Измена. Дом на краю деревни

Глава 1

Выхожу из спа-салона, и теплый вечерний воздух окутывает меня. Кожу все еще покалывает после массажа с маслом лаванды, а волосы, свежевымытые и уложенные, струятся по плечам шелковой волной. Игорь любит, когда я хожу в салон, говорил, что жена успешного мужчины должна выглядеть безупречно. И я стараюсь. Боже, как же я стараюсь все эти пятнадцать лет.

Иду по знакомым улицам к нашему дому, и в голове, как обычно, крутятся мысли о нем. О нас. О том, что происходит с нашим браком. Последние месяцы Игорь стал каким-то отстраненным, холодным. Приходит домой поздно, на вопросы отвечает односложно, а когда я пытаюсь обнять его, он отодвигается, бормоча что-то про усталость и дела в клинике.

Может, я что-то делаю не так? Может, недостаточно понимаю его? Вчера приготовила его любимый карп с хреном, а он даже не заметил, проглотил ужин молча, уткнувшись в телефон. А потом весь вечер просидел в кабинете, разбирая документы. Когда я принесла ему чай, он даже не поднял головы.

Останавливаюсь у витрины цветочного магазина. Когда он в последний раз дарил мне цветы? Не помню. Наверное, на день рождения в прошлом году. Или позапрошлом.

«Прекрати, Диана, - одергиваю себя. - Не будь занудой. Игорь много работает, устает. Семейная клиника - это огромная ответственность. Он обеспечивает нас, дает мне возможность не работать, жить в комфорте. Разве это не проявление любви?»

Но почему-то от этих мыслей становится не легче, а наоборот тяжелее. Словно в груди поселился холодный комок, который с каждым днем становится все больше.

Поворачиваю на нашу улицу. Дома здесь как с картинки: ухоженные газоны, аккуратные заборчики, дорогие машины на подъездных дорожках. Мы с Игорем живем здесь уже десять лет, и я до сих пор иногда не верю, что это все наше. Девочка из деревни, которая выросла у строгой бабушки в доме без горячей воды, теперь живет в элитном поселке и может позволить себе спа-процедуры каждую неделю.

«Тебе повезло со мной, Динка», - часто говорит Игорь, и я всегда киваю, соглашаясь. Действительно, повезло. Но почему тогда так пусто внутри?

Подхожу к нашему дому. Он большой, двухэтажный, с французскими окнами и белыми колоннами. Игорь выбирал его сам, я только послушно соглашалась. Как и со всем остальным в нашей жизни. Обои, мебель, даже машину мне он покупал, не спрашивая моего мнения. «Я лучше знаю, что тебе нужно», - говорил он, и я не спорила.

Захожу в дом, и меня встречает привычная тишина. Игорь еще должен быть в клинике, но его машина стоит на подъездной дорожке. Значит, дома. Наверное, снова сидит в кабинете.

Поднимаюсь по лестнице, каблуки цокают по мраморным ступенькам. Хочу переодеться в домашнее, принять душ, может быть, приготовить что-то особенное к ужину.

Подхожу к нашей спальне и замираю. Дверь приоткрыта, и оттуда доносятся странные звуки. Тяжелое дыхание, скрип кровати, и... стоны? Сердце начинает биться быстрее. Игорь... Он что, плохо себя чувствует?

Толкаю дверь и...

Мир останавливается.

На нашей кровати, на нашем белом атласном покрывале, мой муж занимается любовью с молодой блондинкой. Они так увлечены, что не замечают меня. Игорь двигается над ней, на его лице наслаждение, а она - эта девчонка - выгибается под ним, издавая те звуки, которые я и услышала из коридора.

Я стою в дверях, и мне кажется, что я умираю. Прямо сейчас. Сердце колотится так сильно, что, кажется, вот-вот разорвется. В ушах шумит, а перед глазами плывет. Это не может быть правдой. Это кошмар, галлюцинация, что угодно, только не реальность.

Но девушка поворачивает голову и видит меня. И на ее лице расплывается наглая, торжествующая улыбка. Она не смущается, не пытается прикрыться. Наоборот, она наслаждается моим шоком.

- Игорь, - хрипло выдавливаю из себя.

Он резко оборачивается, и я вижу, как на его лице сменяются эмоции: удивление, раздражение, но не стыд. Не раскаяние. Раздражение. Как будто я помешала ему в чем-то важном.

- Диана, - произносит он, слезая с кровати и натягивая брюки. - Ты рано пришла.

Я рано пришла. Я РАНО ПРИШЛА. Не «прости», не «это не то, что ты думаешь», а «ты рано пришла». Словно проблема во мне, а не в том, что он изменяет мне в нашей спальне.

- Кто это? - шепчу я.

Девушка лениво поднимается и, не стесняясь своей наготы, начинает одеваться. Она молодая, очень молодая. Лет двадцати, не больше. Пышные светлые волосы, идеальная фигура, наглые зеленые глаза. Она красива той искусственной красотой, которую дают дорогие процедуры и умелый макияж.

- Это Ира, - отвечает Игорь, застегивая рубашку, как будто это имя должно мне все объяснить.

- Как давно вы этим занимаетесь? - спрашиваю я, и мой голос звучит чужим, далеким.

- Это неважно, - отмахивается Игорь.

- Полтора года, - с довольной улыбкой отвечает Ирина, натягивая обтягивающее красное платье. - Но мы с Игорьком давно присматривались друг к другу.

Игорьком. Она называет его Игорьком. Этим уменьшительным именем, которое я никогда не решалась произнести, потому что он не любил сюсюканья, говорил, что это несерьезно.

Полтора года. Полтора года он приходил домой и обнимал меня, целовал, делал вид, что любит, а сам встречался с этой девчонкой. Полтора года лжи, притворства, предательства.