Измена по обмену

Глава 1. Когда тебя вычеркнули

Меня зовут Олеся. Мне тридцать семь.
Я кадровик — тот самый человек, который говорит другим, что их жизнь меняется.

Забавно, правда?
Я помогала людям оформлять увольнения…
…пока однажды не уволили меня саму. Из собственной жизни.

— «Олесь… давай без истерик, хорошо?»

Он стоял у окна. Спокойный. Слишком спокойный.
Как будто не рушил сейчас мой мир, а обсуждал, что на ужин.

— «Без истерик?..» — голос у меня сорвался. — «Ты сейчас серьёзно?»

Пять лет.
Пять лет брака.
Пять лет, в которые я верила, что у нас всё по-настоящему.

— «Я просто устал. Понимаешь? Чувства закончились.»

Вот так просто.

Закончились.

Как молоко в холодильнике.

Я смотрела на него и не узнавала.
Где тот мужчина, который держал меня за руку в ЗАГСе?
Который шептал: «Я никогда тебя не отпущу»?

— «У чувств нет срока годности, Андрей…» — тихо сказала я.
— «Есть. Просто ты этого не замечала.»

Как ножом.

— «У тебя кто-то есть?»

Он замолчал.
И этого молчания было достаточно.

Я засмеялась. Глупо, нервно.

— «Конечно есть… Конечно…»

— «Это не важно.»

— «НЕ ВАЖНО?!» — я сорвалась. — «Ты уходишь к другой женщине, и это не важно?!»

Он наконец повернулся ко мне.

— «Я ухожу не к ней. Я ухожу от тебя.»

…

Это было хуже.

Гораздо хуже.

Через два часа он собирал вещи.

Спокойно. Методично.
Как будто уезжал в командировку.

Я стояла в дверях спальни и смотрела, как он складывает футболки.

— «Ты даже не борешься…» — прошептала я.

Он замер на секунду.
Но даже не обернулся.

— «А за что бороться, Олеся?»

Я не нашла ответа.

Потому что в этот момент поняла страшное:
он уже давно ушёл.

Просто сегодня сказал об этом вслух.

Когда за ним захлопнулась дверь, в квартире стало слишком тихо.

Так тихо, что звенело в ушах.

Я медленно сползла по стене на пол.

— «Пять лет…» — шептала я. — «Пять лет… и всё?»

Слёзы текли сами.
Беззвучно. Без истерик.

Как он и хотел.

Прошла неделя.

Я ходила на работу.
Проводила собеседования.
Улыбалась кандидатам.

— «Расскажите о своих сильных сторонах» — говорила я, глядя человеку в глаза…
…и думала:
А какие у меня?

Вечерами возвращалась в пустую квартиру.

И каждый раз ловила себя на том, что прислушиваюсь:
вдруг он там?
вдруг вернулся?

Глупо.

Он не вернётся.

В пятницу вечером мне написала подруга.

Лена:
«Ты живая?»

Я усмехнулась.

Я:
«Функционирую.»

Ответ пришёл сразу:

«Собирайся. Я заеду через час. Никаких отказов.»

— «Лен, я не хочу…» — пробормотала я вслух, глядя на телефон.

Телефон снова завибрировал.

«Олеся. Либо ты выходишь сама, либо я поднимаюсь и вытаскиваю тебя за волосы.»

Я невольно улыбнулась.

Вот за что я её любила.

Через час мы сидели в баре.

Музыка. Люди. Смех.
Чужая жизнь, в которой всё ещё было движение.

— «Так. Всё. Рассказывай.» — Лена поставила передо мной бокал.
— «Ты и так всё знаешь.»

— «Я хочу услышать это от тебя.»

Я сделала глоток.

— «Он сказал, что чувства закончились.»

Лена закатила глаза.

— «Классика. Аплодисменты.»

— «У него кто-то есть.»

— «Естественно есть.»

Я сжала бокал.

— «И знаешь, что самое противное?»

— «Что?»

— «Он даже не виноватым выглядел.»

Лена наклонилась ко мне ближе.

— «Потому что он уже всё для себя решил. Такие не мучаются, Олеся. Они просто… меняют жизнь.»

Я горько усмехнулась.

— «А мы?»

Она внимательно посмотрела на меня.

И вдруг сказала:

— «А мы тоже можем поменять.»

— «Что?»

— «Правила.»

Я нахмурилась.

— «Ты о чём?»

Лена улыбнулась. Медленно. Хищно.

— «Как ты относишься к идее… обмена?»

— «Чего?..»

— «Обмена отношениями.»

Я замерла.

— «Лена… ты сейчас серьёзно?»

— «Абсолютно.»

Она откинулась на спинку стула и спокойно добавила:

— «Ты думаешь, мужчины имеют право уходить, изменять и жить дальше, а мы — страдать?»

— «Я не об этом…»

— «А о чём?»

Я не знала.

Она наклонилась ко мне ближе и почти прошептала:

— «Хочешь перестать быть жертвой?»

Сердце вдруг забилось быстрее.

— «Тогда попробуй сыграть по-другому.»

— «Как?»

Лена улыбнулась:

— «Я познакомлю тебя с одним мужчиной.»

Пауза.

— «И поверь… после него ты забудешь, как звали твоего бывшего.»

Я резко выдохнула.

— «Это плохая идея…»

— «Это идеальная идея.»

— «Я не такая.»

— «Ты просто ещё не пробовала.»

…

И именно в этот момент я ещё не знала,
что это решение изменит всё.

И что “обмен” — это будет не игра.

А начало истории, из которой уже нельзя выйти прежней.