Измена мне и ему

Глава 4. Забытый комплимент

Пятница тянется, как жвачка, прилипшая к подошве. Я сижу в офисе, перебираю письма, но мысли где угодно, только не в работе. Вчерашний мужчина из кафе всё ещё мелькает в моей голове, как кадр из фильма, который я не могу поставить на паузу. Его глаза, его улыбка, его запах — всё это цепляется за меня, как заноза. Я злюсь на себя за это. Я не должна так думать. Я не должна позволять какому-то незнакомцу занимать столько места в моих мыслях. Но я ничего не могу с собой поделать.

На обед я иду одна. Настя уехала на встречу с клиентом, а я не в настроении присоединяться к другим коллегам. Я беру сумку и иду в то же кафе через дорогу, хотя сама не понимаю, зачем. Надеюсь его увидеть? Нет, это глупо. Я просто хочу кофе. Просто кофе, Анна, успокойся.

В кафе всё так же уютно, пахнет выпечкой и ванилью. Я беру латте и сажусь у окна, достаю телефон, чтобы проверить сообщения. Ничего интересного — пара рабочих писем, напоминание от Лизиной учительницы о родительском собрании, сообщение от мамы с вопросом, когда мы приедем в гости. Я отвечаю коротко, без энтузиазма. Даже с мамой я последнее время говорю на автопилоте.

Я поднимаю глаза от телефона и замираю. Он здесь. Тот самый мужчина. Сидит за столиком в углу, с ноутбуком, в тёмной рубашке, рукава закатаны до локтей. Я замечаю, как его пальцы быстро бегают по клавиатуре, как он хмурится, будто решает какую-то сложную задачу. Я должна отвести взгляд. Должна. Но не могу. Что-то в нём притягивает меня, как магнит. Может, его уверенность. Может, то, как он выглядит так, будто ему плевать на весь мир. Или, может, то, что он посмотрел на меня вчера так, будто я — не просто женщина в толпе.

Он вдруг поднимает голову, и наши взгляды снова встречаются. На этот раз я не успеваю отвернуться. Он смотрит прямо на меня, и я чувствую, как моё лицо горит. Но он не отводит глаз. Улыбается — не той вежливой улыбкой, которой обмениваются незнакомцы, а тёплой, почти дерзкой. Как будто знает, что я думаю о нём. Как будто знает, что я не должна.

Я опускаю глаза, делаю вид, что пью кофе, но сердце колотится так, будто я пробежала километр. Когда я снова осмеливаюсь взглянуть, он уже вернулся к своему ноутбуку. Но я вижу, как уголок его губ слегка приподнимается. Он знает, что я смотрю. И ему это нравится.

Я быстро допиваю кофе, хватаю сумку и почти бегу обратно в офис. Внутри всё кипит — стыд, волнение, что-то ещё, чему я не могу подобрать название. Я замужем. У меня дочь. У меня жизнь. Но почему тогда я чувствую себя так, будто только что проснулась после долгого сна?

Вечером дома всё по-старому. Лиза рисует в своей комнате, Максим опять задерживается. Я сижу на кухне, режу овощи для ужина, и думаю о нём. О мужчине из кафе. Я не знаю, кто он, но он уже занял место в моём мире, и это пугает меня. Я пытаюсь вспомнить, когда Максим в последний раз смотрел на меня так, как этот незнакомец. Когда он в последний раз говорил мне, что я красивая. Когда он в последний раз замечал меня.

Я вспоминаю один вечер, года два назад. Мы были на свадьбе у его друга. Я надела платье — тёмно-синее, с открытой спиной, то, которое он когда-то назвал «убийственным». Я чувствовала себя красивой, желанной. Максим тогда танцевал со мной, его рука лежала на моей талии, и он шепнул мне на ухо: «Ты сегодня невероятная». Я до сих пор помню, как моё сердце сжалось от счастья. Но это было так давно. Как будто в другой жизни.

Теперь он не говорит комплиментов. Не замечает, когда я надеваю новое платье или делаю причёску. Не смотрит на меня так, будто я — единственная. И я не знаю, когда это случилось. Когда я перестала быть для него женщиной, а стала просто… частью интерьера.

Лиза заходит на кухню, обнимает меня сзади.

— Мам, ты чего такая задумчивая? — спрашивает она, прижимаясь щекой к моему плечу.

— Просто устала, солнышко, — улыбаюсь я, хотя внутри всё сжимается.

Она кивает, хватает яблоко и убегает обратно в свою комнату. А я стою, держу нож в руке, и думаю: «Я устала. Но не от работы. Не от Лизы. От того, что я невидимая».

Максим приходит поздно, когда я уже уложила Лизу спать. Я сижу на диване, смотрю какой-то сериал, но не слежу за сюжетом. Он заходит, бросает ключи на тумбочку, снимает ботинки.

— Ты ел? — спрашиваю я, как всегда.

— Да, в офисе, — отвечает он, как всегда.

Я киваю, хотя он этого не видит. Он идёт в ванную, а я смотрю на его спину и думаю: «Когда ты перестал меня видеть, Максим? Когда я стала для тебя просто привычкой?»

Перед сном я стою перед зеркалом, расчёсываю волосы. Мои глаза в отражении выглядят усталыми, но в них есть что-то новое. Искра. Крохотная, но живая. И я знаю, откуда она. От того мужчины в кафе. От его взгляда. От того, что он напомнил мне, что я всё ещё могу быть желанной.

Я ложусь в постель, Максим уже спит. Я смотрю в потолок и думаю о завтрашнем дне. Я не знаю, увижу ли я его снова. Не знаю, хочу ли я этого. Но я знаю одно: что-то внутри меня изменилось. И я не уверена, к добру это или к беде.