Измена. Твоя бывшая женщина

Глава 1

Женя

Как только Она появилась в нашей жизни, я знала, что это рано или поздно произойдёт.

Верить не хотела, конечно. Но сердце предвидело скорую беду.

Оно же всегда чувствует, правда?

Мы не прислушиваемся, гоним от себя плохое предчувствие… но этот стучащий в груди моторчик никогда не врёт.

Сердце всё чувствует… и уже знает правду, когда сознание ещё отрицает очевидное.

Когда. Все. Врут. Тебе. В. Глаза!

Сколько раз муж говорил мне, что у меня паранойя?

Что между ними ничего, кроме работы нет?

Снова бросаю взгляд на экран телефона и громко хмыкаю, хотя мне совсем не смешно.

Моя «паранойя» сейчас смотрит на меня с экрана моего телефона… и ржёт, нет. Просто ухахатывается надо мной.

Красивые длинные женские пальцы с красными аккуратными ноготками лежат на широкой рельефной груди моего мужа. На тонком запястье красиво играют бликами бриллианты… Он подарил Ей браслет из нашей новой коллекции.

Моей коллекции.

Тихо хмыкаю.

Марк не побрезговал подарить любовнице украшение, дизайн которого придумала его жена.

Как же это гадко...

Но его любовнице можно поаплодировать.

Браво!

Она добилась своего.

А я… я жалкая.

Да, Боже! Да!

Я опустилась до того, что последние два месяца слежу в соцсети за бывшей женщиной моего мужа.

А какое к чертям может быть достоинство, когда каждый новый день с момента Её появления в нашей жизни похож на ад?! Когда я вижу, как всё сильнее отдаляется от меня мой муж, как его взгляд становится рассеянным, когда он смотрит на меня… как он улыбается, разговаривая с Ней по телефону, думая, что я не вижу!

Боже… а что я чувствую, когда вечером от него несёт Её духами…

И каждый раз Марк мне врал. В глаза смотрел и говорил, что между ними ничего нет!

Тяжело выдыхаю и ладонью несколько раз провожу по лицу, успокаивая вновь нахлынувшие эмоции.

Нет, я не оправдываю себя, но я видела, как Марк меняется, становится равнодушным… и поэтому да, я опустилась до того, что периодически просматривала Её новости.

И вот сегодня мне повезло…

Снова громкий смешок срывается с моих искусанных губ.

Несказанно повезло.

Впервые Марк прокололся…ну или Она просто устала ждать и решила всё сделать сама.

Наверно я мазохистка, потому что снова читаю подпись под фотографией, которую вернувшаяся из заграницы модель оставила для десятков тысяч своих подписчиков… подпись, которую она оставила для меня…

«Некоторые истории не заканчиваются. Они просто ждут продолжения. Мы снова там, где должны были быть всегда. Я люблю и безумно любима».

Горечь поднимается по сжатому горлу и медленно заполняет рот.

Ядовитая, разъедающая, тошнотворная.

Хмыкаю.

Что ж, Женя. Вот ты и допроверялась…

Что теперь будешь с этим делать?

Дальше глотать его враньё или у тебя всё-таки хватит сил вырваться из этого ада, который Марк устроил тебе?

Сердце в груди болезненно бьётся о рёбра. Увы, любовь к мужу ещё жива во мне… глупая, слепая… и такая сильная... даже втоптанная Его дорогими ботинками в грязь, она ещё живёт во мне…

Снова перечитываю подпись под снимком.

Душа горит в адском пламени.

Медленно. С рваными громкими криками, которые никто, кроме меня не слышит… и невыносимо больно...

Она постепенно превращается в серый безжизненный пепел, который оседает где-то глубоко внутри…

Сколько часов я сижу здесь? Пять? Шесть? Или больше?

Бросаю равнодушный взгляд в окно.

Там уже поднимается кровавым заревом новый рассвет.

Для кого-то это начало новой жизни… а чем он станет для меня?

Даже не вздрагиваю, когда открывается и тихо закрывается входная дверь.

Я слышу, как муж снимает ботинки и шорох его куртки, которую он вешает в прихожей. Потом совсем рядом раздаются его шаги.

Он не идёт в спальню.

Мимо меня, сидящей в темноте кухни, Марк проходит в гостиную. Останавливается у окна.

Я вижу его силуэт – широкие плечи, узкие бёдра, сильные руки… которые столько раз обнимали меня, а сегодня ласкали Её...

Рвано стучащее в моей груди сердце болезненно сжимается, пропускает удар, а потом яростно вбивается в рёбра. Оно помнит его… но не зовёт больше.

Марк растирает лицо ладонями, потом нервно запускает в свои и без того взъерошенные волосы пальцы и путает их ещё сильнее.

Позволяю себе полюбоваться им.

В последний раз.

Пока он ещё не заметил меня. Пока между нами ещё есть эти несколько секунд… в которых я всё ещё та самая Женя, которая ещё безоговорочно, отчаянно любит…

Чёрт…

Закусываю губу и, чтобы не растягивать эту невыносимую боль, я ногой задеваю ножку стола.

Кофейная ложечка бьётся о чашку с остывшим кофе и тонким жалобным «дзынь» наполняет мёртвую тишину кухни.

Пальцы покалывает от напряжения.

Раз.

Два.

Три.

Три секунды.

Три удара моего сердца.

Марк медленно оборачивается.

Рассветные лучи падают на его бледное лицо, и он щурится, но замечает меня.

В первое мгновение я даже вижу в его глазах растерянность.