Из ее дневника

Глава 1

Февраль, 12

12:00

Я решилась. Подойду к нему сама и всё выясню. Сегодня вторник, день солнечный, тёплый. Настроение отличное, боевое, пять чашек кофе – больше не влезает... Хватит пялиться на него в окно.

(Пожалуйста, Боже, если Ты существуешь, подари мне НОРМАЛЬНОГО парня, хоть раз в жизни!)

Как только я вышла из дома, парень вытащил свои наушники и пошёл прочь.

Тему «За мной следят спецагенты» я проходила уже два месяца назад, благополучно пережила её и выбросила из головы. Тему «За мной следит маньяк» – как раз сейчас собираюсь раскрутить и поставить все точки над i.

Хватит. Он за мной везде таскается. Надо всё выяснить самой. Взять судьбу в свои руки и скрутить нервы в кулак. Жить в неведении просто невыносимо!

Где-то в 12:50 я почти нагнала его.

Ага, занервничал! Вот теперь ты поймёшь, каково это, когда за тобой следят несколько месяцев подряд и ходят по пятам. Мы кружили по площади, потом по торговому центру, затем по набережной и вышли снова на площадь перед метро.

Не оторвёшься от меня!

Он завернул в переулок. Я – за ним. Он остановился у входа в кафе-ресторан, оглянулся и… увидел меня. А-а-а! Позор, он смотрел на меня в упор, ведь я ходила за ним, как приклеенная. Так неудобно, стыдно, так по-детски. Надо было срочно сделать умный вид или вообще притвориться, будто я иду по своим делам, но я не смогла и поэтому… просто убежала домой.

Стыдобища. Детский сад.

19:00

После такого позора я вернулась домой вся в смешанных чувствах. Но странное дело: на душе всё равно светло и легко. Прямо как в детстве.

Грустно становится только от мысли, что он мог с кем-то встречаться в том самом кафе. Обычные парни по кафе-ресторанам не ходят, особенно в одиночестве. За ними такое вообще не водится. Это ещё женщины могут захотеть побыть наедине со своими мыслями, посидеть где-нибудь, попить кофе и подумать. Мужчинам в большинстве случаев это несвойственно. Они ходят туда исключительно в компании друзей или же чтобы цеплять женщин, которые ходят туда подумать. Якобы подумать.

Я пообедала, почитала, поболтала с тётей по телефону и уже по привычке подошла к окну, а там ОН. Вернулся! Но зачем?

Моё сердце ушло в пятки, затем прыгнуло к макушке и забилось сумасшедшим ритмом. Он, кажется, заметил меня в окне, и я нервно дёрнулась, спрятавшись за штору.

Парень на мотоцикле…

Мама меня не понимает, да и подруги смеются, говорят, что только бездельники целыми днями на мотоциклах гоняют, безответственные и глупые. К тому же мотоцикл у него какой-то старый. Мне говорят, что этот парень наверняка беднее церковной крысы.

Не хочу так думать, да и наплевать, сколько у него денег.

Правда, мой отец с некоторой долей зависти заявил, что мотоцикл у него хоть и старый, но, очевидно, иностранный, весь изрисованный какими-то огненными вихрями, царапинами от когтей и звёздами. Папа весь аж позеленел, пока в окно выглядывал.

– У-у… – завистливо мычал он, когда, прячась за шторой, рассматривал мотоцикл, –двухцилиндровый, два глушка. Какая-то необычная форма рамы. Не слышал, чтобы такие выпускались. Где только взял?

– Пап, а что же это за мотоцикл? – с горящими глазами допытывалась я, прячась за второй шторой.

– Почём мне знать? Там нет ни надписей, ни эмблемы. Видишь, весь чёрный, прилизанный. Стоит прямо под фонарным столбом, но никаких надписей не видно. И вообще, это какая-то дьявольская смесь стилей. Кому понадобилось так изгаляться? Классику «под ретро» скрестили с гоночным байком. Хм, глупость какая!

– Выглядит круто, – замечталась я, подглядывая в свою щёлку.

– Что там крутого?! – возмутился папа, сверля парня завистливым глазом из своей щёлки. – Должно быть, тяжёлая махина.

– И что в этом плохого?

– Да ты представь, как поднимать эту махину, если что!

– А почему ты сказал, что байк старый?

– Сама посмотри, какой потёртый. Осторожней с такими парнями, мисс. С ними можно в переделку попасть. Чтоб и не думала к нему садиться! Поняла?

– Да мы вообще с ним не знакомы! – вспыхнула я. – А с чего ты взял, что мотоцикл в переделках побывал?

– Видишь, – с видом знатока указал папа, – все серебристые детали, весь блестящий «понт» на дисках, на топливном баке и глушаки – там всё в царапинах, точно байк по асфальту возили. Да не раз. А денег, чтобы заменить и подкрасить, вероятно, у парня нет. Тогда зачем ему мотоцикл? За ним же ухаживать надо. Кто так с машинами обращается? Разве можно в таком запустении мотоцикл содержать? Помню, был у меня мотоцикл в студенческие годы… Не такой крутой, конечно. Отечественного производителя. Но я никогда его так не запускал.

– А куда ты его дел? – поразилась я, так как раньше и не подозревала, что мой папа был мотоциклистом.

– Куда дел, куда дел… – засопел старый байкер. – Мама твоя меня достала! Заставила продать. Она на него так ни разу и не села. Боялась. К тому же в нашем климате – это полная глупость. Мама, конечно, права была. Да и это только по молодости можно кататься с таким шумом и рисковать понапрасну. Взрослеешь и понимаешь, как всё это выглядит со стороны: совсем не солидно. Так, игрушки для юнцов, психов и дураков, которые кадрят всяких дур, глазеющих на них из окон! Зима же, лёд на дорогах, а он катается... Глупый пацан. Из простуд, наверное, не вылезает.