хотел прикоснуться. Слова прозвучали так, как будто он говорил «прости».

— Я не злюсь. — Я попыталась отстраниться, но спина уперлась в стену. — Я просто не хочу тебя видеть.

— Ты никогда не умела лгать.