Измена. Первая любовь предателя

Глава 1.

- Мне кажется, что ты делаешь из мухи слона, - Милана насмешливо улыбается.

- Нет. У меня душа не на месте.

- Да ну брось! Я, конечно, читала статью, типа женщины чувствуют измену своих мужчин. Но у тебя же явно паранойя, Дашуль.

- Вот и проверим, - выворачиваю руль и резко вхожу в поворот.

Машину немного заносит по мокрому снегу.

У мужа была встреча выпускников. Двадцать лет, как он закончил школу. Рома раньше никогда не ходил на такие мероприятия, а в этом году поехал, как в жопу ужаленный. Даже надел свою лучшую дорогущую рубашку и костюм, пошитый на заказ.

Конечно, я понимаю, он хотел показать свой статус перед бывшими одноклассниками. Рома многого добился, есть чем похвастаться. Но меня напрягает, что время уже два часа ночи, а он так и не вернулся.

Может, случилось что. А может, он задержался с женщиной. С какой-нибудь своей бывшей одноклассницей.

По сердце идут трещины от одной только мысли, что я застану Рому с другой. Мы вместе уже восемнадцать лет. У нас общие дети-подростки. И такого удара сейчас я просто не выдержу.

Одноклассники Ромы решили, что лучшим местом для встречи будет ресторан "Прима" прямо при отеле с одноименным названием.

Сняли дорогой банкетный зал.

Многие приехали из других городов, и, с одной стороны, очень удобное решение - ресторан при отеле. Но блин... два часа ночи... Рома не отвечает на звонки... и он сейчас в отеле.

В отеле!

- Дашуль, не гони, пожалуйста, - Милана вжимается в кресло. - Если мы разобьемся, это будет пипец.

- Пипец будет, если я поймаю Рому на измене.

- Ну разве были какие-то предпосылки? У вас что, секса давно нет? Ромочку держишь голодным?

Я перевожу на подругу недовольный взгляд, и она тут же прикусывает язык.

- Дашуль, ты выдохни. Сама говорила, что Рома не такой.

- Я чувствую, что-то не так, - со стоном выдавливаю я и торможу на светофоре.

Напряженными пальцами обнимаю руль и смотрю ошалевшим взглядом перед собой. На лобовое стекло падают влажные снежинки и быстро тают, превращаясь в стекающие вниз капельки.

У нас хорошая семья. Дети - умнички. И я люблю Рому. Очень люблю. И я не верю, что он действительно может изменить мне. Но тогда почему он не отвечает на мои звонки?

Рома обещал, что не будет напиваться. И что приедет домой около полуночи, чтобы завтра провести выходной с детьми. Он обещал сходить вместе с ними в аквапарк, пока я буду заниматься рабочими вопросами.

У меня свой небольшой бренд одежды, и на завтра назначена встреча с моделью и фотографом.

Светофор меняет цвет с красного на оранжевый, и я тут же срываю тачку с места. Колеса по мокрому снегу проскальзывают, буксуют, резина противно взвизгивает и дымится.

- Боженька, помоги нам доехать живыми! - вскрикивает Милана.

- Да успокойся ты, - скалюсь я. - У меня муж пропал, а ты тут со своими молитвами.

- Даша, я тебя прошу, сбавь скорость...

- Глаза закрой и помолчи, - рычу в ответ и сворачиваю к парковке отеля.

Выскакиваю из машины и буквально бегу ко входу в ресторан. А дурное предчувствие только усиливается. Сердце сжимается в груди стальным обручем отчаяния перед неизвестностью.

Надеюсь, Рома просто перебрал с алкоголем. И он уснул в номере у какого-нибудь своего мужика - одноклассника. Я заберу Рому домой, и утром, конечно, выскажу ему свое недовольство. Проведу воспитательную беседу, так сказать.

Лишь бы он был не с женщиной. Лишь бы не с женщиной.

- Дашуль, подожди, - Милана неуклюже скачет за мной на своих огромных шпильках, придерживает краешки пятнистой шубки длинными пальцами с красным броским маникюром.

Я, конечно, не успела нарядиться. Приехала в спортивном костюме и дурацкой шапке с бумбоном.

- Мы уже закрыты, дамы! - официант проплывает мимо с подносом грязной посуды в руках.

- Я мужа потеряла, - резко говорю я. - Давно все разошлись?

- Час назад, - официант, молодой чернявый парень, пожимает плечами. - Многие тут остались в отеле. Может, и ваш где-то здесь. Но только в отель вас не пустят, дамы.

- А мы и спрашивать не будем! Зайдем и все! - Милана грозит пальцем и тащит меня на ресепшен отеля.

Я прикусываю губу, и меня начинает прошибать дрожью. Нас ведь и правда не пустят. С чего бы вдруг. А снять сейчас тут номер и ходить стучаться в каждую дверь - глупо. Я буду выглядеть, как больная истеричка.

Озираюсь по сторонам. Красиво тут, в отеле. Не зря он пятизвездочный.

Замечаю тень, крадующуюся из ресторана к лифту. Милана тоже оборачивается и смотрит на качающегося из стороны в сторону мужчину.

- Да это же Игорь! - выдает моя подруга. - Игорь! Игорь, стой!

Мужчина оборачивается, и в его пьяном выражении лица застывает тихое изумление. Это и правда Игорь - хороший приятель моего мужа.

- Милана? Дарья? А вы... вы что тут... вы тут... - заплетается язык Игоря.

- Игорь, ты не знаешь, где Рома? - с мольбой в голосе спрашиваю я.

Лишь бы живой. Только бы ничего плохого не случилось.

- Он... ну... перебрал маленько, - шепчет Игорь, прижимая к груди бутылку дорогого коньяка. - Вы бы ехали домой. Ромашка проспится и утром вернется.

- Игорь, миленький, отведи меня к Роме. Я домой его заберу!

- Дарья, ну что ты, как же я...

- Игорь, не юли и не изворачивайся, как уж на сковородке. Знаешь где Рома? Веди нас к нему! - Милана тыкает в грудь мужчине своим наманикюренным пальчиком.

Игорь пьяно икает. Его руки вздрагивают, и он чуть ли не роняет свой элитный коньян.

- Игорь, быстро! Быстро веди нас к Роме! - с рыком требует Милана.

- А я... я не знаю... не знаю в каком он номере...

- Игорь! - Милана прищуривается и гневно дышит Игорю в лицо. - Если не отведешь, я завтра позвоню твоей жене, и скажу, что эту ночь ты провел со мной!

- Милан, ты чего? - испуганно шепчу я. - Не надо...

- Замолчи, Даш. Я между прочим ради тебя стараюсь! - ядовитой змеей шипит моя подруга и вновь переводит разъяренный взгляд на Игоря. - Ну что, дружок - пирожок. Отведешь нас к Роме?