Измена. Игра в любовь

Глава 8 Есения

— Здравствуй, – подходит ко мне, лицо у Игоря серьёзное, скулы напряжены. Замечаю, что он недоволен.

Я не пытаюсь отвечать, иначе не выдержу, устрою истерику прямо здесь, под окнами соседей.

— Это кто был? – выпаливает с надменностью и кивает в сторону уехавшей машины Сергея.

— А тебе какая разница? – начинаю злиться на него, грубо отвечая.

— Ты всё ещё моя жена, если помнишь, – сквозь зубы, цедит. Лицо хмурится, в глазах вспыхивает злость, смотря на меня исподлобья.

Не выдерживаю и начинаю смеяться, да так, что выступают горькие слезы из глаз. Мой смех, скорее всего, отчаяние, а ещё сквозит душевной болью.

Успокоившись, злобно сверкаю на него глазами, хочется прямо здесь и сейчас, расцарапать ему надменное лицо. Сделать так же больно.

И это говорит мне тот, кто бросил свою жену и ребенка? Какое он имеет право, задавать мне такие вопросы, после своего предательства? Безжалостно оставив свою семью, создав другую.

Как обычно говорят? На чужом несчастье, счастье не построишь?

Даже не знаю. А есть ли вообще счастье? Может, это фикция, муляж, а на самом деле, всё держится на похотливых хотелках?

— Зачем приехал? – равнодушно спрашиваю.

— Мне нужно забрать некоторые документы, которые я оставил.

И я не выдерживаю, вглядываюсь в машину…

Зачем? Ещё раз добавить себе порцию душевной боли? Мазохистка?

Красивая блондинка, с важным лицом, сидит на переднем сиденье. В груди сжимается, словно невидимая рука безжалостно вырывает сердце.

Когда-то, переднее пассажирское сиденье было моим законным по праву.

Что-то обрывается, происходит внутренний всплеск. К лицу подступает вся кровь, со всей ненавистью смотрю на мужа.

— Сегодня нельзя, ко мне сейчас гости зайдут. В другой день приходи, – задрав нос, разворачиваюсь и ухожу в подъезд.

Пока открываю дверь, чужая сила, силком затаскивает внутрь, прижимая всем телом к стене.

— Что за гости? Это тот мужик? – рычит мне в ухо.

— А ну, отпусти, – шиплю на него в ответ, выдергиваясь из его плена. — И какая тебе разница, мужик или не мужик? На это ты потерял право, еще неделю назад.

— Сеня, не выводи меня. Спокойно поднимаемся, я беру то, что мне нужно и ухожу. И всё. Не надо мне тут сцены обиженки показывать.

За эти слова, готова всё лицо ему расцарапать. Гад, какой же он гад! Ярость с ещё большей силой накатывает. Никогда такого себе не позволял. Кто он? Где мой муж? Это совершенно другой человек.

— Убери руки! И больше не прикасайся! – освобождаясь из его захвата, нервно поправляю одежду и волком уставившись на Игоря. — Тебя сюда никто не звал, чтобы меня оскорблять. Кто и обиженка здесь, то только ты. В дом тебя не пущу, стой за дверью и жди.

— Это и мой дом. Не тебе решать. Дай ключи! – рявкает злобно и протягивает ладонь.

Прослеживаю за его рукой, нервно мотаю головой и иду к лифту. Позади слышу шаги, спиной чувствую, что буравит своим ненавистным взглядом.

В лифте едем молча, не смотря друг другу в глаза. Бешеный стук сердца, кажется, что слышно и ему. Меня всю колотит от присутствия мужа. А ещё, раздражает его запах. Он изменился, совершенно другой одеколон. Наверно, эта блондинка подарила, решив сменить привычный аромат, от которого я с ума сходила, покупая ему один и тот же.

Наконец лифт открывается на нашем этаже. Выхожу быстрым шагом, направляясь к квартире.

Ключ от трясущихся пальцев, не попадает в замочную скважину. Немного повозившись, открываю дверь и не приглашаю мужа.

— Здесь стой, – закрываю за собой дверь. Но он не даёт мне этого сделать, нагло тянет на себя и заходит в квартиру.

Его лицо искажает гримаса ненависти. Я устало откидываюсь спиной на стену, задирая лицо к потолку, потому что опять накатывают слезы.

Игорь разувается и проходит внутрь, направляясь в нашу спальню. От бессилия перед его наглостью хочу кричать, но сдерживаю этот порыв внутри себя, стараясь не показывать Игорю, насколько мне тяжело.

Нехотя разуваюсь и направляюсь в спальню, чтобы проследить за ним и ничего лишнего не забрал.

Игорь стоит у шкафа и ищет среди документов нужное для него.

— Что ты там ищешь? – раздражённо спрашиваю, стоя у порога спальни.

— Я уже нашёл.

— Попрошу показать мне, – со строгостью в голосе, произношу.

— Успокойся. Ничего твоего личного не взял.

На секунду показалось, что в его голосе сквозит сожаление, даже внимательно всматриваюсь в профиль мужа.

Так обожала его черты лица, что сейчас неосознанно любуюсь им.

Ну, почему так получилось? Что было не так в нашем браке? Ведь даже предпосылок никаких не предвиделось. Всё было идеально, гармония и понимание в семье. Ссор почти не было, а если и были, то моментально мерились. Как же так? Ведь взрослые люди, ему тридцать два, мне тридцать. Уже не тот возраст, чтобы искать приключения и развлечений. На нашей ответственности ребёнок, которого нужно воспитать достойно. Куда мы скатились? За что такое наказание?

Не удержав свои эмоции, всё же слезы выступили и скатываются по щеке. Опустив голову, я молча выхожу из спальни и иду на кухню. Не хочу опять видеть, как он без сожаления уйдёт.

Ставлю электрический чайник, чтобы хоть как-то себя занять, не показывать, что нуждаюсь в нём и плохо без него.

Достаю из шкафчика заварку и высыпаю в маленький заварник.

— Я пойду, – уже спокойным голосом, обращается, остановившись на пороге кухни.

Я только молча киваю, не поворачиваясь к Игорю. Потому что опять вся в слезах, но ему не нужно этого видеть.

Спиной чувствую, что ещё стоит и смотрит на меня. Но молчит.

«Уходи уже! Не мучай меня» – мысленно прошу Игоря.

— Прости, – сквозит сожалением.

Слышу, что выходит из кухни, хлопает входная дверь.

Горечь разъедает безжалостно, с новой накатывающей волной. Всё сильней начинаю плакать.

«Прости».

Как кость собаке. Чтобы не расстраивалась. Думает от этого легче?