Измена. Нас теперь трое

Глава 2

Его ребенка?

Мой Булат отец этого малыша?

Он попросил спасти его?

Меня словно в чан с ледяной водой окунули и замуровали. Ни единого грамма кислорода не оставили.

Сердце барабанит в ушах, рука со скальпелем замирает над животом пациентки.

Время будто бы замирает, и я вместе с ним…

Внимательно рассматриваю ее — красивая. Даже слишком красивая… Молоденькая, кожа фарфоровая, без единой морщинки, упругая грудь второго размера, татуировка под сердцем, копна рыжих волос, спрятанная под медицинской шапочкой.

Фотомодель.

Вся такая ладненькая. Даже на приличном восьмом месяце — лань.

Я спасаю ребенка моего мужа? В голове не укладывается!

А как же наш малыш?

Встряхиваю головой, отчаянно пытаясь вернуть себе самообладание.

Операция. Пациентка. Время играет против нас…

Я — профессионал. Должна спасти ребенка этой женщины.

Ребенка от…

Спокойно, Алина. Булат не мог, так с нами поступить. Мы ведь так хотели ребенка! Нашего!

Родного…

Только моего и его.

А не от этой фотомодели…

— Алина? — не сразу понимаю, что Мира зовет меня: — Давление падает.

Черт. Операция!

Так. Сейчас мне нужно отключить лишние эмоции и домыслы и сфокусироваться на спасении жизни матери и ребенка. Чей бы он не был.

Девочка. У этой женщины будет девочка. Крепкая, отчаянно борется за свою жизнь.

А ведь им обеим здорово повезло — пуповина обвилась вокруг малышки, поэтому приходится тратить драгоценное время еще и на это.

К счастью, мы с Мирой знаем, что делаем и успеваем уложиться в полчаса.

Жизни матери и ребенка больше ничего не угрожает.

Операция прошла успешно.

Наконец можно идти в душ и смыть с себя следы операции. А ещё слова подруги, которые липкой грязью налипли на кожу…

В молчании мы с Мирой приводим себя в порядок и переодеваемся.

Такое чувство, что меня выдернули из своего тела и поместили в капсульную оболочку. Действую на автомате, прокручивая в голове только одно слово: «Нет! Нет! Нет»!

— Алин… — окликает меня подруга.

Ничего ей не отвечаю, потому что выбегаю из раздевалки.

Живот скручивает холодным узлом, пульс гремит в ушах.

В голове набатом стучат другие слова Миры: «Ее привёз твой муж».

Мне нужно самой убедиться. Убедиться, что это не Булат!

Дверь в операционный блок ощущается бетонной глыбой, которую просто невозможно сдвинуть с места. Но мне удается.

Задержав дыхание, я практически вываливаюсь в коридор.

В пустой коридор…

Мужчина, который привез эту фотомодель ушел? Оглядываюсь вокруг.

Чтобы точно убедиться, я иду в регистратуру, где узнаю, что он уже ушел. Правда буквально за десять минут до окончания операции…

За спиной слышатся шаги. Мира трогает меня за плечо, подхватывая под локоть.

— Зайка, ты так быстро убежала…

— Это не он! — говорю громче, чем нужно.

Она молча кивает и уводит меня подальше от любопытных взглядов. Я должна ее поблагодарить, но не могу.

Я не могу обличить эмоции, которые испытываю сейчас. Это и страх, и злость, и обида на лучшую подругу за подозрения моего мужа... в таком…

— Мира, почему ты решила, что это Булат? Он в командировке, а ты не видела моего мужа больше года…

— Я… возможно, обозналась, — теряется подруга. — Я же смотрю ваши фотографии, да и у твоего мужа очень запоминающаяся внешность…

— Так возможно ты обозналась? — с нажимом произношу я.

Булат не может. Только не мой родной и любимый…

И будто в подтверждение моих слов в кармане брюк пиликает телефон.

Пальцы покалывает от холода, руки дрожат, но я всё равно его достаю и снимаю блокировку с экрана.

Страшно смотреть...

— Это не Булат. Ты ошиблась. — Мне аж дышать легче становится. Будто бы кто-то разжал кулак, сжимающий горло.

Мирослава моргает и всматривается в экран. Муж — не любитель селфи, но во время командировок всегда мне их отправляет. Чтобы не волновалась.

Не может же мой Булат мне изменять. Не может ведь?

~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~

Дорогие читатели, добро пожаловать в мою новинку.

Будет очень эмоционально и переживательно.

Поддержите автора звездочкой, комментарием, а еще можно и нужно подписаться 😊