Из травницы - в графиню

Глава 13

Встречаю знакомую подёнщицу. Та приветствует меня, как ни в чём не бывало. И отзывает поговорить.

- Слух про тебя нехороший кто-то пустил!

- Какой? - с замиранием сердца спрашиваю я.

- Про мужа твоего покойного. И вообще...

- А что про мужа-то? Он-то причём? - недоумеваю я.

- Что будто бы это ты его извела!

У меня аж дыхание перехватывает.

- Неправда это! - выдавливаю из себя я. - Целитель тело осмотрел. И стражники там были.

- Я-то верю! - отвечает знакомая. - А вот некоторые... Змеюки подколодные! Лишь бы грязью облить кого. Завидуют они тебе!

- А чего мне завидовать-то?

- Как чего? Ты, говорят, как сыр в масле купаешься! Сама себе хозяйка. Деньги тебе сами в руки идут!

- Так ведь работаю я!

Девушка, которую я нанимаю в помощь, не приходит уже несколько дней.

- Нет, вы меня не обидели ничем, - лепечет она, потупив взгляд и отчаянно теребя фартук. - Боюсь я...

Сижу в своей лавке. Всё валится из рук. Нервы напряжены до предела.

Вздрагиваю от стука входной двери. Едва не соскальзываю в панику. Только необходимость обслуживать покупателей заставляет собираться и двигаться.

Я уже собираюсь закрыть лавку, когда появляется проклятый сосед.

- Ну что, надумала, наконец? - мерзко осклабившись, спрашивает он.

Я отступаю на пару шагов. С трудом сдерживая дрожь в голосе, говорю:

- Уходи!

- Ну, вот что, надоело мне с тобой возиться! У меня родственник в городской управе. Замолвит за тебя словечко знаешь кому? Инквизиторам!

- Я ни в чём не виновата! - отчаянно шепчу я.

- Там разберутся! Знаешь, что они с тобой сделают? - он начинает описывать леденящие кровь ужасы.

У меня перехватывает дыхание.

- Что плохого я тебе сделала? - собрав остаток сил, спрашиваю я.

- Баба должна знать своё место! - глумливо отвечает он.

- Ты мне - никто! - я пытаюсь кричать, но голос срывается.

Разумом понимаю, что надо покориться. Упасть в ноги, молить о пощаде. Но что-то во мне заставляет сопротивляться.

Я понимаю, что это безнадёжно и бессмысленно. Но ничего не могу с собой поделать.

Вот оно, наказание. За все мои грехи. Смерть!

Ах, если бы хоть быстрая! Почему я не умерла тогда, вместе со своим малышом?

Я проклята. Потому что не хотела терпеть. Не хотела жить, как все. Ещё и с водой...

Это просто расплата. За всю мою неправильную жизнь.

Всё это проносится в голове, почти оглушая. Я чувствую, как дрожат губы. Где-то внутри живота закручивается тугой узел. Он наливается тяжестью и давит. До боли. До тошноты.

- Что, язык проглотила? - усмехается мерзавец и делает шаг вперёд.

- Не подходи! - мой голос кажется чужим и незнакомым.

- А то что? - ехидно спрашивает он.

- Я лучше умру!

Он останавливается, словно наткнувшись на невидимую преграду.

- Да пошла ты! Ведьма! Инквизиторы с тобой разберутся!

В его голосе нет больше ни насмешливой наглости, ни чувства уверенного превосходства. И это отчего-то пугает ещё больше.

Он плюёт на пол и поворачивается. Пинает ногой стул. Хватает и опрокидывает столик. Наконец, покидает лавку, хлопнув дверью так, что она едва не слетает с петель.

Меня начинает колотить. Я падаю на колени. Потом ничком. И принимаюсь отчаянно рыдать.

Кое-как успокоившись, поднимаюсь и запираю лавку. Пошатываясь, иду на кухню. Родное уютное пространство кажется чужим и далёким. Как будто уже не моё. Может, я вижу его в последний раз.

Когда они придут за мной? - мысль об этом пронзает, словно ледяной иглой. Я вскакиваю и ищу себе дело, чтобы хоть как-то спастись от отчаянного ужаса.

Перемываю посуду. Два раза подметаю пол. Протираю все полочки.

Наконец, соображаю, что надо подготовиться. Достаю тряпичный мешочек и складываю туда старенькую, но тёплую жилетку. Пару чистых ветхих тряпиц. В одну из них завязываю сухари из обычного серого хлеба. Но это точно никто не позарится. Даже там.

Заканчиваю уже в сумерках. Долго сижу в темноте. Кажется, они приходят ночью.

Усталость всё-таки берёт своё. Я кое-как сворачиваюсь на лавке и засыпаю. Успев подумать, что мне вряд ли теперь придётся спать в мягкой постели.

Просыпаюсь неожиданно поздно. Солнце уже высоко и его весёлые лучи заливают кухню. Вот только порадоваться не успеваю.

Вчерашнее обрушивается ледяной глыбой. Я поднимаюсь и усаживаюсь, тупо глядя в пол перед собой. Осознаю вдруг, что хочу пить. Надо встать. В чайнике есть вода.

Превозмогая оцепенение, начинаю вставать. И тут до меня доносится громкий нетерпеливый стук в дверь лавки.

Это они! Надо открывать. Иначе всё равно выломают дверь.

Я хватаю чайник и пью прямо из носика. Обливаюсь и давлюсь. Откашливаюсь даже. Вот и всё. Доигралась я с водой.

Из последних сил семеню в лавку и сбрасываю крючок. И тут меня осеняет, что я забыла на кухне свой мешок.

Не верю своим глазам. На пороге стоит баронесса Арская!

- Вы? - я замираю, потому что этого не может быть. Может, я всё ещё сплю?

Я начинаю дрожать. Плечи, руки, ноги как будто ходят ходуном. Из глаз брызжут слёзы.

Баронесса подхватывает меня под мышки и усаживает на стул.

- Что с вами? - участливо спрашивает она.

Я пытаюсь сообразить, что ей ответить, но у меня ничего не выходит. Слёзы текут по щекам.

Она протягивает мне свой кружевной платочек. Молча прижимаю его к лицу и замираю. Баронесса касается моей руки.

- Поехали в замок! - твёрдо произносит она.