Измена мне и ему

Глава 3. Запах другого мужчины

Утро четверга пахнет кофе и дождём. Я стою у окна в офисе, держу в руках картонный стаканчик, смотрю, как капли стекают по стеклу. На улице серо, люди прячутся под зонтами, машины сигналят в пробке. Я люблю такие дни — они как будто дают разрешение грустить. Никто не спросит, почему у тебя глаза на мокром месте, потому что все винят погоду.

Работа сегодня тянется медленно. Я сижу за своим столом, перебираю отчёты, но мысли где-то далеко. Вчера вечером Максим опять задержался, пришёл после полуночи. Я не спрашивала, где он был. Он не объяснял. Мы просто легли спать, как чужие люди, которые случайно оказались в одной постели. Я думаю об этом, и в груди снова появляется тот самый узел — тугой, болезненный. Я пытаюсь отвлечься, но он никуда не девается.

— Анна, ты идёшь на обед? — голос коллеги, Насти, вырывает меня из мыслей.

Я оборачиваюсь. Настя стоит в дверях, её рыжие волосы собраны в небрежный пучок, в руках телефон. Она всегда такая — лёгкая, будто её не касаются никакие проблемы. Я завидую ей, хотя знаю, что у всех свои скелеты в шкафу.

— Да, сейчас, — улыбаюсь я, хотя улыбка выходит вымученной.

Мы идём в кафе через дорогу. Это маленькое место с деревянными столами и запахом свежей выпечки. Обычно я беру здесь салат и латте, но сегодня мне хочется чего-то другого. Может, круассан. Или пирожное. Что-то, что напомнит мне, что я ещё могу радоваться мелочам.

В кафе многолюдно, но мы находим столик у окна. Настя болтает о новом проекте, о том, как её раздражает начальник, о планах на выходные. Я киваю, поддакиваю, но моё внимание ускользает. Я смотрю на людей вокруг — кто-то смеётся, кто-то уткнулся в телефон, кто-то спорит. И вдруг я вижу его.

Он стоит у стойки, заказывает кофе. Высокий, в тёмной куртке, с тёмными волосами, слегка растрёпанными, как будто он только что вышел из-под дождя. Что-то в нём притягивает взгляд — может, уверенная осанка, может, то, как он улыбается бариста, будто знает её сто лет. Я не могу отвести глаз, хотя понимаю, что это глупо. Я замужем, у меня дочь, у меня жизнь. Но что-то в этом мужчине заставляет моё сердце биться чуть быстрее.

— Ань, ты чего? — Настя машет рукой перед моим лицом. — Ты меня вообще слушаешь?

— А, да, sorry, — я моргаю, отворачиваюсь. — Задумалась.

Она хмыкает, но не настаивает. Мы продолжаем говорить, но я краем глаза слежу за ним. Он берёт свой кофе, поворачивается, и наши взгляды встречаются. На секунду. Но этой секунды хватает, чтобы я почувствовала, как кровь приливает к щекам. Его глаза тёмные, глубокие, и в них есть что-то… опасное. Не в плохом смысле. В том смысле, который заставляет тебя забыть, как дышать.

Он улыбается — едва заметно, уголком губ — и отходит к своему столику. Я опускаю глаза в свою тарелку, пытаюсь сосредоточиться на салате, но всё внутри дрожит. Что это было? Почему я так реагирую? Это просто взгляд, просто мужчина, просто момент. Но я не могу выкинуть его из головы.

Когда мы с Настей возвращаемся в офис, я всё ещё думаю о нём. О его улыбке, о том, как он стоял, о запахе дождя и чего-то ещё — может, одеколона? — который я уловила, когда он проходил мимо. Я злюсь на себя. Мне тридцать четыре, я не школьница, чтобы так теряться из-за какого-то незнакомца. Но в то же время я чувствую себя… живой. Впервые за долгое время.

Вечером дома всё как обычно. Лиза делает уроки, Максим опять в своём кабинете. Я готовлю ужин, но мои мысли где-то в том кафе. Я вспоминаю его взгляд, и мне становится стыдно. Я не должна так думать. Я не должна так чувствовать. Но я не могу остановиться.

Перед сном я стою перед зеркалом, расчёсываю волосы. Мои зелёные глаза смотрят на меня с укором. «Что ты делаешь, Анна? — спрашиваю я себя. — У тебя есть всё. Муж, дочь, дом. Хватит искать проблемы». Но потом я вспоминаю, как Максим вчера даже не посмотрел на меня, когда пришёл домой. Как он спит, отвернувшись к стене. Как я уже год не слышала от него: «Я тебя люблю».

Я ложусь в постель, и в темноте, пока Максим спит рядом, я думаю о том мужчине. Я не знаю, кто он, как его зовут, увижу ли я его ещё. Но он разбудил во мне что-то, что я давно похоронила. Желание. Не просто быть любимой, а быть увиденной. Быть желанной.

И я ещё не знаю, что через несколько дней я увижу его снова. И что его имя — Кирилл — станет для меня одновременно спасением и проклятием. Но пока я просто лежу в темноте, слушаю тиканье часов и чувствую, как внутри меня что-то меняется. Как будто где-то глубоко, в самом сердце, зажигается крохотная искра. И я не знаю, согреет она меня или сожжёт дотла.