Почему нет?

Пролог. 1 часть.

Моя часть работы закончилась. Слоняюсь по небольшому помещению, которое мы с девочками сняли для пошива одежды и не знаю, чем себя занять, в то время как подруги загружены по самое горло.

Одна, не отрываясь, работает над продвижением, вторая вообще срочно улетела в магазин за какой-то штукой для подклада. Я же, в лучшем случае, работаю манекеном.

Подхожу к Даше, внимательно изучающей какие-то показатели. Насколько я знаю, прежде чем выскочить замуж, она училась в престижном экономическом вузе. И отлично училась, видимо, потому что я лично в этих таблицах ничего разобрать не могу, а она уверенно правит всем этим ворохом цифр. Крутая!

Вот и сейчас, заглядываю ей через плечо и ни черта не понимаю.

Устав от бесполезных попыток, меняю фокус внимания на стол и замечаю лежащий на нем паспорт.

О, а это интересно! Хотелось бы узнать о ней побольше.

Мы знакомы сравнительно недавно, встретились на работе. Сошлись на волне общей проблемы - обе находимся в процессе развода. Быстро сблизились на этой волне. Буквально за несколько месяцев она стала мне ближе всех в мире, словно старшая сестра, о которой я всегда мечтала.

Такая сильная, яркая, уверенная в себе. Зажигалочка. Светит и греет всех вокруг, к ней невольно тянешься душой и телом.

- Можно посмотреть? - указываю на документ.

- Смотри. - отвечает, лишь на долю секунды одарив меня взглядом.

Разворачиваю документ и, шокированная, смотрю на шикарную блондинку с мягкими локонами, рассыпанными по плечам. В первую секунду думаю, что ошиблась, и, чтобы убедиться, сравниваю с оригиналом. Вот родинка над губой, прямой нос, пухлые губы - каждая черточка совпадает.

Это точно один и тот же человек. Но все же… Вот это смена имиджа!

Ее не узнать. Сейчас передо мной совершенно другой человек - современная бизнес-вумен. Короткие черные волосы, как всегда, идеально уложены, макияж незаметный, одежда - деловая. Ничего общего с этой нежной феей!

Снова рассматриваю на ее блонд версию.

- Красотка! - говорю с придыханием. У меня тоже светлые волосы, но жидкие и совсем не вьются.

- Подлецу все к лицу, - усмехается, не отвлекаясь от монитора.

Неприятное чувство свербит внутри.

От этой паспортной фотографии меня аж потряхивает. Почему?

Осознание ударяет молнией в голову - такие же локоны были у стервы, которую я видела в горячих объятиях своего мужа. Лица ее я не разглядела, но волосы были точно такими.

Бр-р! Не хочу об этом вспоминать, а то разревусь, и подруге опять придется битый час меня утешать. Скорее бы развестись с этим… Этим… Ой, слов нет!

Взгляд цепляется за фамилию Даши в паспорте.

Вздрагиваю.

Пальцы сковывает судорога, ногти впиваются в кожаную обложку. Спину колет миллион ледяных иголок.

- Т-твоя фамилия - Воробьева? - спрашиваю странным, не своим голосом.

- Да, - отвечает небрежно. Печатает что-то и не видит, как искривляется мое лицо, потому что перед глазами всплывают обрывки сообщений, которые я случайно увидела несколько месяцев назад. “Скучаю”, “Одиноко без моего мальчика”

- Воробушек? - шепчу неразборчиво, но она слышит.

- Откуда ты знаешь мою детскую кличку? - с милой улыбкой поворачивается ко мне. - А, Лев рассказал, да?

Слух режет то, с какой нежностью она произносит имя моего мужа.

Почему я раньше не обращала на это внимание? Между ними всегда было что-то особенное, больше, чем просто знакомые, но я не думала… не подозревала… не замечала… Дура!

- Ты так… в телефоне записана… - Горло сдавливает спазм. - В его телефоне.

Про то, что муж во сне называл этого самого Воробушка “родной” и “любимой”, я даже в ночном кошмаре вспоминать не хочу.