Измена. Стена между нами

Глава 2

Буквы расплываются перед глазами, и я понимаю, что плачу только тогда, когда горячая капля падает на экран телефона. Вытираю щеки тыльной стороной ладони и пытаюсь собрать разбегающиеся мысли.

Как давно это происходит? Неделю? Месяц? Год?

В памяти всплывают моменты из последних месяцев нашей жизни. Как пазл, они складываются в четкую картину, которую я упорно отказывалась видеть.

Его "срочные встречи" по вечерам. Новый парфюм, который он начал использовать месяц назад. Постоянные задержки на работе, хотя раньше он всегда говорил, что главный плюс собственного бизнеса - возможность уходить, когда вздумается. Отсутствующий взгляд за ужином. Утренний душ, который стал занимать в два раза больше времени. Телефон, который он теперь никогда не оставляет без присмотра и который блокирует, стоит мне войти в комнату.

А я, умная, самодостаточная женщина, руководитель отдела маркетинга, специалист по анализу данных и трендов, не замечала (или не хотела замечать?) самого очевидного тренда в собственной жизни: холодного взгляда мужа и затухающих отношений.

За стеной раздается женский смех, звонкий и беззаботный. Затем голос Сергея, приглушенный, но такой знакомый, говорит что-то, отчего она снова смеется.

Мне интересно, кто она. Молодая модель из соцсетей, которых он спонсирует для рекламы своих магазинов? Новая сотрудница? Или, может быть, клиентка, которая зашла за протеиновым коктейлем, а получила гораздо больше?

Я прикрываю глаза и представляю ее: высокая, стройная, с идеальным прессом и упругими ягодицами. Возможно, на десять лет моложе меня. Без мешков под глазами от бессонных ночей над маркетинговыми планами и без седых волосков, которые я начала замечать в свои тридцать два и тщательно закрашивать.

Новая волна боли накрывает меня с головой, но за ней неожиданно приходит ясность.

Что я должна сделать сейчас? Ворваться в соседнюю квартиру с криками и слезами? Устроить сцену с битьем посуды и швырянием его вещей с балкона? Прямо как в тех мелодрамах, которые мы с Сергеем высмеивали, уютно устроившись под пледом субботними вечерами?

"Боже, как предсказуемо и банально, - говорил он, когда очередная героиня заставала мужа с любовницей. - Я бы так никогда не попался."

И вот он попался. В квартире, стена к стене с нашей. Звукоизоляция нового дома его подвела.

Я почти слышу, как щелкают шестеренки моего аналитического ума, переходя в режим решения проблем. Это то, что я умею делать лучше всего. Столкнувшись с кризисом, я не паникую. Я анализирую.

За маркетинговым планом действий должен стоять глубокий анализ. За доказательствами - факты. За обвинениями - неопровержимые улики.

Я встаю и иду на кухню. Наливаю себе воды, пью маленькими глотками. Руки все еще дрожат, но разум начинает проясняться. Я достаю блокнот и ручку - старая привычка визуализировать мысли на бумаге.

"План действий" - пишу я вверху листа, и уже сам факт, что я структурирую этот кошмар как рабочий проект, дает странное ощущение контроля.

Первое: собрать доказательства. Я должна знать все. Кто она, как давно это длится, насколько серьезно. Без эмоций, только факты.

Второе: оценить ситуацию. Хочу ли я спасти брак или поставить точку.

Третье: принять решение и действовать.

За стеной снова раздаются голоса. Они, похоже, собираются куда-то идти. Слышится звук открывающейся двери. Шаги. Они уходят.

Я бросаюсь к окну, осторожно раздвигаю штору и смотрю на улицу. Через несколько минут они выходят из подъезда. Сергей и стройная шатенка, которая прижимается к нему, пока он вызывает такси. Она действительно молода, на вид не больше двадцати пяти. И красива. Даже отсюда, с седьмого этажа, это очевидно.

Сергей обнимает ее за талию с той особой, собственнической нежностью, которая когда-то предназначалась только мне. Затем подъезжает такси, и они уезжают, вероятно, в какой-нибудь модный ресторан, где Сергей будет играть роль успешного бизнесмена, а она - его восхищенной спутницы.

Я отхожу от окна и возвращаюсь к своему блокноту. Почему я не устраиваю сцену прямо сейчас? Почему не звоню ему с криками и обвинениями? Потому что глубоко внутри я знаю - это даст ему преимущество. Он извинится, скажет, что это случилось впервые, что это ничего не значит. Или того хуже - обвинит меня. Скажет, что я слишком занята работой, что я охладела к нему, что я недостаточно страстная, привлекательная, внимательная.

И в этот момент, когда он еще не знает, что я знаю, у меня есть единственное преимущество. Я могу думать ясно, без влияния его оправданий и манипуляций.

Я листаю галерею в телефоне - наши совместные фото. Мы на отдыхе в Греции, всего три месяца назад. Я в белом льняном платье, он обнимает меня на фоне лазурного моря. Мы улыбаемся. Я помню, как он прошептал мне на ухо "Ты самая красивая женщина на этом пляже" и как я растаяла от этих слов.

Тогда он уже спал с ней? Говорил ей те же слова, что и мне? Целовал ее тем же утром, а вечером прикасался ко мне теми же руками?

От этих мыслей к горлу подкатывает тошнота. Я делаю глубокий вдох. Один. Второй. Третий.

Мой взгляд падает на наши свадебные фотографии в рамке на стене. Мы были так счастливы и так уверены, что наша любовь особенная, неуязвимая, вечная. "Пока смерть не разлучит нас" - эта фраза теперь звучит как злая шутка. Нас разлучила не смерть, а банальная скука и его неспособность хранить верность.