Измена. Моя (не)сладкая месть

Глава 1

Диана

«Муж тебе изменяет» — гласило сегодняшнее сообщение с незнакомого номера. Спустя минуту пришло и несколько фото. На одном из них Серёжа обжимается с блондинкой в самом популярном ресторане нашего города, на другом они садятся в такси. А на последних фотографиях сладкая парочка направляется в отель.

И если это кому-то покажется мало, то на этот случай есть ещё и аудио-запись их разговора... На ней такой знакомый и родной голос воркует с незнакомкой так, словно они провели вместе целую вечность, и я понимаю, что видятся друг с другом любовники не впервые. А затем, в подтверждение моей догадки, они и вовсе обсуждают свои постельные подвиги и даже строят планы на новые. Эти твари противно хихикают, заставляя меня съёживаться, словно от скрипа вилки по стеклу.

Просто тошно. Куда выблевать всю ту горечь, что не даёт мне дышать полной грудью? Ненавижу. До дрожи в голосе, до боли в мышцах, до краснеющих от не пролитых слёз глаз. Я, уставшая после работы и убитая новостью об измене, открываю дверь в свою квартиру, что стала для меня вдруг такой чужой и враждебной.

Привычные действия, как на автомате: туфли на обувную полку, сумку в кресло. Серёжа, как всегда, дома, но слишком занят, чтобы заметить мой приход. В кухне слышу угрожающее шипение, и я несусь сразу туда, где пельмени только что попытались выпрыгнуть из кастрюли вместе с бешено кипящей водой.

— Серёж, какого чёрта ты огонь на максималку поставил и свалил?! — срываюсь на зависающего в телефоне мужа.

Он у меня сероглазый красавчик блондин. И... изменщик. Предатель сидит в гостиной за своим типа «рабочим столом», когда компьютер давно в отключке. Конечно, ведь бессмысленно тупить в социальных сетях гораздо интересней, чем заказы вовремя выполнять! А потом всегда стонет мне в уши, что заказчики разрывают с ним договора, оставляя бедняжку без денег. То одно срывается, то другое — доходы стремительно катятся в бездну, а виноват всегда кто-то другой.

Господи, как же Серёже идёт его фамилия! Говорила мне Ира, моя подруга, хоть и шутя, что просто так фамилия «Бедный» в свидетельстве о рождении не прописывается.

— Только не вздумай фамилию свою в урну выбрасывать, Краснова! — смеялась Ирка. — А то денег не будет!

— Фигню ты, Аронова, несёшь, — смеялась я в ответ, нисколько не обижаясь. — Понимаю, что прикалываешься, но я и в самом деле девичью оставлять буду. Просто звучит лучше...

Только «бедной» я всё-таки стала... Но не в финансовом плане. Какая ирония.

— И правильно. Не обидится твой Серый поди.

Он обиделся. Полгода назад мы поженились, а до сих пор то и дело во время ссор всплывает то самое «ты должна была, раз любишь». Да много чего я должна, а сам что? То сидит, то лежит. Манекен какой-то, а не живой человек. Я же, блин, и на работу шагай, и дома паши, как бесправная раба... И ради кого? Ради обыкновенного кобеля, как оказалось.

На глаза набегают слёзы от отчаянно злых мыслей, и я быстро моргаю, чтобы скрыть их. Всё равно ему нет дела до моих чувств. Изменщик не достоин наслаждаться моим страданием.

— Я не могу так долго ждать! — кричит тем временем муж из гостиной. — Ужасно есть хочу. А вообще-то даже жрать!

— А квартиру спалить ты не хочешь? — уменьшаю огонь газовой плиты.

— Так ты там чем смотришь сама-то?

— Дай мне после работы переодеться хотя бы!

Слёз, как не бывало. Только злость и усталость. Бывали и раньше минуты, когда я ненавидела своего мужа. Полгода, всего полгода назад мы были подобны сопливым подросткам в своей слепой любви друг к другу. Куда всё ушло и в какой момент мы свернули не туда? Я так хотела отмотать время назад, чтобы вновь почувствовать то щекотное чувство взаимного обожания. Но вернуться в прошлое невозможно, а в настоящем я сломана и уже ничего не хочу.

И ведь хотела всё исправить, и мужа любила до сегодняшнего дня. Только сам Серёжа отмахивался, откладывая такой нужный разговор на потом.

— А «потом» это когда? — спрашивала я его буквально вчера перед сном, когда уже улеглись в постель.

— Кисонька, я устал, голова болит ещё. Не добивай меня, пожалуйста, и давай уже спать.

С этими словами муж потянулся к ночнику на стене над кроватью и выключил единственный источник света. Наши фигуры погрузились во тьму. Прямо как моё сердце.

— Это ты меня убиваешь, Серёж. Медленно и мучительно...

— О чём ты?

— Отмахиваешь от меня, как от назойливой мухи. Словно я пустое место.

— Не драматизируй. Вот не начинай... — раздалось сквозь шуршание простыней, в которые он заворачивается, прячется от меня.

— Моя драма не беспочвенна. Я лишь хочу, чтобы меня ценили и уважали.

— А я что-ли не...

— А ты, милый, — перебила мужа, — даже слушать меня не хочешь. Почему ты освобождаешься от работы раньше меня, но ужин готовлю я? Ты, блин, в офисе бываешь пару дней в неделю! Почему пол вечно не мытый? Почему секс теперь проходит под лозунгом «давай по-быстрому потыкаемся половыми органами и баиньки»? Почему...

— Ты же взрослая девочка, Диан! Вот что за чушь ты несёшь!