Избранная по неволе

Глава 1.Я просто хотела спать

Меня зовут Алиса Климова. Мне тридцать два, я в разводе и, если честно, уже давно живу в режиме энергосбережения.

Не потому что я ленивая. Просто… ресурс закончился.

Я живу в однушке, доставшейся от бабушки. Старый дом, старые окна, старый чайник, который никогда сам не выключается. Иногда мне кажется, что эта квартира — как капсула времени. В ней ничего не меняется, даже если всё остальное летит в пропасть. Нет, так было не всегда, раньше казалось, что всё впереди, мечты, планы, цели. Хорошая семья, я единственный ребёнок, всё лучшее только мне и для меня. Кружки, секции и спорт, и музыка. Потом учёба и встреча того самого, свадьба... А потом родители разбились на машине, бабушка не пережила, протянула всего пол года после трагедии. И я как то резко повзрослела, с меня сорвали розовые очки, причём очень болезненно. Я больше не любимая доченька, как оказалось и не ценный сотрудник, да и жена так себе, раз муж изменяет уже на протяжении полугода, так как я в депрессии...

Может, поэтому я и держусь за эту квартиру.

Работа у меня, если верить должностной инструкции, важная: специалист по внутренним коммуникациям. Если по-честному — я человек, которому пишут все, когда что-то идёт не так.

А что-то идёт не так всегда.

В тот день всё началось с пометки «СРОЧНО» в теме письма. Потом было совещание, которое спокойно могло быть одним абзацем текста. Потом ещё одно. Потом ещё.

Под вечер мне написал бывший муж(естественно мы развелись)

«Привет. Как ты?»

Я долго смотрела на сообщение, а потом просто закрыла чат. У меня не было сил даже на вежливую ложь.

К тому моменту у меня уже звенело в ушах от уведомлений, а перед глазами плыли цифры и таблицы.

Когда я вышла из офиса, было уже темно. Дождь моросил так, будто не мог определиться — идти ему или нет.

Я дошла до метро почти на автопилоте.

В вагоне, как всегда, было тесно. Люди, запах мокрой одежды, чей-то телефон с громким видео без наушников. Обычный ад.

Мне повезло — освободилось место.

Я села, прислонилась к стеклу и закрыла глаза.

«Только на одну станцию», — подумала я.

Я всегда так думаю.

И всегда засыпаю.

Я открыла глаза и первое, что подумала:

«Чёрт, я проехала свою станцию».

Потом я моргнула.

Потолок был каменный.

Не просто «не тот» — вообще не из этой реальности. Серый, неровный, с какими-то узорами, как в старых фильмах про замки.

Я резко выпрямилась.

Это точно не метро.

Я огляделась.

Никакого вагона. Вместо него — огромный зал. Высокие своды, факелы на стенах, длинные столы. И люди.

Много людей.

Все в мантиях.

Некоторые держали… посохи. Настоящие, деревянные, с какими-то светящимися штуками на концах.

Я опустила взгляд на себя.

Платье.

Тяжёлое, тёмное, с вышивкой. Я таких даже в интернете не смотрю — сразу понятно, что не мой бюджет.

Я медленно встала.

Никто меня не остановил.

Наоборот — все как будто отступили на шаг.

Отлично. Уже лучше. Я неизвестно где, неизвестно в чём, и меня, судя по всему, боятся.

Или уважают.

Или это одно и то же.

Ко мне подошёл старик. Очень старый. Белая борода, серьёзное лицо, взгляд как у человека, который сейчас скажет что-то важное и, скорее всего, неприятное.

Я решила не тянуть.

— Я что, умерла? — спросила я.

Он даже не задумался.

— Нет, — торжественно сказал он. — Вы избранная.

Я помолчала.

Честно попыталась это переварить.

Посмотрела на потолок. На людей. На факелы.

Снова на него.

— Можно я лучше умру?

Где-то за моей спиной кто-то тихо ахнул.

Старик моргнул. Один раз. Второй.

— Простите… что? — переспросил он.

Я провела рукой по лицу.

— У меня был очень длинный день, — сказала я. — Я ехала домой. Я просто хотела поспать. А теперь я… — я обвела рукой зал, — вот здесь. Это где вообще?

— Вы находитесь в Великой Аудитории Ордена, — сказал он, уже менее уверенно.

— Угу. Звучит как место, где меня сейчас заставят что-то делать бесплатно.

Кто-то рядом явно поперхнулся.

— Вы были призваны, — продолжил старик, стараясь вернуть себе торжественный тон. — Согласно древнему пророчеству—

— Стоп, — сказала я. — Давайте сразу договоримся. Если там есть слова «спасти мир», «великая судьба» или «только вы можете», я, пожалуй, откажусь.

Он замолчал.

Это было плохим знаком.

Я вздохнула.

— Я серьёзно. У меня нет на это ресурса. Вообще. Ноль. Я максимум могу сходить в магазин и то с усилием.

— Но… это невозможно, — пробормотал он. — Призыв не ошибается.

— Слушайте, у вас тут явно какая-то система, — сказала я. — Может, баг? Сбой? Вы точно не того человека вытащили.

Сбоку раздался молодой голос:

— Архимагистр, она
ведёт себя… неподобающим образом.

Я повернула голову.

— Я веду себя максимально адекватно для человека, которого похитили из метро, — ответила я. — Вы бы как себя вели?

Он не нашёлся что сказать.

Я снова посмотрела на старика.

— Где выход? — спросила я.

Тишина.

Никто не ответил.

И вот тут до меня начало доходить.

По-настоящему.

Это не розыгрыш. Не сон. Не стрессовая галлюцинация.

Я действительно не дома.

И, судя по всему, домой меня никто не собирается возвращать.

Я закрыла глаза на секунду.

Глубоко вдохнула.

Открыла.

— Ладно, — сказала я. — Тогда по порядку. Кто вы, что вам от меня нужно и… — я на секунду задумалась, — у вас тут вообще отпуск дают?

Старик смотрел на меня так, будто я только что сломала не только его ожидания, но и, возможно, всю их систему.

А я стояла посреди каменного зала в чужом платье и вдруг очень ясно понимала:

кажется, я не просто проехала свою станцию.

Я уехала куда-то, откуда так просто не возвращаются.