Измена. Дом на краю деревни

Глава 3

Модно. Предательство стало модным.

Я смотрю на них - на моего мужа и его любовницу, - и понимаю, что больше не могу находиться в этой комнате. В этом доме. Рядом с этими людьми.

Поворачиваюсь и выхожу из спальни. Мне нужно собрать вещи. Мне нужно уехать отсюда. Немедленно.

В шкафу судорожно выхватываю сумку и начинаю бросать в нее вещи. Слезы застилают глаза, и я не вижу, что беру.

Воспоминания обрушиваются лавиной.

Наша свадьба. Я была так счастлива, так влюблена. Игорь в белом костюме, его клятвы любить меня в горе и радости.

Наш медовый месяц в Италии. Он носил меня на руках, называл своей принцессой.

Первые годы брака, когда он еще дарил мне цветы просто так. Когда мы могли часами разговаривать обо всем на свете. Когда я думала, что мы будем вместе навсегда.

А потом что-то начало меняться. Он стал холоднее, отстраненнее. Я думала, что это из-за работы, стресса. Пыталась быть лучше, более терпеливой, понимающей.

- Не делай глупостей, - говорит Игорь, заходя в гардеробную. - Подумай здраво.

Здраво. Он все время просит меня думать здраво. А что здесь здравого?

- Я ухожу, - говорю я, запихивая в сумку еще одну блузку.

- Куда? - спрашивает он, и в его голосе слышится раздражение, а не беспокойство. - У тебя нет денег, нет работы, нет своего жилья.

Нет ничего. Он прав. Я отдала ему всю себя, все свои годы, все свои мечты, и теперь у меня нет ничего своего.

- Не знаю, - отвечаю я. - Но не могу здесь оставаться.

- Диана, - его голос становится жестче, - прекрати этот спектакль. Никуда ты не пойдешь.

Но я уже застегиваю сумку и направляюсь к выходу. Он хватает меня за руку, и его пальцы больно впиваются в мое запястье.

- Отпусти меня, - шепчу я.

- Нет, - говорит он. - Мы все обсудим спокойно. Ты остаешься дома.

Дома. Это больше не мой дом. Это место, где меня предали, унизили, растоптали.

- Отпусти! - кричу я и вырываюсь из его хватки.

Бегу по коридору, вниз по лестнице. Игорь кричит что-то мне вслед, но я не слушаю. Хватаю сумочку, ключи от машины и выскакиваю из дома.

На улице начинает смеркаться, и теплый летний воздух контрастирует с холодом в моей душе. Сажусь в машину, завожу двигатель и еду, не зная куда.

И вдруг вспоминаю. Бабушкин дом. Маленький деревянный дом в деревне Сосновка, в двух часах езды от города. Он достался мне по наследству восемь лет назад, когда умерла бабушка. Игорь хотел его продать, но я упросила оставить. Сказала, что это память о бабушке. Он согласился, но с условием, что я больше не буду туда ездить, ведь зачем тратить время на "эту развалюху".

И я не ездила. Восемь лет дом стоит пустой, только иногда местный дядя Вася заходит проверить, все ли в порядке.

Но это единственное место на земле, которое принадлежит мне. Только мне.

Разворачиваюсь и еду к вокзалу. Машину оставлю на парковке, все равно она оформлена на Игоря. Поеду на электричке, как раньше, когда ездила к бабушке во время учебы в институте.

Вокзал встречает меня привычным хаосом. Толпы людей, объявления по громкоговорителю, запах кофе и выпечки из буфета. Я стою в очереди за билетами, и мне кажется, что все смотрят на меня, видят мое горе, мое унижение.

- До Сосновой, - говорю я кассирше.

- Следующая электричка через полчаса, - отвечает она, не поднимая глаз.

Полчаса. Я сижу на жесткой скамейке и жду. Вокруг меня кипит жизнь: люди спешат домой после работы, встречают близких, кого-то провожают. Обычная жизнь, в которой я больше не участвую.

Наконец объявляют посадку. Электричка старая, потрепанная, с жесткими сиденьями и запахом дешевых сигарет. Я сажусь у окна и смотрю, как мелькают за стеклом огни города.

Поезд набирает скорость, и каждый километр уносит меня дальше от того кошмара, который стал моей жизнью. От предательства, от унижения, от человека, которого я любила пятнадцать лет.

Слезы наконец прорываются. Сначала тихо, потом все сильнее, пока я не начинаю всхлипывать, как маленький ребенок. Пожилая женщина напротив сочувственно цокает языком, но я не могу остановиться. Пятнадцать лет. Пятнадцать лет жизни, любви, надежд – все это оказалось ложью.

Нет, это не может быть правдой. Игорь меня любит. Просто он запутался. Мужчины иногда совершают глупости, правда? Это кризис среднего возраста, стресс на работе. Мы можем все исправить. Я должна была драться за него, а не убегать, как трусиха.

Хватаю телефон, набираю его номер. Гудки. Один, второй, третий...

- Диана, - его голос холодный, раздраженный. - Где ты?

- Игорь, - всхлипываю я, - мы можем все обсудить. Я не хочу нашего развода. Мы можем попробовать еще раз, сходить к семейному психологу, съездить в отпуск...

- Диана, - он перебивает меня, и в его голосе слышится усталость. - Ты не поняла. Я не хочу ничего исправлять. Мне хорошо с Ирой. Она молодая, красивая, не устраивает мне истерик из-за каждой мелочи.