Измена. Два осколка

Глава 13

Читаю и улыбаюсь. Впервые за много лет по-настоящему улыбаюсь, получив сообщение от свекрови. Потому что понимаю: она больше не может мне навредить. Я сама выбрала свой путь, и пусть он неизвестен и страшен, но он мой.

Встаю со скамейки и иду к автобусной остановке. Пора возвращаться к Артему. Надо рассказать ему о разговоре со свекровью, поблагодарить за то, что он дал мне крышу над головой. И подумать о том, что делать дальше.

По дороге вспоминаю утро, как готовила завтрак, как Артем удивленно смотрел на чистую кухню. Как будто видел что-то хорошее во мне, что-то ценное. Не привычку, не обязанность, а именно ценность.

Может быть, Валентина Петровна права, и я пожалею о своем решении. Может быть, мне действительно придется трудно. Но сегодня, впервые за семь лет, я чувствую себя живой. Настоящей. Свободной.

И это того стоит.

В автобусе достаю телефон и удаляю номер Валентины Петровны. Не блокирую, а просто удаляю. Символично как-то. Старая жизнь заканчивается, начинается что-то новое.

Что именно, пока не знаю. Но я готова это узнать.

Домой я возвращаюсь в каком-то странном, почти эйфорическом состоянии. Руки до сих пор слегка дрожат от адреналина, но внутри царит удивительное спокойствие. Словно я наконец сделала то, что должна была сделать много лет назад.

В прихожей снимаю куртку. Тишина. Артем еще не вернулся с работы. Хорошо, это даст мне время привести себя в порядок и подумать, как рассказать ему о встрече со свекровью.

Иду на кухню и останавливаюсь на пороге. Вчера вечером, убираясь здесь в попытке справиться со стрессом, я не особо думала о том, что делаю. Просто механически мыла, чистила, расставляла по местам. А сегодня утром торопилась с завтраком и толком не оценила результат.

Но сейчас, глядя на сверкающие поверхности, аккуратно расставленную посуду, идеальный порядок, понимаю - эта кухня стала моей. Не юридически, конечно, но по ощущениям. Я вложила в нее труд, заботу, частичку себя. И теперь здесь уютно.

Сегодня будут котлеты - настоящие, домашние, какие я умею готовить лучше всего.

Очищаю луковицу, мелко нарезаю. Слезы щиплют глаза, но это приятные слезы, ведь они не от горя, а от обычного лука. Простые, понятные слезы. Замачиваю кусок белого хлеба в молоке.

Мясо пропускаю через мясорубку вместе с луком. Механические движения успокаивают, руки работают сами собой, а голова наконец может спокойно переварить события дня.

Смешиваю фарш с размоченным хлебом, добавляю яйцо, соль, перец. Месю руками, чувствуя, как масса становится однородной, пластичной. Что-то медитативное есть в приготовлении котлет - древнее, женское, успокаивающее.

Формирую небольшие котлетки, обваливаю в панировочных сухарях. На сковороде разогреваю масло. Ооно должно быть достаточно горячим, чтобы котлеты сразу схватились корочкой, но не слишком, чтобы не подгорели.

Выкладываю первую партию. Шипение, вкусный запах жареного мяса. Все правильно. Уменьшаю огонь и накрываю крышкой, пусть томятся потихоньку.

Пока котлеты жарятся, занимаюсь гарниром. Картошку чищу тонко, аккуратно: мама в детстве учила экономить каждый грамм. Правда, это было одно из немногих полезных умений, которым она меня научила в перерывах между запоями.

Отгоняю грустные мысли. Сегодня не о прошлом, сегодня о настоящем. О том, что я готовлю ужин для человека, который дал мне кров, не требуя ничего взамен. Который вчера держал меня за руку, когда весь мой мир рухнул.

Картошку ставлю вариться, переворачиваю котлеты. Они покрылись красивой золотистой корочкой, именно такой, как надо. Жарю вторую сторону, предвкушая момент, когда Артем вернется домой и почувствует этот запах.

Интересно, когда он в последний раз приходил домой, где его ждал настоящий ужин? Не разогретые полуфабрикаты, не доставка из ресторана, а именно домашняя еда, приготовленная с душой? Скорее всего, еще когда он жил с родителями. Да и то, я не знаю наверняка.

Нарезаю салат из свежих овощей. Помидоры, огурцы, немного зелени. Заправляю растительным маслом с каплей уксуса. Простой салат, но свежий, хрустящий.

Картошка готова. Сливаю воду, добавляю кусочек сливочного масла, немного укропа. Котлеты тоже дошли до идеального состояния - румяные снаружи, сочные внутри.

Раскладываю все по тарелкам, стараясь сделать это красиво. Мне всегда нравилось, когда еда выглядит аппетитно - это часть заботы, способ показать, что готовила с любовью.

С любовью? Останавливаюсь, держа в руках тарелку с котлетами. Странное слово в контексте человека, которого знаю всего два дня. Но что-то в Артеме вызывает у меня желание о нем заботиться. Может быть, то, как он выглядел утром - растерянный, удивленный чистой кухней и горячим завтраком. Как будто он забыл, что такое бывает.

Накрываю стол в гостиной, потому что на кухне маленький столик только на двоих, а в гостиной большой обеденный стол. Достаю из серванта красивые тарелки. Видимо, парадный сервиз, которым здесь давно не пользовались.

Протираю пыль с тарелок, раскладываю приборы. Ставлю в центр стола небольшую вазочку с яблоками, которые купила сегодня в магазине. Не букет, конечно, но тоже красиво.

Отхожу на шаг, оценивая результат. Стол выглядит по-домашнему уютно. Не пафосно, не вычурно, а именно уютно. Так, как должен выглядеть стол в доме, где тебя ждут.