Измена. Он не твой

Глава 37

Марина звонит ближе к обеду. Мы теперь опять типа “подружки”.

Номер все тот же.

Голос все тот же.

Вот только внутри – уже не так.

– Привет, красотка. Куда это ты собралась? – звучит мило, как будто ничего и не было. Как будто мир снова целый, а мы с ней все еще на одной стороне.

Она видела чат.

Только теперь я хочу как можно больше дать ей деталей. Чтобы точно спровоцировать.

– Друг один пригласил на день рождения.

– О, тот самый, про которого ты писала в чате?

Голос чуть оживляется, в нем появляется знакомый интерес.

– Да, – улыбаюсь одними уголками губ, – мы со школы знакомы. Пока у мамы жила, встретила его, разговорились.

– Он холостой?

– Да, и в отличие от некоторых держит себя в руках. Просто заказал торт на день рождения. И меня заодно пригласил.

– Романтик?

– Не знаю пока…

– Когда?

На кончике языка так и вертится “а что, хочешь к Яру зайти?”. Но я прикусываю этот кончик, чтобы не умничал. У нас план и его надо придерживаться.

– В пятницу вечером.

А еще через неделю, кстати, и у Яра день рождения.

Как бы было хорошо, если бы мы все выяснили до этого дня.

– Ты пойдешь? – вроде как мимоходом, но слишком быстро, чтобы не заметить.

– Я думаю еще, но торт точно сделаю.

Завариваю себе чай.

– Слушай, а Яр знает?

– А он вообще знает, где я? Чем живу? Что делаю? – вскидываю брови, хотя она этого, конечно, не видит. Вхожу в роль. – Он, судя по всему, ночует черт знает где. Не у мамы. И не со мной. И ты думаешь, я должна сидеть дома, сложив ручки?

– Ну... нет, конечно, – тянет осторожно. – Я просто… волнуюсь. Ты же знаешь. Я за тебя.

– Знаю, – выдыхаю, – но мне надоело, что я подстраиваюсь под него. Должна думать, что он подумает. Он же не думает.

– Ну, и правильно!

Конечно! Ты первая будешь греть для него постель.

– Да. Решено. Поеду в пятницу вечером к Роману на день рождения. Катю удобно у родителей оставить и отдохнуть.

Я отпиваю чай, а Марина, наверняка она сидит где-нибудь у окна, с кружкой кофе, водит пальцем по керамике, делая вид, что сопереживает.

Не удивлюсь, что в пятницу вечером к Роме заявится Яр. Ну, или проверим. Если нет, значит, это все же не Марина. Она такого шанса не упустит.

– Ладно, Марин, пока, мне тут надо выбрать рецепт и продукты закупить.

– Я поняла, хорошо. Ты звони, Даш, не забывай.

– Целую, – натягиваю улыбку и отключаюсь.

Как только экран гаснет, гаснет и улыбка.

Я вот только не подумала, что Анна же может Яру написать. Не лично скажет, а она же, но с другого аккаунта. Скинут фотки, переписку и все. Даже с номера другого могут позвонить и сказать, что я, мол, изменяю. И ждать будут именно пятницы. Мне надо, чтобы его номер заблокировали. Чтобы ему в четверг уже никто не смог дозвониться. Кроме тех, кто сможет найти его другими способами.

С этим ладно.

Но мне нужна стабильность. Торты это так, для развлечения. Когда была в браке, о деньгах не задумывалась. Всегда была в кошельке карта Яра.

Она и сейчас есть. Только я теперь с ней не чувствую надежности. Он сегодня со мной, а завтра может с другой. Лучше, если у меня тоже будет постоянный заработок. Да, в декретном это сложно. Но до родов еще девять месяцев и их надо прожить. И быть готовой дальше жить одной.

Я вбиваю в поисковике: "Кондитер. Вакансии. Москва. Без профильного образования".

Смотрю список.

Первое – студия тортов в центре.

Требования: опыт от 3 лет, знание айсинга, стабильная рука, работа с аэрографом, умение "рисовать от руки" на поверхности зеркальной глазури.

Звучит как магия. Или как то, чего у меня нет.

Следующее – кафе на вынос.

"Скорость! От 50 капкейков в час. Минимум брака. Ночь. Стоять у печки по 10 часов".

Скорость? Скоро я стану с животом, явно будет не до скорости.

Листаю дальше.

Домашняя пекарня на окраине, ищут помощника-кондитера.

Зарплата – как будто я не делаю десерты, а подаю зонтики на пляже.

Рядом мелким шрифтом: "молодой коллектив, приветствуются активные, энергичные девушки".

Ну конечно. Желательно с фигурой "песочные часы" и отсутствием живота.

Потому что кто ж захочет видеть у витрины "усталую беременную"?

Присылаю свое портфолио в пару мест.

С шоколадной Эйфелевой башней, с чизкейком на бисквитной подушке.

И читаю: "Спасибо за отклик. Мы обязательно рассмотрим вашу кандидатуру".

Или: "Нужны мастера с художественным образованием. Мы позиционируем себя как арт-кондитерская".

Я не профессиональный кондитер. Я мама. Я женщина с тремя формами насущных задач – выжить, не расплакаться и заработать.

И все же – я пеку. Я люблю это. В этом Я – я.

Но для мира этого мало.

Я бы хотела…

Правда. Хотела бы приходить в светлую студию, с длинными мраморными столешницами, с тихим радио на фоне, с запахом ванили и подтаявшего шоколада…

Стоять у кондитерского мешка, наливать глазурь, делать кремовые цветы и знать, что это нужно.

Что мой труд – не просто милое хобби.

Но реальность не похожа на глянцевую кулинарную передачу.

Здесь либо ты – "лицо бренда", либо невидимая рука на кухне.

И все же я не сдаюсь.

Я просто ставлю галочку: пока не подходит.

Курсор мигает на странице с вакансиями – как будто издевается.

"Ищу работу".

Звучит просто.

На деле – как будто ищешь разрешение на право жить.

После очередного отказа от кондитерской студии мне хочется выключить ноутбук и завернуться в одеяло. Просто не быть.

Но я сижу. Щелкаю.

Открываю новую вкладку.

"Вакансии для художников".

Скроллю.

📌 "Ищем иллюстратора в детское издательство".

Ставка проектная. Дистанционно.

"Скетчи по заданию редактора. Темы: семья, дружба, природа".