Измена. Чужое счастье

Глава 7

Кидаю беспомощный взгляд на подругу и с ужасом понимаю, что она умудрилась куда-то ускользнуть. Ладно, ничего. Ничего страшного. Нет, очень страшно. Перебор.

Дэн с ней. С этой блондинкой с губами на пол лица. Которой он ноги задирал, которую…

Улыбается, руку ей на талию положил. Меня вырвет сейчас, ей богу.

Поставив бокал, толкаюсь среди людей в обратном от Дэна направлении. Кто-то хватает меня за руку, душа уходит в пятки. Испуганно оборачиваюсь, словно всерьез ожидая, что Дэн меня догнал. Маринка.

— Ты чего? – спрашивает, крепко держа.

— Дэн тут, – выдыхаю я. – С этой своей…

Договорить не могу, но подруга понимает.

— Фак! – ругается сквозь зубы. Высматривает в толпе, но отсюда Дэна не видно. – Не вздумай уходить.

— Лучше уйти.

— Нет, не лучше! Особенно если он тебя заметил. Пусть знает, что все у тебя зашибись.

— У меня не зашибись, – я морщу нос, словно сейчас заплачу.

Не знаю, на чем держусь, правда. Он с ней пришел. Сказал мне, что ошибся, что сожалеет, а сам… Как ни в чем ни бывало.

— Ненавижу его, – выдыхаю я.

— Вот и ненавидь на здоровье, правильно. Только не плачь, он того не стоит. Давай, Ева, соберись, покажи ему, что он ничего не значит. Вдарь по самомнению этого козла хорошенько.

— Очень сомневаюсь… – начинаю я, но замолкаю, снова вижу Дэна, и блондинка трется возле него, улыбается во все зубы. А он непроницаемый, как обычно. Улыбается расслабленно, рубашка с закатанными рукавами, джинсы – так ему идет этот небрежный стиль. Смотрю на него и понимаю: да все равно ему. На меня, на нас. Была семья, нет семьи. Все просто разговоры были, чтобы я успокоилась, не более того.

— Остаюсь, – я распрямляю плечи. Маринка одобрительно кивает.

— И поменьше ему внимания. Если присмотришься, заметишь, как на тебя мужики пялятся. Ты же красотка вообще, ого-го.

Киваю, мысленно сама себя подбадривая. Отворачиваюсь от Дэна. Картины, фотографии – вот, что мне нужно. Мы же пришли на выставку.

Кстати, талантливо, мне нравится. Очень даже. Особенно фото, вкус у фотографа определенно есть, и видение картинки интересное. Не стандартное, но определенно притягивает взгляд. Мы с Дэном последние годы редко выбирались вместе на общественные мероприятия.

Он таскался туда со своими протеже, и по большей части чтобы светиться. Я тоже в репетициях и концертах перестала следить за культурной жизнью, сама стала ее частью, можно сказать.

Кажется, пора начинать жить заново. Во всех смыслах. Призрачная надежда, всю неделю маячащая на горизонте, растаяла в тот момент, когда мой муж вошел в это здание под руку со своей любовницей.

— Простите, – натыкаюсь на кого-то спиной.

Позади оказывается мужчина лет тридцати. Симпатичный шатен, от улыбки на щеках ямочки.

— Ничего, вы так засмотрелись… Надеюсь, думали о хорошем.

— Да, конечно. Я не слышала об этом фотографе раньше. Мне очень нравится. Не знаете, продаются его фотографии?

Он снова улыбается.

— Насколько я знаю, нет. А какая вам понравилась больше всего?

— Даже не знаю. Все классные. Может… Эта, – указываю на фотографию, где улица города запружена людьми. – Цвета отпадные, и то, как снято… Очень атмосферно.

Я смущаюсь, потому что он смотрит на меня, не отрываясь. Чувствую, как на щеках выступает легкий румянец. Вдруг это критик какой, а я тут стою, распинаюсь. Эстет.

— Извините, я любитель, – добавляю зачем-то, он снова улыбается, продолжая на меня смотреть.

Вот прямо это уже даже немного неприличным кажется. Неловко улыбаюсь, поправляя бретельку.

— Простите, – мужчина словно приходит в себя, протягивает мне руку, – вы… У вас очень красивое лицо.

— О… Спасибо. Наверное.

Немного странно звучит данный комплимент, но все же вкладываю свою ладонь в его руку.

— Я Дмитрий, фотограф.

— Это ваша выставка? – ахаю, чувствуя себя идиоткой.

— Да. И мне очень приятно, что вы так высоко оценили мои работы.

— Вот теперь мне точно неловко. Вас, наверное, все в лицо знают.

— Не настолько я важная личность, – смеется Дима. – И вообще… Не подумайте, что это наглость, хотя, наверное, наглость. Я… Хочу вас поснимать.

— Поснимать? Меня?

— Да. Как-нибудь. Если вы захотите. Вот моя визитка.

Я забираю из рук картон, а Диму забирают у меня, какой-то журналист вроде. Отхожу в сторону обескураженная. Прячу визитку в сумочку. Наверное, в этом ничего такого нет. Для фотографа. Это просто профессиональный интерес.

Зачем-то оборачиваюсь в его сторону и ловлю взгляд. Черт, я с ума схожу или он смотрит ну совсем не профессионально? Правда, в тот же момент отворачивается, начинает тереть подбородок, слушая, что говорит ему мужчина. Подавив улыбку, я отхожу в сторону, как раз вижу Маринку.

— Ну как ты? – спрашивает она.

— Ничего. Это фотограф, да? – указываю взглядом на Диму.

— Он. Хорош, чертяка. А это невеста его.

Я снова поворачиваюсь, к Диме как раз подошла высокая стройная девушка. Обняла собственническим жестом. Снова отворачиваюсь.

— Свадьба вроде через пару месяцев. Девчонка не промах, когда они встретились, была обычным инструктором по йоге, а сейчас раскрутилась, открыла несколько центров по Москве. За жениха держится зубами, еще бы, такой парень перспективный.

Маринка знает все про всех, по-моему. Кладезь информации, где она ее только успевает добывать, интересно.

— Ну а он? – спрашиваю ее.

— А что он? Говорят, персонаж исключительно положительный. Никаких порочащих слухов и тому подобного. Добрый, верный, надежный, все дела. Такого тебе и надо найти, Евка, – внезапно возвращается к больной теме, о которой я ни на секунду не забывала.

Весь вечер ощущение, что жжет спину. Что Дэн где-то рядом, и в любой момент может заговорить со мной. Специально стараюсь смотреть в основном на выставку, чтобы не поворачиваться к залу.